Tai įvyjo praėjusių metų rugpjūtį. Jūros šiltas, druskingas vėjas glostė žvejų veidus, o dar nepavargęs vasaros saulės šviesą žaidėsi ant vandens paviršiaus. Uostas buvo toks, koks visada senos lentos, virvžių svyravimai, dumblių ir jūros kvapas. Čia prasidėdavo ir čia baigdavosi kiekviena darbo diena: tinklų tvarkymas, žuvies iškrovimas, pokalbiai apie orą ir sėkmę. Niekas nesuleisdavo, kad netrukus įvyks stebuklas.
Bet stebuklas… atėjo iš gelmių.
Pirmiausia tik išgirdo pleškėjimą kažkas šlapio ir greito iššoko iš vandens ir nuskubėjo per lentas. Visi pakėlė galvas. Ant prieplaukos stovėjo ūdra. Patinas. Šlapias, drebantis, akyse siaubas ir malda. Nepabėgo, neslėpėsi, kaip įprastai daro laukiniai gyvūnai. Ne. Jis bėgiojo tarp žmonių, paliesdavo jų kojas letenomis, plonai, beveik kaip vaikas, šnibždėjo, o paskui vėl nubėgdavo link prieplaukos krašto.
Kas per velnias? nurūkė vienas jūreivis, padėdamas šalį virvę.
Palik, pats nueis.
Bet jis neišėjo. Jis maldavo.
Vienas senas žvejys, kurio veidą saulė ir vėjas išraižė.
