Mano uošvė išdavė mano sūnų – nuo to laiko jis tapo visai kitas žmogus.
Nežinau, kaip jį ištraukti iš šios bedugnės. Nežinau, kaip padėti, kai motinos širdis skyla nuo skausmo ir beviltiškumo.
Mano sūnus, Domas, gimė iš tikros, stiprios meilės. Aš su jo tėvu atidavėme jam viską: jėgas, laiką, viltis, jaunystę. Auginome jį sąžiningu, geru, atjaučiančiu. Vienintelis, ko tikėjomės iš gyvenimo – kad jis užaugs, susiras gerą merginą, sukurs šeimą ir padovanos mums anūkų. Mažas žmogaus laimės gabaliukas, nieko daugiau.
Bet viskas nuėjo visai kitaip.
Prieš trejus metus, kai Domui buvo vos devyniolika, jis susidėjo su moterimi, kuri jam galėjo būti beveik vyresniąja seserimi. Išsiskyrusi, su vaiku, sudėtinga likima ir, kaip vėliau paaiškėjo, ne mažiau sudėtingu charakteriu.
Net dabar negaliu ramiai prisiminti, kaip sužinojau, kad ji negali turėti vaikų. Sūnus tada pasakė: „Mama, nesivilk. Stebuklo nebus.“ Man atrodė, kad žemė išplyšo po manimi.
Šokinėjau po butą, verkti verkiau, maldavau vyrą, kad pakalbėtų su Domu. O jis tylėjo, tik rūkė vieną cigaretę po kitos. Galiausiai pasakė: „Jei priešinsimės, prarasime jį.“ Mes nusileidome. Užgniaužiau savo motinišką širdį ir priėmiau tą moterį – dėl sūnaus.
Ji pasirodė pernelyg gudri. Pražiūrėjusios akys, suktas šypsenėles. Ne kartą užkliuvau ją flirtuojant su kitais, pastebėjau įtartinus pokalbius, keistus dingimus. Bet prieš Domą ji buvo švelni, nuolanki, šypsojosi, glostė jo veidą. O jis jai tikėjo. Ne man – jai. Savo motinai – ne, o jai – taip.
Ir štai vieną dieną mes su vyru ruošėmės aplankyti draugų kaimyniniame mieste. Jau stovėjom autobusų stotyje, kai staiga supratau: namie palikau bilietus. Nubėgau atgal, greitai, bekvėpuodama. Ir tada pamatau: prie mūsų namo stovi svetimas automobilis.
Nespausdau durų skambučio. Turėjau raktus, todėl tyliai, be garso, įėjau. Lyg širdis jau žinojo, ką ten rasčiau.
Mūsų miegamajame, ant lovos, išvydau ją. Su kažkokiu tipu, kuris, kaip paaiškėjo, vos prieš savaitę buvo paleistas iš kalėjimo. Visi kaimynai jau spėjo gailėtis, kad jis grįžo. O ji jį atsivalkščiojo į savo namus. Į namus, kur gyvena mano sūnus. Sustingau.
Žinojau, kad jei paprasčiausiai papasakočiau, Domas manimi nepatikės. Todėl išdrįsau meluoti. Paskambinau jam į darbą – jis tada dirbo netoliese, kavinėje – ir pasakiau, kad stoviu prie durų, pamiršau raktus. Tegul ateina ir atidaro. Norėjau, kad jis savo akimis pamatytų, į ką pavirto ta, kurią jis pavadino savo žmona.
Jis atbėgo greitai. Atidarė duris, įėjo ir… viskas. Jokių žodžių, jokių riksmų. Tiesiog paraudojo, atsisėdo ant grindų ir pravirko. Kaip vaikas. Kaip tas mažas berniukas, kurį kūdikystėje supdydavau. Kartodavo tik vieną: „Kodėl?“
Nuo tos dienos jis kitoks. Lyg šešėlis. Nebesijuokia, nebejuokiasi, nebekalbėja. Vaikšto, lyg po vandeniu. Ji vis dar gyvena su juo. Vis ta pati išpuošta, vis ta pati meluoja, vis dar apsimeta, kad nieko neatsitiko. O jis – lyg lėtai mirštantis.
Kartais galvoju: gal ir neverta buvo atversti jam akis? Gal būtų geriau, jei gyventų iliuzijoje? Bet tada prisimenu, kad jis nenusipelnė tokio melo. Niekas to nenusipelnė. Tebūnie jam skauda, bet bent jau žinos tiesą. Tebūnie skausmas, bet tikras. Nes būti išduotam ir nežinoti to – šimtą kartų baisiau.
Ir viskas, ko dabar noriu – kad mano sūnus vėl pradėtų gyventi. Kad galėtų paleisti. Kad rastų kažką tikro. Nes jis – geras, švarus, vertas gero. Ir ne tam jį auginau, kad žiūrėčiau, kaip moteris su purvina siela trypia jo širdį.
