„Aš negaliu tuo patikėti! Tiesiog negaliu!“ – rėkė Giedrė, mosuodama rankomis. „Kaip tu galėjai taip su manimi elgtis, mama?“
„Giedrute, užsikaltiuk, prašau, nurimk, – Bronislava Jonasovna bandė paimti dukrą už rankos, bet ši patraukė atgal. – Pakalbuokime ramiai.“
„Ramiai?!“ – Giedrės balsas virto šaižiu riksmu. „Po to, ką tu padarei? Ar supranti, kad dabar esu viso miesto juokelia?“
„Neperdedi. Kokio miesto? Mes gi ne centre gyvename.“
„Mama!“ – Giedrė apkabino galvą. „Tu tyčia apsimeti kvaila, ar tikrai nesupranti?“
Bronislava Jonasovna sunkiomis širdimis atsisėdo ant sofos. Būdama šešiasdešimt dviejų, ji vis dar jautėsi pakankamai jauna ir energinga, kad galėtų tvarkyti savo suaugusios dukters gyvenimą. Tačiau pirmą kartą per ilgą laiką pajuto senatvės šaltą prisilietimą.
„Aš tik norėjau padėti, – tyliai tarė ji. – Tu visai viena sėdi, niekur neišeini. Po skyrybų tapai tikra atsiskyrėle.“
„Tai mano reikalas! – įšoko Giedrė. – Mano! Aš suaugusi moteris, man keturiasdešimt vieneri!“
„Būtent dėl to ir nerimauju. Laikas bėga, o tu…“
„O aš kas? Niekam nebereikalinga? Kažkokia morka?“
Mama neigiamai pajudėjo galva.
„Tu mano gražuolė, protinguolė. Tiesiog per daug išdidėjai. Vyrai bijo prie tūs prisistatyti.“
Giedrė nervingai sukosi po kambarį, verkšlendama chalato diržą. Rytų saulė liejo nedidelį svetainės kambarį auksuoto šviesos, tačiau oras bute buvo kaip įkaitintas iki ribos.
„Mam, kaip galima buvo skelbti skelbimą laikraštyje? – atsiduso Giedrė. – Dar ir tokį…“
„O kas čia bloga parašyta? – įžeista paklausė Bronislava. – Paprasti žodžiai.“
„Paprasti? – Giedrė iš kišenės ištraukė sulenkta laikraštį. – Klausyk atidžiai: ‘Susipažinsiu keturiasdešimt metų gražią, šeimininkingą dukterį su padoriu vyru rimtiems santykiams. Dukra dirba buhaltere, negeria, nerūko, mėgsta gaminti. Skambinti motinai.’ Motinai, žmogau!“
„Na ir kas čia tokio?“ – nesuprato Bronislava.
„Kas tokio? Ar aš prekė ant lentynos? Ir kodėl skambinti tau, o ne man?“
„Nes tu nei vieno neišsirinktum. Surastum krūva priežasčių, kodėl ne.“
Giedrė atsisėdo priešais motiną ir uždengė veidą delnais.
„Mam, man skambina nuo ryto iki vakaro. Įsivaizduoji? Vakar vienas senolis, gal septyniasdešimties, klausė, ar mėgstu virti barščius ir ar norėčiau persikelti pas jį į kaimą prie trijų karvių.“
„Na, šis akivaizdžiai ne tavo lygis, – linktelėjo Bronislava. – O kiti?“
„Kokie kiti? – suirzusi knietėjo dukra. – Mama, tai žeminanti! Lyg aš pati negaliu surasti vyro.“
„O ar gali?“
Klausimas nuskambėjo tyliai, bet pataikė į gyvą. Giedrė patylėjo, suvokdama, kad motina teisi. Po skyrybų su Vytautu praėjo jau ketveri metai, o ji taip ir neGiedrė ilgai žiūrėjo į motiną, kol šypsena atsinaujino jos veide ir ji su švelnumu tarė: „Gal tu teisi, mama – kartais mums reikia tik šiek tiek padėties iš šalies, kad atrastume tai, ko visą laiką ieškojome.“
