Mano uošvė išdavė mano sūnų – po to jis tapo visiškai kitu žmogumi.
Nežinau, kaip ištraukti jį iš šios bedugnės. Nežinau, kaip padėti, kai motinos širdis skyla nuo skausmo ir beviltiškumo.
Mano sūnus, Mindaugas, gimė iš tikros, stiprios meilės. Su jo tėvu atidavėme jam viską: jėgas, laiką, viltis, jaunystę. Auginom jį sąžiningą, gerą, jautrų. Vienintelis, ko norėjom iš gyvenimo – kad jis suaugtų, surastų gerą merginą, sukurtų šeimą ir padovanotų mums anūkų. Mažas žmogiškas laimės gabalėlis, nieko daugiau.
Bet viskas nutiko visiškai kitaip.
Prieš trejus metus, kai Mindaugui vos sukako devyniolika, jis susidėjo su moterimi, kuri jam galėjo būti beveik vyresne seserimi. Išsiskyrusi, su vaiku, su sudėtinga likimo karta ir, kaip paaiškėjo vėliau, ne ką lengvesniu charakteriu.
Net dabar negaliu ramiai prisiminti, kaip sužinojau, kad ji negali turėti vaikų. Sūnus tada pasakė: „Mama, nesvajok. Stebuklo nebus.“ Man atrodė, kad žemė paslydo po kojomis.
Skubiojau po butą, verkiausi, maldavau vyrą pakalbėti su Mindaugu. O jis tylėjo, rūkė viena po kitos. Galiausiai tarė: „Jei priešinsimės, prarasime jį.“ Nusileidom. Užgniaužiau savo motiniškas emocijas, priėmiau tą moterį – dėl sūnaus.
Bet ji pasirodė per daug švelni ir, rodos, netikra. Smalsiaakė, suktokša. Ne kartą pastebėjau, kaip ji flirtuoja su kitais, girdavau keistus pokalbius, stebėjau jos keistus išnykimus. Bet prieš Mindaugą ji buvo švelni, nuolaidi, šypsodavosi, glostė jo veidą. O jis jai tikėjo. Ne man – jai. Savo motinai – ne, bet jai – taip.
Ir štai vieną dieną su vyru ruošėmės aplankyti draugų kitoje Kėdainių miesto dalyje. Jau stovėjom autobusų stotyje, kai staiga supratau: pamiršau namuose bilietus. Nuskubau atgal, greitai, vos kvėpuodama. Ir staiga pamatau: prie mūsų namo pristatyta svetima mašina.
Nespauskiau skambučio. Krepšyje turėjau raktus, ir tyliai, beveik be garso, įėjau. Tarsi širdis jau žinojo, jog ten laukia ko siaubingo.
Mūsų miegamajame, ant lovos, mačiau ją. Su kažkokiu vyru, kuris, kaip paaiškėjo vėliau, vos prieš savaitę išėjo iš kalėjimo. Visi kaimynai jau spėjo apgailestauti, kad jis grįžo. O ji atsivedė jį pas save. Į namą, kur gyvena mano sūnus. Sustingau.
Žinojau, kad jei papasakosiu tiesiogiai, Mindaugas man nepatikės. Todėl pamelavau. Paskambinau jam į darbą – tuo metu jis dirbo kavinėje netoli – ir pasakiau, kad stoviu prie durų, pamiršau raktą. Tegul ateina atidaryti. Norėjau, kad jis savo akimis pamatytų, į ką virto ta, kurią jis vadino savo žmona.
Jis atbėgo greitai. Atidarė duris, įėjo, ir… viskas. Jokių žodžių, jokio riksmo. Tiesiog paraudojo, atsisėdo ant grindų ir verkė. Kaip vaikas. Kaip tas mažas berniukas, kurį bučiavau ant rankų. Kartodavo tik vieną: „Kodėl?..“
Nuo tos dienos jis nebe tas. Kaip šešėlis. Nesijuokia, nebejuokauja, nebekalbėIr dabar, kai žiūriu į jį, besileidžiantį į tą tamsą, lieka tik viltis, kad kada nors jis vėl atsistėtų ant kojų ir atrastų save iš naujo.
