Mano uošvė išdavė mano sūnų po to jis tapo visiškai kitas žmogus.
Nežinau, kaip jį ištraukti iš šios bedugnės. Nežinau, kaip padėti, kai motinos širdis skyla nuo skausmo ir bejėgiškumo.
Mano sūnus, Dominykas, gimė iš tikros, tvirtos meilės. Mes su jo tėvu davėme jam viską: jėgas, laiką, viltis, jaunystę. Auginom jį sąžiningu, geru, jautriu. Vienintelis, ko laukėme iš gyvenimo kad jis suaugtų, rastų gerą mergaitę, sukurtų šeimą ir padovanotų mums anūkų. Mažas žmogiškas laimės gabalėlis, nieko daugiau.
Bet viskas nuėjo visiškai kitaip.
Prieš trejus metus, kai Dominykui vos vos sukako devyniolika, jis susidėjo su moterimi, kuri jam galėjo būti vos ne vyresne seserimi. Išsiskyrusi, su vaiku, su sudėtinga likimo atkarpa ir, kaip vėliau paaiškėjo, ne mažiau sudėtingu charakteriu.
Net dabar negaliu ramiai prisiminti, kaip sužinojau, kad ji negali turėti vaikų. Sūnus tada pasakė: Mama, nesivilk. Stebuklo nebus. Man pasidarė taip, lyg žemė paslystų po kojomis.
Plakiau po butą, verkliau, maldavau vyro pakalbėti su Dominyku. O jis tylėjo, rūkė vieną cigaretę po kitos. Galiausiai ištarė: Jei priešinsimės, jį prarasime. Nusileidom. Užgniaužiau savo motinišką širdį ir priėmiau tą moterį dėl sūnaus.
Bet ji pasirodė pernelyg gudri. Akylutė, suktutė. Ne kartą pastebėjau ją flirtuojant su kitais, girdėjau keistus pokalbius, stebėjau neaiškius išnykimus. Bet prieš Dominyką ji buvo švelni, nuolaidi, šypsodavosi, glostė jo veidą. O jis jai tikėjo. Ne man jai. Savo motinai ne, o jai taip.
Ir štai vieną dieną mes su vyru ruošėmės aplankyti draugus kaimyniniame mieste. Jau stovėjom autobusų stotyje, kai staiga supratau: pamiršau namie bilietus. Nuskriejau atgal, beveik bėgiodama. Ir staiga matau: prie mūsų namo pastatyta svetima mašina.
Nespausdinau skambučio. Kuprinėje turėjau raktus, tyliai, be triukšmo, įėjau. Lyg širdis jau žinojo, jog tenais laukia kažkas siaubingo.
Mūsų miegamajame, ant savo paties lovos, pamačiau ją. Su kažkokiu tipu, kuris, kaip vėliau paaiškėjo, tik prieš savaitę išėjo iš kalėjimo. Visi kaimynai jau spėjo apgailestauti, kad jis grįžo. O ji atvilko jį pas save. Į namus, kur gyvena mano sūnus. Aš sustingau.
Žinojau, kad jei papasakosiu tiesiogiai, Dominykas man nepatikės. Todėl pamelavau. Paskambinau jam į darbą tada jis dirbo netoliese esančioje kavinėje ir pasakiau, kad stoviu prie durų, pamiršau raktą. Teatėjo ir atidarytų. Norėjau, kad jis savo akimis pamatytų, į ką pavirto ta, kurią vadino savo žmona.
Jis atėjo greitai. Atidarė duris, įėjo ir… viskas. Jokių žodžių, jokio riksmo. Tiesiog paraudojo, atsisėdo ant grindų ir pravirko. Kaip vaikas. Kaip tas mažas berniukas, kurį buvau kaitinusi ant rankų. Kartodamas tik vieną: Kodėl?..
Nuo tos dienos jis nebe toks. Kaip šešėlis. Nebesijuokia, nebejuokiasi, nebekalbėja. Vaikšto lyg po vandeniu. Ji vis dar su juo gyvena. Vis taip pat puošiasi, taip pat meluoja, taip pat apsimeta, nieko neįvyko. O jis lyg lėtai mirtų.
Kartais pagalvoju: gal nereikėjo jam atversti akių? Gal būtų geriau, jei gyventų iliuzijoje? Bet tada prisimenu, kad jis nenusipelnęs tokios melo. Niekas nenusipelnęs. Tebūnie skausmas, bet bent jau tiesa. Tebūnie skaudu, bet tikrai. Nes būti išduotam ir to nežinoti šimtą kartų baisiau.
Ir viskas, ko dabar noriu kad mano sūnus vėl pradėtų gyventi. Kad pajėgtų atleisti. Kad rastų ką nors tikro. Nes jis geras, švarus, vertas. Ne tam jį auginau, kad žiūrėčiau, kaip moteris su purvina širdimi mindo jo gyvenimą.
