Vyro paslaptinga dviguba egzistencija

Vasaras, naktį namuose nebuvai, Andriau, — mano balsas skambėjo ramiai, beveik atsikišusiai. O iš vidaus liepsnos laužė kaip nuo verdančio vandens.
— Aš… žinai, Laima, ligoninėje baisus bardas. Buvo skubi operacija…
— Operacija? — kaltai nusijuokiau. — Tik kodėl tavo marškiniai kvepia moteriškomis kvepalais, o tavo telefone matau, pamėtavai Instagramą trečią nakties?
Jis sutilo. Žvilgtelėjo į šalį. Po to kaip visada – ranką per nosies tiltelį, atsidusė, ėmė vartytis kaip žuvis šieno šakose.
— Paaiškinsiu. Tik ne dabar, gerai?
Nepradėjau. Nors knietėjo rėkti. Sviesti tuos marškinius jam į veidą. Bet… susilaikiau.
Buvo jau devyneri metai po vestuvių. Gyvenimas… na, kaip ir žmonėms: butas išsimokėt, berniukas trečioj klasėj, bendra sąskaita banke ir įpratimas kas rytą vienas kitam puotą virti. Tačiau jau šešis mėnesius virti teka tik sau.
Ar iškeliauja anksti, tardamas „į ligoninę“, ar grįžta vėlai. Kartais net „dežūruoja“. Tik širdžiai jaučiau: nėra jis joks angelas baltajame chalate. Jis melagis. Ir kažkas… dalijasi juo su manimi.
Virdulys virtinė virtuvej. Stovėjau prie lango, žiūrėdama, kaip kaimynas pabučiuoja žmoną, kad eina į darbą. Kaip paglostė dukrelę per plaukus. Ir mane apėmė toks pyktis, kad dreba: o man? man ne taip?
Pirmuosius varpelius praleidau. Buvo švelnus, meistriškas žaidimas. Pradžioj išjungė vietos nustatymą: „telefonas lūžta“. Nebedavo daiktų vonioj: „steriliškumas, žinai, chirurge“. Įkyriai telefono iš rankų nepaleisdavo.
— Laima, neapsikrauk, — kalbėdavo. — Žinai, kaip tave myliu. Kur čia kita? Net ir tau nelieka jėgų, jau nekalbant apie kitas.
Kai jis prausėsi, paėmiau jo telefoną. Slaptažodį žinojo net katė šiame name… Žinučių programos – tuščios. Arba ištrinta, arba kalbėjosi kitur. Instagramas? Tik futbolo puslapiai ir pora chirurgų.
Bet aš – ne vakarykštė. Ir ne iš tų, kurias galima vedžioti už nosies.
„Jei tiesos nepagausi – surask žmogų, kuris ją turi.“
Nusprendžiau, kad ta žinia gali būti… jo jaunesnis brolis Tomas. Tas pats, su kuriuo Andrius pastaruoju metu dažnai „susitikdavo“ vakarais.
— Sveikas, Tomai. Turiu porą klausimų.
— O, Laima! Sveika! Kas atsitiko?
— Vakar susitikai su Andrium?
— Eee… brol… kaip ir taip…
Suprantu. Kaip ir taip. Taip.
— Tomai, nebereikia čia draugiško šypsnio. Paprasčiau – jis buvo su tavimi?
— Ne, — išvydavo jis. — Atleisk, negaliu daugiau jam dengtis.
Užtiriau. Jau čia, daugiau neslepia.
— Tai jis turi kitą moterį?
Tomas žvilgtelėjo į šoną.
— Ne visai…
— Tai kas gi tada?
Jis užsiėmė.
— Laima, tikrai nori žinoti?
Kraujas smarkiai plakė galvoje.
— Kalbėk. Tuoj pat. Nesitempk.
— Jis ne tik su kita… Laima, jis gyvena dvigubu gyvenimu. Kitoj miesto daly… antra šeima. Moteris. Ir… sūnus. Treji metai jam.
Suakmenėjau. Lyg mane įd
Bet po visų tų dramų, kai j
Ir kai Tadas papasakojo apie savo nedidelę knygyne Vilniuje, aš stebėjausi, kaip mano sūnus Artūras ramus ir susikaupęs daro namų darbus prie šio paties stalo, kuriame prieš metus virė mano rūstybės, o dabar tik šiltas ramus širdies atkaklumas.