Restorano savininkas įdarbino be namų likusią moterį su sūnumi. Įjungęs stebėjimo kamerą, jis pamatė, kaip ji šoka…
Saulė, tarsi milžiniška įkaitinta diskas, lėtai leidosi už daugiabučių stogų, dažydama dangų raudonais, auksiniais ir medaus atspalviais. Oras buvo prisotintas rudens kvapais – drėgnų lapų, kūrenamų krosnių dūmų ir tolimos kavos, sklindančios iš gatvės kioskų. Žmonės skubėjo namo, juokėsi, glaudėsi, gyveno. O Dominykas stovėjo vienas, tarsi pamirštų laikų paminklas, ir žiūrėjo į apleistą sklypą lyg į savo jaunystės kapą.
Jo rankos, suslėptos italų mados šilko ir vilnos paltą kišenėse, buvo ledinės, nepaisant storų vilnonių pirštinių. Jis nejautė šilumos, nejautė laiko, nejautė miesto aplink. Viskas, kas liko – veriantis skausmas krūtinėje ir praeities atgarsiai, kaip kadrai iš senos juostos.
Prieš jį, už rūdijančio tinklo, gulėjo vieta, kur kadaise skambėjo muzika, kur ritmui šoko poros, kur gimė pirmieji jausmai, kur jis pirmą kartą pabučiavo merginą po žvaigždėmis. Šokių aikštelė. Jo šokių aikštelė. Čia kadaise kvėpavo jaunyste, laisve, viltimi. Dabar – tik žolynai, rūdys ir tyla, pertraukiama reto vėjo šiurpso.
Tai vieta jam buvo ir šventovė, ir prakeikimas. Čia jis buvo laimingas. Čia jis svajojo. Čia pirmą kartą pajuto, kad gali viską. O dabar, stovėdamas už tvoros, jis jautėsi taip, lyg ir jo siela būtų užaugusi žolių, lyg šis apleistas sklypas – nusivylimu, vienatve.
Mintys savaime grįžo prie to, kas nutiko vos prieš valandą. Gabija. Jo žvaigždė. Jo košmaras. Jo klaida.
Kabinetas buvo lofto stiliaus – plytų sienos, šilta šviesa, odinis sofaas, baras su retu viskio asortimentu. Tačiau atmosfera – ledinė. Gabija stovėjo kambario viduryje, tarsi marmuro ir nuodų statula. Jos kūnas – tobulas, iškalbotas metų treniruočių, žvilgsnis – šaltas kaip plienas. Ji žiūrėjo į jį taip, lyg jis būtų niekas. Šiukšlė, kurias reikia išmesti.
“Tu neturi teisės su manimi taip kalbėti,” sušnibždėjo ji, jos balsas kirto kaip peilis. “Aš esu tavo kavinės veidas. Be manęs tu – niekas.”
Dominykas stovėjo prie lango, nugaros atgręžtas. Jis nesisuko. Nenorėjo matyti to išdidumo veido. Jis žinojo tiesą: taip, ji šoko gerai. Labai gerai. Bet talentas be sielos – tik šou. Ji jau seniai nešoko žmonėms. Ji šoko sau. Šlovės dėlei. Gerbėjams, kuriuos laikė savo nuosavybe.
“Tarp mūsų niekada nieko nebuvo, Gabija,” jis tarė ramiu balsu, lyg ežero paviršius prieš audrą. “Ir nebus. Aš dėkingas tau. Už metus, už lankomumą, už tai, kad buvai geriausia. Bet tu nustojai tobulėti. Tu pradėjai reikalauti, o ne siūlyti. Tu manai, kad visas pasaulis sukasi aplink tave. Tai pabaiga.”
Jis padėjo ant stalo voką. Stangų. Sunkų. Jame – suma, lygi metų algai. Net didesnė. Tai nebuvo kerštas. Tai buvo atsisveikinimo gestas. Pagarba jos talentui. Bet ne jos charakteriui.
Gabija net nepažvelgė į voką.
“Pasiimk savo žodžius atgal,” sušnibždėjo ji. “Aš išeisiu. Ir tavo imperija suirs. Žmonės ateidavo dėl manęs. Po mėnesio tu sėdėsi tuščiame kambaryje kaip senas kvailys, kuris nesuprato, kas padarė jį sėkmingu.”
Dominykas pagaliau atsisuko. Jo akyse – nei pyktis, nei gailestis. Tik nuovargis. Ir visiškas tikrumas.
“Tu atleista,” tarė jis. “Dvi savaitės – pagal įstatymus. Administratorius tavęs atleis. Sėkmės.”
Jis išėjo, neatsigręžęs. Mašina laukė prie įėjimo. Jis įsėdo, įjungė muziką – tylią, klasikinę – ir tiesiog nuvažiavo. Be tikslo. Be plano. Tik kelias. Ir mintys, kaip šrapnelio skeveldrų, kertančios sąmonę.
Po valandos jis atsidūrė čia. Prie tų vartų. Prie savo jaunystės. Prie savo skausmo.
Kitą rytą galva skaudėjo, lyg viduje būtų siautėjęs audra. Dominykas pabudo su jausmu, kad vakar prarado kažką svarbaus. Bet ne darbą. Ne moterį. O save patį. Ir kaip atsaką į vidinį šauksmą, jis staiga suprato – turi ten grįžti. Į tą žemę. Kur kadaise juokėsi, šoko, mylėjo.
Bagazine jis rado lūžtuvą – rūdijusį, bet tvirtą. Atvažiavo į apleistą sklypą. Atstūmė tinklą, prasiveržė pro plyšį – tarsi į praeitį.
Teritorija sutiko jį tyla. Vėjas šiurbojo sausais lapais, lyg virstų pamirštos knygos puslapiais. Senoji medinė estrada palinko, kaip gyvenimu pavargęs senis. Durys užkaltos, langai – juodos tuštumos. Vienas – išdaužytas.
Jis įžvelgė į vidų. Pustamsa. Dulkės. Voratinkliai. Sudaužytų kėdžių likučiai, rūdijančiai vinys, išblukusios reklamos.
Ir vis dėlto jis įlipo. Ne todėl, kad norėjo. O todėl, kad jautė – ten, viduje, kažkas jo laukia. Galbūt atsakymas. Galbūt atleidimas.
Jis žengė tris žingsnius. Puvanti grindų lenta sutrūko – ir pralūžo.
Kritimas truko sekundę. Tačiau per tą sekundę jis suspėjo pagalvoti: “Viskas. Pabaiga. Už ką? Už puikybę? Už vienatvę? Už tai, kad pamiršau, kas aš buvau?”
