“Gabija, man atrodo… aš partrenkiau katę…” užgniaužiau į telefoną.
“Na ir?” atsakė Gabija bejausčiu balsu.
“Kaip tai ‘na ir’? Ką man daryti?”
“Bent išlipk iš mašinos, pažiūrėk, ar dar gyva.”
Didelį sąkantį nuryjau. Kiemas buvo tuščias, o nakties oras kvepėjo degusia geležimi kaip baimė. Lėtai atidariau duris, neislipdamas, pasilenkiau į priekį, kad pažiūrėčiau po automobiliu. Ir pamačiau ji gyva. Mažas pilkas… kamuoliukas drebėjo, bet akys buvo atmerktos.
“Ji gyva, Gabija. Gyva… Ką man daryti?”
“Kaip tai ką? Vežk į kliniką. Juk ten pat keliauji. Tik skubėk!”
Atsargiai pakėliau katę ji neprieštaravo, tiesiog gulėjo, sunkiai kvėpuodama. Padėjau ant užpakalinių sėdynių, į batų dėžę, kuri gulėjo ant grindų. Ir pajudėjau.
Klinika buvo už pusvalandžio. Paprastai. Tik ne tą dieną. Nes ta diena buvo tokia, kuri įstrig atmintyje, o tie trisdešimt minučių tarsi tęsėsi amžinybę.
Bagazine jau gulėjo šuo. Senas mišrūnėlis, traukinio sutryptas. Kaimynai iš vasarnamio prašė nuvežti į kliniką “numalšinkite humaniškai, kad nebekentėtų,” sake. Paklydęs, niekam nereikalingas šuo. Bet gailėjomės. Sutikau. Tarsi automatiškai.
O dabar dar ir ši katė.
Lėkiau keliu kaip pamišęs, o galvoje skambėjo tik vienas:
“Kokia diena? Koks gyvenimas?”
Klinikoje, mano nuostabai, eilės nebuvo. Įbėgau su dėže rankose, lyg vežčiau žmoną į gimdymo namus gydytojas iškart paėmė ir nunešė į kabinetą.
“Kas su ja? Kaip ji?” neramiai klibinėjau prie durų.
“Tuoj padarysime rentgeną,” linktelėjo padėjėja. “Atrodo, nieko rimto, bet reikia įsitikinti.”
Penkiolika minučių. Amžinybė. Laikrodžiai tyčiojosi iš manęs, sustodami vietoje. Vaikščiojau ratu, žiūrėjau į lubas, langus, plakatus su britų ir mainkunų katėmis…
O viduje kažkas graužėsi. Ne paprastas nerimas gėda, kaltė. Juk nepastebėjau. Neturėjau važiuoti taip greitai. Galėjo būti kitaip. Ji maža, bejėgė, sekundė vėliau išbėgusi į kelią o aš tuo metu galvojau, kur pasukti į kliniką. Ir viskas. Akimirka. Likimo pasukimas ir štai aš stoviu su kamuoliuku gerklėje, šnairuodamas: “Tegul tik išgyvena. Tegul tik galiu pataisyti…”
Galiausiai gydytojas pasirodė.
“Reikia operuoti…”
Tada prisiminiau juk šuo vis dar mašinoje!
Grįžau. Tyla. Nerėkė. Nejudėjo. Paspausk mygtuką bagažinė lėtai atsidarė.
Dvi išsigandusios akys žiūrėjo iš tamsos. Jis gyvas.
“Ei,” tyliai tariau. “Atsiprašau… tuoj išsiaiškinsim, ką daryti.”
Vėl nubėgau į kliniką. Pagriebiau gydytoją griežta, sausokiomis akimis moteris.
“Ten dar šuo. Bagažinėje. Traukinio pervažiuotas, užpakalinės kojos…”
“Jau skambino dėl numalšinimo… Sakė, kad šansų nėra.”
Užsikimšau. Negalėjau tęsti.
Moteris nesuputo. Tiesiog užsimetė ant chalato paltą ir išėjo su manimi.
Atidarėme bagažinę. Ji pažvelgė į šunį, paskui į mane. Jos žvilgsnis pervėrė kaip rentgeno spindulys.
“Jūs išprotėjote? Kas sake, kad reikia numalšinti? Taip, kojos nesugis. Bet jis gali gyvuoti. Mes tokius jau ištraukėme. Atneškite vidun.”
Vėl tik linktelėjau. Neprieštaravau. Gydytoja pasakė: “jis gyvens.” To užteko.
Vakare įsiveržiau namo. Gabija nustebusi atsikreipė nuo viryklės:
“Kas tau, Dovydai?”
Be žodžių įėjau į kambarį, ištraukiau seną knygą, kurioje slėpiau pinigus. Svajonė. Motociklas. Nebesvarbu.
“Dovydai?! Kas vyksta?”
“Jie gyvens!” sušukau. “Abu!”
“Kas? Tu visiškai išprotėjai?”
“Vėliau paaiškinsiu!”
Palikome juos. Katė gavo vardą Pūkis. Šuo Tauras. Išgyvenom kartu viską: kapinus, be
