Kai kas nors klausia, kaip mes susipažinome, aš visada nusišypsoju, nes tai atrodo lyg iš romantinio filmo.
Buvo lietingas antradienio popietė, ir aš užsukau į ramų kavinėlę netoli savo darbo. Vieta kvepė cinamonu ir kavos pupelėmis. Užsakiau latte ir šiek tiek morkų pyrago, o kol laukiau prie stalo, ūgnias, švelniomis akimis vyras padėjo puodelį priešais mane.
Čia jūsų kapučino, šiltai tarė jis.
Aš žvilgtelėjau sutrikusi. Aš užsakiau latte.
Jis žvilgtelėjo į puodelį, tyliai nusijuokė ir atsiprašė. Matyt, aš pasisavinau kažkieno kito gėrimą o gal ir pyragą.
Ta maža klaida virto pokalbiu. Mes kalbėjomės, kol mano kava atšalo. Jo vardas buvo Dovydas. Jis buvo švelnus, dėmesingas ir turėjo tą retą gebėjimą klausyti, kuris priverčia jaustis lyg būtum vienintelis žmogus pasaulyje.
Nuo tos dienos mes vis susitikdavome. Kavos pasimatymai virto vakarienėmis, vakarienės savaitgalio kelionėmis, ir netrukus kiekviena diena su juo atrodė kaip šventė. Aš norėjau ištekėti už jo, pristatyti jį savo šeimai, dalintis kiekviena saule ir saulėlydžiu likusį gyvenimą.
Tačiau metai prieš mūsų vestuves įvyko tragedija.
Aš gerai prisimenu tą naktį vidurnakčio skambutis, kuris mane pažadino, draugo drebančią balsą ir šaltą baimės bangą, nuo kurios buvo sunku kvėpuoti. Dovydas patyrė sunkų autoavariją. Jis išgyveno bet neteko galimybės vaikščioti.
Pirma dienas aš sėdėjau prie jo lovos ligoninėje, laikydama jo ranką, kol aparatai tyliai pyptelėjo. Man nerūpėjo kėdė. Man nerūpėjo pokyčiai. Aš buvau laiminga, kad jis gyvas.
Bet pasaulis matė tai kitaip.
Tu dar jauna, vieną vakarą tarė mano motina, jos balsas kupinas rūpesčio. Nepraleisk savo ateities.
Tu susirasi normalų vyrą, tyliai pridūrė ji. Galėsi turėti vaikų, gyventi laiminga
Jos žodžiai skaudino ne dėl to, kad jai nerūpėjo, bet dėl to, kad ji nemato to, ką aš jaučiu. Aš jau buvau laiminga. Dovydas vis dar buvo vyras, kurį mylėjau mano atrama, mano tiesa. Ir aš neketinau atsisakyti svajonių, kurias buvome sukūrę kartu.
Atėjo vestuvių diena. Viskas buvo tobula: muzika, gėlės, švelnus pavasario oras. Dovydas dėvėjo baltą marškinį su petnešomis ir atrodė taip pat gražiai kaip visada. Aš buvau baltu nėriniu, mano akys prigludusios prie jo.
Bet aš jaučiau svečių žvilgsniai, jų gailestis. Jie žiūrėjo į mane ir galvojo: Vargšė mergaitė. Galėjo turėti kitokį gyvenimą.
Tai erzino. Bet kai Dovydas nusišypsojo, niekas daugiau neturėjo reikšmės.
Viduryje pobūvio, po mūsų pirmojo šokio jis su stebėtinu grožiu sukosi su manimi iš savo kėdės Dovydas paėmė mikrofoną.
Turiu tau siurprizą, tarė jis, jo balsas drebėjo. Tikiuosi, tu pasiruošusi.
Aš susiraukiau, smalsuodama. Tada iš minios išėjo jo brolis, priėjo ir padavė jam ranką.
Kambaryje nusilpo.
Dovydas sugriebė brolio ranką ir, stengdamasis, pradėjo kilti. Lėtai, netvirčiai, jis atsistojo. Mano kvapas užstrigo gerklėje. Jis akimirką svyravo, tada žengė žingsnį. Po to dar vieną. Jo akys neatsitraukė nuo mano.
Kiekvienas kambaryje sustingdavo netikėdamas.
Pažadėjau, kad tai padarysiu dėl tavęs, sušnibždėjo jis, kai atsidūrė priešais mane, ašarų blizgesys akyse. Tik vieną kartą ant savo kojų. Nes tu į mane tikėjai, kai niekas kitas netikėjo.
Tą akimirką gailestis kambaryje išnyko, pakeista nuostabos ir meilės. Žmonės verkė atvirai. Mano ašaros apsunkė regėjimą, kai aš nusilenkiau ir apkabinau jį tvirčiau nei bet kada.
Ta diena mane išmokė ką nors, ko niekada nepamiršiu kad stebuklai yra tikri. Ir kartais didžiausi iš jų įvyksta ne dideliuose gestuose, o tyliuose pažaduose, kurie išsipildo vien dėl to, kad meilė atsisakė pasiduoti.
