Brolis, apie kurį tylojo
„Gabija, kas tai su tavimi nuotraukoje? Koks tai išsipūtėlis odinėje striukėje!“ – Viktoras Petrauskas mostelėjo pirštu į pageltusį nuotrauką, gulintį sename šeimos albumo su nusidėvėjusia odinėje viršele.
Naujasis Petrauskų butas, į kurį jie persikėlė praeitą savaitę, kvepėja šviežiais dažais, kartonu nuo dėžių, švelniais dulkių kaušeliais ir vanilės kvapeliu, kurį Ona pastatė ant palangės. Svetainėje, užgriozdintoje dėžėmis su indais, knygomis ir senais antklodėmis, stovėjo ąžuolinis stalas, kuriame Ona, jų dvidešimt ketverių metų duktė, nagrinėjo albumą, rastą spintoje už krūvos rankšluosčių. Nuotraukoje jauna Gabija, su gėlių rašto suknele ir ilga kasa, stovėjo šalia nepažįstamo vyro odinėje striukėje – abu šypsojosi, o už jų matėsi senas fontanas miesto parke, aštrintas gėlių lysvių. Viktoras, su susiraukšlinusiu languotu marškiniu ir išsibarsčiusiais žila plaukais, susiraukė. Jo akiniai siaurame rėmelyje nuslydo ant nosies, o rankos suspaudė į kumščius.
Gabija, kuri tvarkė indų dėžę, išsitiesė, nugara trūkčiojo. Jos šviesūs plaukai, šiek tiek aptempti žilumu, buvo surišti į nerišlią uodegą, džinsai ir pilkas megztinis buvo apibarstyti dulkių, o veidas įsitempė, kai ji žvilgtelėjo į nuotrauką.
„Viktore, tu rimtai?“ – tarė ji, jos balsas buvo aštriukas, su pykčio gaidelėmis. – „Tai seniai padaryta nuotrauka, man buvo dvidešimt metų! Kam tą praeitį kratyti?“
Ona, juodoje marškinėlio su universiteto logotipu ir džinsiniais šortais, vartė albumą. Jos sužadėtuvių žiedas su mažu deimantu blizgėjo po žibintuvo šviesa. Ji ruošėsi vestuvėms po mėnesio ir atrodė susirūpinusi. Tamsūs plaukai išsirietė iš kasos.
„Tėti, nepradėk“, – tarė ji, raibiojant žiedą. – „Tai tik nuotrauka, šimtas metų senumo. Motin, papasakok, kas tai, ir baigsim, nesivaidykime.“
Viktoras sukryžiavo rankas, balsas pagarsėjo, o antakiai susiraukė.
„Papasakoti? Gabija, aš šio vyro pirmą kartą matau!“ – jis trūkčiojo pirštu į albumą. – „Kas jis? Buvęs tavo mylimasis, ar ką?“
Gabija sviestė dulkiuotą šluostę ant stalo, dulkių debesys pakilo kaip sniego purvos, o akys užsidegė.
„Mylimasis? Viktai, tu visai proto netekęs!“ – sušuko ji, rankos įsmeigtos į klubus. – „Tai mano praeitis, ne tavo reikalas! O tu manimi netiki, taip? Po trisdešimties metu santuokos!“
Ona pašoko, balsas drebėjo, o albumas drebėjo rankose.
„Baikit rėkti!“ – sušuko ji. – „Man vestuvės nosies gale, o jūs čia detektyvus vaidinat! Sutvarkykime dėžes ir užmirškime šią nuotrauką!“
Nuotraukoje buvo ne tik vaizdas, bet ir kibirkštis, įžiebusi šeimos konfliktą, kuriame kiekvienas matė savo baimę, įžeidimus ir nepasitikėjimą.
Vakare ginčas užsidegė dar stipriau. Svetainė, apšviesta seno žibinto su kamuoliukais šilta šviesa, ūžė nuo pykčio. Gabija rūšiavo indus, judesiai buvo aštriai, o porcelianinės lėkštės džingėjo kaip protestuojanti orkestra. Viktoras gėrė arbatą iš puodelio su užrašu „Geriausias tėtis“, kurį Ona jam perdavė praeitą gimtadienį, o jo laikraštis gulėjo susimaišęs ant stalo. Ona išdėstė albumo nuotraukas ant sofos, bandydama atsitraukti, bet pirštai drebėjo, o sužadėtuvių žiedas kabojo puslapiuose.
„Gabija, aš ne kvailys“, – tarė Viktoras, atstumdamas puodelį, kuris džingtelėjo ant stalo. – „Tu niekada neJie visi susižvalgė, ir šypsena atsirado ant lūpų, nes suprato, kad tikra šeimos vertė – ne slapti nuotraukų šešėliai, o atvira širdis ir pasitikėjimas vieni kitais.
