Kai mano mažytei buvo palikta verkti lauke šeimos gimtadienio šventės metu, ilgai laikomas kantrybės lynas galiausiai nutrūko. Tai, kas sekė, kilo iš meilės, ištikimybės ir motinos priesaikos: niekas negali nuspręsti, kas priklauso šeimai – nei mano namuose, nei mano vaiko širdyje.
Miką sutikau būdama dvidešimt aštuonerių – jau išsiskyrusi, jau motina.
Mano dukrelė, Austėja, ką tik sukako dveji metai. Pirmuoju pasimatymu atvedžiau ją su savimi, iš dalies dėl to, kad negalėjau sau leisti auklės, bet daugiausia todėl, kad norėjau iš karto žinoti: ar šis vyras priims mane tokią, kokia esu – su ja?
Dauguma vyrų iš pradžių apsimeta. Kai kurie šypsosi įtemptai, kiti nepatogiai duoda „penkis“.
Mikas buvo kitoks. Jis prisitūpė prie jos lygio, paklausė apie jos triušių ausines ir praleido beveik dvidešimt minučių padedant jai klijuoti vaivorykštinius blizgučius ant popieriaus, kol aš sėdėjau atsitraukusi, valgydama atvėsusias bulvių traškučias ir tylomis stebėdama.
Po dvejų metų susituokėme nedidelėje ceremonijoje, supami artimų draugų ir giminaičių. Austėja dėvėjo gėlių vainiką ir tvirtai pareikalavo eiti pakeliu laikydama mus už abiejų rankų. Vakarienės metu ji netikėtai kalbėjo, net nebaigusi užkandžio torto.
Ji jį pavadino „beveik tėveliu“. Visi nusijuokė. Miko akyse blizgėjo ašaros.
Sulaukusi penkerių, jis oficialiai ją įsūnijo. Šventėm kieme su žiburiais ir naminiu tortu. Po dovanų Austėja lipo jam ant kelių, apsikabino mažomis rankomis ir sušnibždėjo: „Ar galiu tavęs vadinti tėveliu? Iš tikrųjų?“
Mikas nusišypsojo. „Tik jeigu aš galėsiu tave vadinti savo dukrelė visam laikui.“
Maniau, kad meilė gali išgydyti viską. Kad skyrybų ir nebuvimo randai pagaliau užgis. Kad tarp jų niekada nebus žodžio „įtėvis“.
Bet meilė ne visada pasiekia visas užtemtas puses – ypač tas, kuriose nuomonės slepiasi po mandagiais šypsniais ir kvapniais kvepalais.
Miko mama, Genovaitė, niekada manęs tiesiogiai neįžeidė, bet niekada nepaklausė Austėjos apie mokyklą, niekada nekomentavo jos piešinių, kuriuos siuntė per Kalėdas. Net po įsūnijimo atvirukus rašydavo tik „Mikui ir Linai“. Kartą, po vakarienės, žvelgdama į mano tobula keptą lazaniją, ji tarė: „Matyt, greitai išmokai, auginanti vaiką viena.“
Mikas tai išgirdo. Vėliau, kai pasakiau, kaip tai skaudėjo, jis tiesiog mane apkabino.
„Ji savo įpročių nekeičia,“ tyliai tarė jis. „Duok jai laiko.“
Bandžiau. Iki tos dienos, kol ji išmetė mano dukrą iš gimtadienio vakarėlio.
Buvo saulėta šeštadienio diena. Miko brolis, Dovydas, rengė „Pokémon“ teminį vakarėlį savo sūnaus Roko septintiesiems gimtadieniams.
Austėja virpėjo nuo džiaugsmo. Visą savaitę klausinėjo apie Roko pomėgius. Pamatęs riboto leidimo „Pokémon“ kortų rinkinį internete, jos akys užsidegė.
„Būtent tą! Jis bus be proto!“ sušuko ji. Mikas ir aš sumokėjome pusę sumos, bet pasakėme, kad dovana tik iš jos. Ji padėjo susukti dovaną blizgiančioje auksinėje popierėje, kruopščiai išlygindama kiekvieną kampą.
„Ar manai, kad jam patiks?“ šimtą kartų paklausė ji.
„Beveik tiek pat, kiek mes mylime tave,“ atsakiau.
Tą rytą ji apsivilko žėrintį mėlyną suknelę su plačiais rankovėliais ir satenine juostele nugaroje.
„Noriu gražiai atrodyti nuotraukose,“ pasakė ji.
Palikome ją vidurdienį. Mikas ir aš planavome pavalgyti mėgstamame italų kavinėje ir pasivaikščioti prie uosto. Dovydas ir jo žmona, Gintarė, mus šilčiai priėmė. Vaikų juokas sklido per kiemą. Pamylėjome Austėją, priminėme nusiplauti rankas prieš valgant ir išėjome.
Po keturiasdešimt penkių minučių paskambino telefonas. Ekrane užsidegė Austėjos vardas. Ji neturėjo savo telefono, bet nešiojo Miko atsarginį skubiesiems atvejams.
Pakėliau akimirksniu. Jos balsas buvo ty
