– Nesuprantu, ką sau leidžiate! Žalia šviesa – važiuok, o ne stovėk! – šunelės, sėdinčioje galinėje sėdynėje, pirštų galais spausdėjo į odinę rankinę.
– Atsiprašau, bet prieš mus stovi automobilis, jo nepervažiuosiu, – ramiai atsakė taksi vairuotojas, nieko nekreipdamas į ją.
– Man labai svarbu pasiekti susitikimą su dukra! Apvažiokite! – nepasiduodama keleivė primpsojo.
– Patys matote, spūstys. Būkime kantrūs, – vairuotojas pažvelgė į veidrodį.
– O Dieve, kokia košmaras! – moteris atsisėdo atgal, sunkiai įkvėpė. – Viskas visada eina ne taip. Pirmiausia kova, dabar dar vėluoju…
Automobilis lėtai slinkdavosi per pilną gatvę. Jonas Petrauskas – taip vadinamas vairuotojas – stebėjo keleivę per veidrodį. Pusiau išaugusi moteris, apie šešiasdešimt metų, elegantiško šviesiai pilko kostiumo ir tvarkingų plaukų, neramiai trynė užranką. Apatinė lūpų kampelis vėliau virpėjo.
– Žinote, kartais svarbiausi susitikimai įvyksta su šiek tiek vėlavimo. Likimas, tarsi, duoda mums šiek tiek laiko susitelkti, – netikėtai pridūrė vairuotojas.
Moteris nustebęs pakreipė galvą į užpakalį.
– Tai jūs man sakote? – paklausė ji.
– Taip. Minėjote kova. Galbūt ši spūstis – proga pagalvoti, ką pasakyti dukrai, kai susitiksime? – Jo balsas buvo gylus ir ramus.
– Atsiprašau, bet aš neieškojau patarimų, – nutraukė ji, bet po sekundės vėl sunkiai įkvėpė. – Nors… kas svarbu dabar? Iš tiesų, aš susipykau su dukra. Ji nori išvykti iš šalies, mano nuomone, čia nėra ateities. O aš… liksiu viena.
– Aš – Jonas Petrauskas, – prisistatė vairuotojas. – Mano taksi dažnai tampa istorijų aikštele. Gal ir jūsų šiek tiek pagelbės?
Kažkas jo balso nuvedė moterį švelniau.
– Aistė Stankūnaitė, – pristatė ji. – Na, historia… Dukra įsitikinė, kad Portugalijoje jai geriau. Ką Portugalija? Ką ten pamiršo? O aš? Sėdžiu, mezgau anūkams šalikus, kurių jie niekada nebus dėvėti?
Jonas sustojo prie šviesoforo ir, šiek tiek pagalvojęs, atsakė:
– Žinote, mano sūnus taip pat išvyko. Į Kanadą, prieš dešimt metų. Pradžioje nesutikau.
– Kaip su tuo susitvarkėte? – jos balsas iškrito nuo tikro susidomėjimo.
– Pirmiausia – ne. Buvau įsižeidęs, jo skambučių nepriėmiau. Bet po kurio laiko supratau, kad švaistau brangų laiką. Gyvenimas trumpas, o pyktis – tarsi sunkus akmuo kišenėje. Jį nešamas tik sau žalingas.
Automobilis pagaliau pajudėjo.
– Lengva pasakyti, – sukvėpė ji. – Ar sūnus skambina?
– Žinoma. Be to, mes kalbamės per vaizdo ryšį kiekvieną savaitę. Aš netgi matau anūkus, jie mane vadina seneliu Jasia. Praėjusiais metais nuvykau į juos – pirmą kartą išvykau užsienyje.
– Baisu buvo? Vienam, svetimoje šalyje?
– Baisu, bet kai matote sūnaus ir anūkų laimingas akis, baimės ištirps. Šiuo metu pasaulis ne toks didelis, kaip atrodo. Atstumas – tai tik galva.
Aistė susimąstė į langą.
– Aš tiesiog nesuprantu, kodėl jai čia blogai. Darbas geras, butas patogus…
– Ar klausėtės jos?
– Kas klausė?
– Kodėl ji nori išvykti? Iš tikrų klausimų, be kaltinimų?
Aistė tylėjo. Automobilis lėtai slinko pro pavasario miestą, kuria šalia išaugo žydintys klevai.
– Galbūt reikėtų pradėti nuo klausimų? – Jonas švelniai sukūrė vairą, apeidamas duobę. – Aš taksi tapau po pensijos. Iki to dirbau trisdešimt metų gamykloje, inžinierius. Per šiuos metus supratau, kad žmonėms labiausiai reikia būti išklausytiems. Tiesiog išklausyti, be vertinimų ir patarimų.
– Ir taip daug padedate? – paklausė Aistė su šiek tiek ironijos.
– Nežinau, ar padedu, bet dažnai matau, kaip žmonės ramiuosi prie kelio pabaigos. Pavyzdžiui, praėjusią mėnesį vežiau jaunuolį, studentą, rankos drebučiuodavo, balsas trūko. Jis pamiršo žiedą, ką jis norėjo mergai pasiūlyti. Mes sugrįžome, paėmėme žiedą, o po to jis paskambino ir pasakojo, kad mergina sutikė.
Aistė šyptelėjo.
– Jūsų darbas įdomus, Jonai.
– Žmonės įdomūs, – pataisė vairuotojas. – Kiekvienas turi savo istoriją. Mes tik penkiol
