„Neik nieko“, tarė mano uošvė — tada bandė mane sugėdinti savo Joninių vakarėlyje
Sako, šventės suartina šeimas. Tos Joninės beveik išskyrė mūsiškę.
Savaitę prieš šventę mano telefonas užsidegė nuo Ievos vardo. Mano uošvė be priežasties neskambindavo.
„Labas, uošve!“ Jos balsas buvo saldus kaip medus — toks, nuo kurio automatiškai įsitempi. Po juo slypėjo kažkas aštraus, tarsi dygiuota viela, apsiausta šilku.
„Skambinu dėl Joninių“, tęsė ji. „Renkamės kasmetį keptuvių vakarėlį, ir šiemet noriu, kad atvyktum tik kaip svečia.“
Svečia. Niekada nebuvau buvusi „tik svečia“ šeimos šventėje.
„Skamba puikią“, atsakiau atsargiai.
Ji lengvai nusijuokė. „Ir turiu omeny — neik nieko. Tiesiog atėk ir mėgaukis.“
Susidvejojau. „Net mano kiaušinių įdarymo? Ar abrikosinio pyrago?“
„Ne“, tvirtai pasakė ji. „Net maišelio bulvių traškučių. Jausiuosi įskaudinta, jei ką nors atsineši.“
Prieš padėdama ragtelį, ji tai pakartojo. O kitą dieną dar atsiuntė priminimą:
Nepamiršk — jokių atsineštų valgių šiemet. Pažadas?
Tada prasidėjo aišku. Ji nenorėjo mano maisto. Ji nenorėjo mano indėlio.
Kalbinau save, kad tai nesvarbu. Galėjau atsitiesti ir mėgautis diena. Tačiau artėjant Joninėms, jaučiausi… nepatogiai.
Tiesa? Mano rankos nėra įpratusios atvykti nieko neatsinešusios. Virti yra mano būdas mylėti. Atnešti ką nors yra mano būdas pasakyti: „Džiaugiuosi čia būdama“.
Todėl vakarėlio rytą įmaisiau į mažą dovanų krepšį keletą pigių žaislų anūkams — mažus plastikinius mikrofonus, aptrauktus lietuvių trispalvėmis. Juk tai neskaitėsi kaip „atsinešimas“, tiesa? Tik močiutės meilė, suvyniota į popierių.
Apsirengiau raudona-balta palaidine, susukau plaukus ir užsikvėpiau kvepalų. Veidrodyje matytis buvo šventiška ir kupina vilties.
Atvykus į vietą, kiemas ūžė — vaikai pirtyje per purkštukus, orą sklindę anglių ir kotletų kvapai, tvorą puošiantys margi dryžiai.
Įėjau su atvira širdimi ir tuščiomis rankomis… kaip ir buvo liepta.
Tada tai pastebėjau.
Kiekviena vakarėlyje esanti moteris ką nors buvo atsinešusi.
Ant desertų stalo stovėjo vyšnių pyragaitis, lėkštėje — pupelių troškinys, margi keksiukai išdėlioti kaip vėliava. Net Rasa, kuriai vanduo užsidega, buvo pagaminusi „patriotines“ mišrainę.
Stovėjau, spaudžiama mažą žaislų krepšį tarsi gelbėjimosi ratą, ir staiga pasijutau labiau kaip svetima nei šeimos narė.
Tada Ieva mane pamatė.
Ji priplaukė, laikydama vyno taurę, su per didelėm šypsenom.
„O, žiūrėkite, kas atėjo!“, paskelbė ji garsiai, kad visi girdėtų. „Ir visiškai nieko neatsinešusi! Turbūt puiku tiesiog atsirasti ir mėgautis vakarėliu, kai visi kiti prisidėjo.“
Keli žmonės netyčia nusijuokė. Kití žiūrėjo į savo lėkštes.
Skruostus apém karštis. Norėjau atsikirsti — priminti, kad tik elgiausi pagal jos nurodymus — bet gerklė suspaudė. Mūsų Jonas žvilgtelėjo į mane, suraišėjo žandikaulius, tada nukreipė žvilgsnį. Pažinojau tą žvilgsnį. Jis nesutiko, bet neprisitars čia. Ne prieš ją.
Stovėjau sustingus, krepšys braškėdamas delnuose.
Kol dar rinkausi, įtampą nutraukė aiškus mažas balsiukas.
„Mamyte?“
Tai buva Emilija — mano septynmetė anūkė — užlindusi ant kėdės su vienu iš atsineštų mikrofonų. Ji pataškynė juo kaip maža reporterė.
„Kodėl pyksti ant močiutės? Jai tris kartus liepei nieko neštis. Aš girdėjau.“
Kiemas nutilo. Pokalbiai nutrūko. Net grilis atrodė nutylėjęs.
Ievos šypsena sudvejojo, taurė sustojo ore.
Emilija nebaigė. „Tu visad sakai, kad reikia klausyti. Močiutė išklausė.“
Tai buvo paprasta tiesa, išsakyta vaiko grynumu.
Keli žmonės nusijuokė. Vienas vyras sumurmėjo: „Na, štai ir viskas.“
Ieva žvilgtelėjo į Emiliją, tada į mane, lūpas atsiverė kaip ketindama ką nors pasakyti. Bet pasiteisinimų nebuvo. Tik standus rytelėjimas prieš išnykstant į namus.
Jonas susitiko su manimi žvilgsniu per kiemą. Nieko nesakė, bet jo akys kalbėjo aiškiai: Žinau, mama. Atsiprašau.
Lina, Ievos pusbrolė, pasirodė šalia su lėkšte pyragaičio. „Tai“, sušnibždė, „buvo geriausia šiandės akimirka. Viskas gerai?“
Priverčiau save šyptelėti. „Dėl Emilijos — taip.“
„Manau, ji paveldėjo tavo stuburą“, nusišypsojo Lina.
Tada nutiko kažkas netikėto. Žmonės pradėjo prisiartinti — ne iš gailesčio, o iš solidarumo. Kažkas pajuokavo: „Matyt, geriausias dalykas čia nebuvo ant stalo.“
Vaikams mikrofonai patiko. Vienas paskelbė „ekskliuzyvų orų pranešimą“, kitas — „karščiausią naujieną“: Močiutė atsinešė geriausius žaislus!
Tai buvo nekaltas kvailystės, bet kažkaip… gydantis.
Ieva likusią dienos dalį vengė manęs, slėpėsi už grilio, už savo puikių dekoracijų, už kaukės, kurią nešiojo taip gerai.
Bet aš jau nepykau.
Nes pagaliau supratau, kas
