Šiandien svarstydama save veidrodyje dėvėjau pilką kostiumą. Mano dukraitei Gabijai šiandien trisdešimt. Pirmasis jos gimtadienis per aštuonerius metus, kurį minime drauge.
“Mama, ar tu pasiruošusi?” – klyktelejo Gabija įsėnėj. – “Taksas jau laukia.”
“Ateinu, ateinu!” – atsiliepiau, bet iš vietos nepajudau. Kaip Gabija pagimdė per šiuos metus… Anksčiau vilkėjo tik džinsus ir sportbačius, dabar – elegantiškas sukneles ir aukštakulnius batelius. Dirba užsienio įmonėje, uždirba daugiau nei aš per visą savo karjerą. Ir tuoj išeis už tuo savo… kaip ten jo… Vito.
“Mama!” – dukters balsas tapo nepatikimas.
Nusišypsojau ir išėjau. Priejame stovėjo duktė bėžo suknelėje, gražiai sudėtais plaukais ir švelniu makiažu. Daili. Ji visada buvo daili, net kai šešiolikos pametė mokyklą ir pabėgo iš namų.
“Gražiate atrodai,” – tyliai tariau.
Gabija švelniai nusišypsojo, akyse pralėkė skruzdėjimas.
“Ačiū. Tu irgi. Šis kostiumas tau labai tinka.”
Takse važiavome nekalbamos. Gabija žiūrėjo pro langą, o aš mintyse kartoja, kaip viskas galėjo būt kitaip. Jei duktė būtų tada paklausiusi. Jei nebūtų susidūrusi su tuo Arvydu, dvidešimt metų vyresniu. Jei nebūtų išvykusi su juo į Londoną, pametusi viską – mokyklą, universitetą, ateitį.
“Ar prisimeni, ką tau sakiau?” – neatsilaikiau. – “Kad tai niekada gera nesibaigs. Kad jis tavęs tik įsimaisys, o paskui išmes.”
Gabija apsisuko.
“Mama, prašau, šiandien šito nesaminėk. Man gimtadienis.”
“Aš tavęs ir nepraž
Ir su šia nauja viltimi širdyje, Aldona užmerkė akis, leisdamasi į pirmą ramų miegą per daugelį metų.
