Valytoja nusipirko keistą smulkmeną iš čigonės. Namų ją laukė netikėta staigmena…
Vilniaus širdyje, paprastai triukšmingoje ir judrioje, tą dieną tęsėsi mistiška, gniaužianči tyla. Ne vėjas kurstė lapus, ne paukščiai čiulbėjo — lyg pats miestas užsikabintų kvėpavimą. Tik vieniši Albos žingsniai, jaunos motinos, ardė tą tylą, aidėdami tuščiomis gatvėmis. Priešais ji stūmė vežimėlį, kuriame miegojo jos sūnus — trapús, blyškus, bet brangiausias domykla Lukas. Kiekvienas žingsnis atrodė sunkus, ne dėl nuovargio, bet dėl širdies svorio. Jie neturėjo pasirinkimo — vaistai, be kurių berniukas neišgyventų, laukė vaistinėje, ir Alba lėkštė kaip į gaisrą.
Pinigai gydymui nyko kaip dūmas. Vaiko pašalpa, vyro Kazio uždarbis — viskas skendėjo medicinos sąskaitų bedugnėje. Tačiau ir to neužteko. Prieš tris mėnesius gydytojai paskelbė diagnozę, nuo kurios kraujas užšalo gyvenose: reta, agresyvi liga, reikalaujanti nedelsiant gydyti užsienyje. Be skubios operacijos Lukas galėjo likti invalidu visam gyvenimui. Kazys, neskęsdamas minutės, išvyko į darbus tolimam miestui, palikdamas žmoną vieną kovoti už sūnaus gyvybę.
Galiausiai Alba sustojo prie mažo kiosko parko pakraštyje, kur pardavinėjo mineralinę vandenį. Troškulys ją kamavo kaip karštis. Namo liko beveik du kilometrai, o jėgos baigėsi.
— Palauk mane, brangusis, greitai, — sušnibždėjo ji, švelniai paliesdama miegojančio berniuko kaktą.
Ji nubėgo į kioską, nusipirko vandens ir po minutės grįžo — tačiau kitą akimirką pasaulis sugriuvo. Vežimėlis stovėjo vietoje, bet viduje… tuščia. Luko nebuvo.
Širdis lyg būtų išplėšta iš krūtinės. Alba rėkė, numetė butelį ant asfalto — stiklas suskilo kaip jos vilties simbolis. Ji metėsi pirmyn, atgal, žiūrėjo po suolas, šaukė sūnaus, bet atsakymas buvo tylą. Kur jis? Kur jis dingo?
Jei būtų apsidairius anksčiau, būtų pamatęs ją — seną čigonę ryškiu skara, veriančiu žvilgsniu, stebinčią iš kaštonų pavėsinės. Kol Alba pirko vandenį, Džilda, kaip šmėkla, prisišliaupė prie vežimėlio, vienu judesiu paėmė miegojantį berniuką ir dingo tik atvažiavusio autobuso durų, kuris iškart nuskriejo, išveždamas svetimą laimę.
Ašaros lietėsi kaip upė. Drebėdama Alba surinkė 112, o paskui — vyro numerį.
— Kazi… Kazi, aš praradau Luką! — klykė ji, vos susilaikydama nuo histerijos. — Aš tik sekundei… tik akimirkai nusisukau! O kai atsisukau — jo nebuvo!
Tuo tarpu šimtus kilometrų nuo Vilniaus, sename, rūdžių raižytame „Lado“, po kapotu dunkančiame kaip pašėlusio žvėries širdis, Džilda triumfavo.
— Žiūrėk, Romai, kokia auką šiandien gavau! — gyrėsi ji, atsukdama antklodę, kurioje miegojo Lukas.
Romas, jos sūnus, nŽvilgtelėjo į berniuką ir susiraukė:
— Motin, tu visiškai pamišai? O jei kameros? O jei policija pradės ieškoti?
— Kokios čia kameros šioje užkampyje? — nusvėsčiojo Džilda. — Čia tik medžiai, krūmai… niekas nieko nematė.
Čigonė nemylėjo Luko. Ji nesvajojo apie vaikus. Tiesiog — kaip varna, pamatžiusi blizgantį monetą — ji negalėjo praeiti pro šalį. Ji turėjo įprotį, perduodamą per kartas: paimti, ką galima, ir panaudoti. O šis berniukas — trapús, ligotas — buvo idealiu įrankiu. Jis taps elgetu, o ant jo ašarų ir gailesčio žmonės mėtys pinigus.
— Daryk kaip žinai, — prabilBet likimo juokas buvo toks, kad kitą dieną Džildos maršrutą perpjovė policijos automobilis, o Lukas atsidūrė saugiuose savo tėvų rankose, o Alba su Kaziu vėl prisiglaudė prie sūnaus, žinodami, kad jų širdyse visada degs šviesa.
