Žmonės dažnai klausia, kaip mes susipažinome, ir aš visuomet nusišypsoju, nes tai atrodo lyg iš romantinio filmo.
Buvo lietinga antradienio popietė, ir aš užsukau į ramią kavinėlę netoli savo darbo. Vietą užpildė cinamono ir kavos kvapas. Užsisakiau latte ir morkų pyragėlį, o kol laukiau prie staliuko, aukštas, švelnių akių vyras prieš mane pastatė puodelį.
„Jūsų kapučino“, – sušilęs tarė jis.
Aš nustebusi pažvelgiau. „Aš užsakiau latte.“
Jis žvilgtelėjo į puodelį, tyliai nusijuokė ir atsiprašė. „Matyt, pagriebiau kieno nors kitą gėrimą… ir turbūt pyragą taip pat.“
Ši maža klaida virto pokalbiu. Kalbėjomės, kol mano kava atšalo. Jis vadinosi Dovydas. Buvo švelnus, dėmesingas ir turėjo tą retą gebėjimą klausytis, kuris vertė jaustis kaip vieninteliam žmogui pasaulyje.
Nuo tos dienos mes vis dažniau susitikdavome. Kavos pasikeitė vakarienėmis, vakarienės – savaitgalio kelionėmis, ir netrukus kiekviena diena su juo atrodė kaip šventė. Norėjau už jo tekėti, supažindinti su šeima, dalintis kiekviena rytmečio ir saulėlydžio akimirka likusiam gyvenimui.
Bet metais iki vestuvių įvyko tragedija.
Tą naktį prisimenu aiškiai – vidurnakčio skambutis, iš budrumo mane pažadino, jo draugo drebančiu balsu, šaltė baimės banga, nuo kurios buvo sunku kvėpuoti. Dovydas buvo rimtai sužeistas avarijoje. Jis išgyveno… bet neteko galimybės vaikščioti.
Dienas sėdėjau šalia jo lovos ligoninėje, laikydama jo ranką, kol aparatai tyliai pyptelėjo. Man nerūpėjo vežimėlis. Man nerūpėjo pokyčiai. Esmė buvo, kad jis gyvas.
Bet pasaulis matė tai kitaip.
„Tu dar jauna“, – vieną vakarą su rūpesčiu tarė mano motina. „Nepraleisk savo ateities.“
„Tu susirasi normalų vyruką“, – tyliai pridūrė ji. „Turėsi vaikų, gyvensi laimingai…“
Jos žodžiai skaudino ne dėl to, kad jai nerūpėjo, bet todėl, kad ji nemato to, ką jaučiau. Aš jau buvau laiminga. Dovydas liko toks pat mylimas vyras – mano atrama, mano tiesa. Ir aš nesiruošiau atsisakyti svajonių, kurias kartu supovėme.
Atėjo vestuvės. Viskas buvo tobula: muzika, gėlės, gaivus pavasario oras. Dovydas vilkėjo baltą marškinį su petnešomis ir atrodė taip pat gražus kaip visada. Aš – baltu nėrinių suknelėje, akys prilipusios prie jo.
Bet jaučiau – svečių žvilgsniai, gailestis jų akyse. Jie žiūrėjo į mane ir galvojo: „Vargšė mergaitė. Galėjo turėti kitokį gyvenimą.“
Tai erzino. Bet kai Dovydas man nusišypsojo, niekas daugiau nesvarbu.
Viduryje pobūvio, po pirmojo šokio – jis su vežimėliu sukdamas mane su tokiu netikėtu grakštumu – Dovydas paėmė mikrofoną.
„Turiu tau siurprizą“, – su drebėjančiu balsu tarė jis. „Tikiuosi, esi pasiruošusi.“
Aš susiraukėlėju, smalsuodama. Tada iš minios išėjo jo brolis, priėjo ir padavė jam ranką.
Kambaryje nustojo girdėti net kvapas.
Dovydas sugriebė brolio ranką ir, matomai stengdamasis, pradėjo kilti. Lėtai, netvir
