Atrodo, kad mes niekada ir nesiskiriam…
Kiekvieną dieną Ona grįždavo namo su viltimi, kad Lukas sugrįš. Žinojo, kad raktų jis neatidavė – paliko juos, kai išėjo. Ir vis tiek tikėjosi, kad duris atsivers ir priešakyje išvys jo kedus. Stebuklas šįkart neįvyko.
Jie gyveno kartu dvejus metus. Jis užpildė tuštumą po mamos mirties. Ir kodėl ji iškėlė tą pokalbį… Jų santykiuose nuo pat pradžių nebuvo aistros. Buvo tiesiog gerai kartu. Bet Lukas nekalbėjo apie ateitį, apie jų bendrą ateitį.
— O kas toliau? — kartą paklausė Ona.
— Kalbi apie santuoką? Ką ji pakeistų?
— Moteriai tai svarbu. Jei tau ne, gal išsiskirkime? — pusiau juokdama tarė ji, norėdama jį išgąsdinti, paskatinti į veiksmą.
— Tada išsiskirkime, — staiga atsakė jis ir išėjo.
Jau savaitę ji gyveno viena. Ir laukė. Paskambinti? Paprašyti grįžti? Bet jei vyras taip lengvai išėjo, vadinasi, nemylėjo.
Jis atsirado jos gyvenime būtent tada, kai ji liko visiškai viena. Prieš dvejus metus sunkvežimio vairuotojui užkliuvo širdis, jis netvarkoje įvažiavo į stotelę. Mama ir dar viena moteris žuvo iš karto, kitiems pasisekė labiau – sužeisti, bet išgyveno. Vairuotojas mirė ligoninėje, sužinojęs, kad dėl jo kaltės žmonės žuvo. Didelis infarktas.
Apie tai pranešė visos žinių laidos. Po laidotuvių Ona vaikščiojo kaip apmirusi. Pati vos nepateko po Manto mašina. Jis suspėjo stabdyti, išlipo ir pradėjo rėkti, bet tada pamatė jos veidą ir nutilo, nuvežė namų ir pasiliko su ja.
Jis tris metus jaunesnis. Skirtumas nedidelis, bet Onai atrodydavo, kad tarp jų amžiaus skirtas dešimtmetis. Jis nieko neplanavo, gyveno vieną dieną, nuo pokalbių apie vaikus atsitraukdavo. „Kokie vaikai? Spėsime. One, ar mums negerai dviese?“ — juokdavosi Lukas.
O jai norėjosi normalios šeimos, vaikų, kartu rinktis vežimėlį ir aprangą. Tokie pokalbiai jį erzindavo.
Namie sąmoningai nebeišimidavo telefono iš rankinės, kad nereikėtų žiūrėti į jį kas minutę. Su dideliu sunkumu sulaikydavo norą paskambinti. Ruošdamasi darbui, kas rytą su drebančia širdimi tikrindavo žinutes. Lukas nerašė.
Vėl tuščias vienišas vakaras. Per televizorių rodė kažkokį filmą. Ona galvojo apie savo, nematydama, kas vyksta ekrane. Todėl iš pradžių negirdėjo duslios melodijos, sklindančios iš prieškambario. Ilgai negalėjo išsitraukti telefono iš rankinės. Trukdė piniginė, šukos, įvairios moteriškos smulkmenos. Pagaliau išsitraukė, bet skambino ne Lukas. Ona atsiliepė, galvodama, kad jam galėjo išsikrauti akumuliatorius ar pateko į avariją…
— Ona? — paklausė vyresnės amžiaus moters balsas.
Ir jai staiga tapo visiškai nesvarbu, kas skambina ir kodėl.
— Čia tavo tėtos Elenos kaimynė. Elena mirė šį rytą.
Kokia tėta Elena? Kokia kaimynė? Apskritai apie ką kalba ši moteris? Ir staiga galvoje užsidegė vaikystės prisiminimas. Maža ir apvali moteris, panaši į akmenuką. Ji uždengdavo burną ranka, kai šypsodavosi. Neturėjo priekinių dantų – vyras išmušė girtas. Nuo jos kvepėdavo krosnimi ir pyragais.
Ona nekantriai laukė vasaros, kad galėtų išvažiuoti pas tėtą Eleną. Bet mama pasakė, kad jie ten nebevažiuos. Ji nebeatminti, kodėl. O paskui užmiršo ir pačią tėtą Eleną.
— Ar girdi mane? — paklausė svetimas balsas.
— Taip. O nuo ko ji mirė?
— Gydytojas sakė, kad atsiplėšė trombas. Ligoninė rajone, ten gydytojai ne tokie, kaip mieste. Galima buvo palikti ją namie, bet karščiai… Ar atvažiuosi?
— Kada laidotuvės? — paklausė Ona. Ji nesiruošė važiuoti niekur.
— Poryt, trečią dieną, kaip priimta. Jei negali, pasakyk, mes galime perkelti laidotuves…
— Nereikia, atvažiuosiu. Papasakokite, kaip pas jus patekti, aš neatsimenu, — sunku prisipažino Ona.
— Žinoma, — džiaugsmingai atsakė moteris. — Iš kur tau atsiminti? — Kaimas Užugiris. Autobusu dvi valandos kelio, mašina greičiau.
— Autobusu, — pasakė Ona, prisiminusi, kad su mašina jau nebėra Luko.
— Pirk bilietą iki kaimo Beržų, iki mūsų autobusas nevažiuoja, reikės pieš— **”Paskui suvokiau, kad kartais būtent tai, ko bijai labiausiai, gali tapti didžiausiu išgelbėjimu,”** — pasakė Ona, vėl žvelgdama į kelią, kuris atvedė ją namo.
