Ar jau nebėra mano mamos?

Author Austėja JankauskaitėReading 4 minViews 80

Ar ne tu mano mama

Jonas įsėdo į automobilį, pasiruošęs išvažiuoti iš darbo, kai staiga suskambėjo telefonas. Numeris nežinomas. Atsakė be noro, paspaudęs žalią mygtuką.

Alio. Kas čia?

Tai aš Labas, atsiliepė nežinomas moters balsas.

Kas*aš*? įsitempė Jonas. Prisistatyk!

Tyla. Tada vos girdimas balsas:

Tai aš tavo mama.

Jonas sustingo. Pirštai suspaudė vairą, širdis plakosi sparčiau.

Kokia nesąmonė? Mano mama mirė prieš dvidešimt devynerius metus!

Ne Aš esu Rasa Aš tave pagimdžiau. Jonai, tikrai aš

Jis nutraukė ryšį. Širdis plakė, delnai buvo šlapiai. Jautė, kad kažkas atvėrė vartus į baisią praeitį, kurią bandė užminti amžiams.

Po kelių minučių telefonas vėl suskambėjo. Tas pats numeris.

Nenoriu tavęs girdėti, pasakė jis šaltai. Aš neturiu mamos. Moteris, kuri mane pagimdė, paliko mane devynmečiam. Nuo tada esu našlaitis.

Prašau tik penkių minučių. Maldauju

Kam? Kad išgirčiau dar vieną melą?

Tik susitikime. Vieną kartą. Paaiškinsiu viską.

Jonas nenorėjo. Bet žinojoji nesustos. Sužinos jo adresą, ateis prie durų, trukdys jo žmonai, gąsdins dukteris.

Po dviejų dienų jie susitiko miškelėje Kauno pakraštyje.

Rasa Didžiulytė sėdėjo ant suolo, susikupčiusi, sensta, bet vis dar bandanti išlaikyti senovės grožio pėdsakus. Rankos jai drebėjo.

Labas, Jonuk

Jonas, pataisė jis šaltai.

Ji pakėlė žvilgsnįjos akyse buvo beviltiškumas.

Žinau, aš kaltė Bet neturėjau pasirinkimo

Jis tylėjo. Akyse šnypštė vaikystės prisiminimaikaip ji rėkdavo, kaip mėtydavo indus, kaip išėisdavo į pasimatymus, palikdama jį vieną.

Palikai mane tetai Aldonai. Ir pasakei: Grįšiu per mėnesį. Bet pabėgai į Ispaniją su kokiu nors verslininku.

Maniau, kad padės mums abiem Bet jis nenorėjo tavęs priimti. O aš

Pasirinkai jį. Ne mane.

Ji prislopintai verkė.

Neturiu kam kitam kreiptis. Vyras miręs, jo vaikai mane išmetė. Neturiu kur gyventi. Net maisto. Esu visiškai viena.

Gailisi savęs? paklausė jis, šiek tiek palenkęs galvą. O man devynerių, kas gailėjosi manęs?

Atleisk Nežinojau, kaip prašyti atleidimo. Vis laukiau, kad pats ateisi

Net atviruko neatsiuntei. Niekada.

Tyla. Tada Rasa sušnibždėjo:

Bet tu vis tiek geras žmogus Uzaugai kaip reikia.

Užaugau dėl žmonių, kurių nekenčiai. Tetos Aldonos. Mano žmonos. Draugų. Bet ne dėl tavęs.

Ji ištiesė ranką, bet jis atsitraukė.

Tavęs nesmerkiu. Bet man tu esi svetimas. Net ne priešas. Tiktai tuštuma.

Aš mirštu sušnibždėjo ji.

Tada susirink savo daiktus. Bet ne prieš mane.

Jis atsistojo ir nuėjo, neatsigręždamas.

Ir pirmą kartą per daugelį metų pajuto krūtinėje palengvėjimą. Praeitis, pagaliau, jį išlaisvino. O gyvenimastęsėsi toliau.

Uošvė Ona Petraitytė sėdėjo virtuvėje ir stebėjo, kaip ant viryklės tyliai užverda pienas. Ji jau tris kartus pamiršo jį pamaišyti, ir kiekvieną kartą susizgribo per vėlai: pienas užkildavo, išbėgdavo, ir ji suirzusi nuvalydavo viryklę skuduru. Tokiais momentais ji ypač aiškiai suprato: esmė ne piene. Po antro anūko gimimo šeimoje viskas tarsi nuvažiavo nuo bėgių. Dukra nuvargusi, liesėjo, ėmė mažiau kalbėti. Žentas grįždavo vėlai, valgė tylėdamas, kartais iškart nueidavo į kambarį. Ona Petraitytė tai matė ir galvojo: kaip taip galima, negi galima palikti moterį vieną? Ji bandė kalbėtis. Iš pradžių atsargiai, paskui griežčiau. Pirmiausia su dukra, paskui su žentu. O tada pastebėjo keistą dalyką: po jos žodžių namuose ne lengviau, o sunkiau. Dukra gindavo vyrą, žentas niūrdavo, o ji pati grįždavo namo su jausmu, kad vėl kažką padarė ne taip. Tą dieną Ona Petraitytė nuėjo pas kunigą ne patarimo, o tiesiog todėl, kad jau nebeturėjo kur dėtis su tuo jausmu. – Matyt, esu bloga, – tarė nežiūrėdama į jį. – Vis ką nors ne taip padarau. Kunigas sėdėjo prie stalo ir rašė. Padėjo rašiklį. – Kodėl taip manote? Ona Petraitytė gūžtelėjo pečiais. – Norėjau padėti. O išeina, tik visus pykdau. Jis pažiūrėjo į ją atidžiai, bet be griežtumo. – Jūs ne bloga. Jūs – pavargusi. Ir labai nerimaujanti. Ji atsiduso. Tai pasirodė tiesa. – Man baisu dėl dukros, – pasakė. – Ji po gimdymo visai kitokia. O jis… – numojo ranka. – Lyg nė nepastebi. – Ar pastebite, ką jis daro? – paklausė kunigas. Ona Petraitytė susimąstė. Prisimnė, kaip praėjusią savaitę žentas vakare tyliai plovė indus, kai galvojo, kad niekas nemato. Kaip sekmadienį vaikščiojo su vežimėliu, nors matėsi, kad labiausiai norėtų kristi miegoti. – Darbų… lyg ir daro, – nedrąsiai pasakė. – Bet ne taip, kaip reikėtų. – O kaip reikėtų? – ramiai paklausė kunigas. Ona Petraitytė norėjo tuoj pat atsakyti, bet staiga suprato – nežino. Galvoje tik: daugiau, dažniau, atidžiau. Bet kas konkrečiai – sunku pasakyti. – Tiesiog noriu, kad jai būtų lengviau, – pasakė. – Šitai ir sakykite, – tyliai tarstelėjo kunigas. – Tik ne jam, o sau. Ji pažiūrėjo į jį. – Kaip tai suprasti? – Dabar jūs kovojate ne dėl dukros, o su jos vyru. O kova – visada įtampa. Nuo to pavargsta visi. Ir jūs, ir jie. Ona Petraitytė ilgai tylėjo. Tada paklausė: – Tai ką man daryti? Apsimesti, kad viskas gerai? – Ne, – atsakė jis. – Tiesiog daryti tai, kas padeda. Ne žodžiai, o darbai. Ir ne prieš kažką, o dėl kažko. Grįždama namo apie tai mąstė. Prisimnė, kaip anksčiau, kai dukra buvo maža, neskaitė moralų, tik tiesiog atsisėsdavo šalia, jeigu ši verkdavo. Kodėl dabar viskas kitaip? Kitą dieną atėjo pas juos be įspėjimo. Atnešė sriubos. Dukra nustebo, žentas sutriko. – Aš tik trumpam, – pasakė Ona Petraitytė. – Tik šiek tiek padėsiu. Pabudo su vaikais, kol dukra miegojo. Ramiai išėjo, nepratarusi nė žodžio apie tai, kaip jiems sunku ir kaip reikėtų gyventi. Po savaitės užsuko vėl. Ir dar po savaitės. Ji vis dar matė, kad žentas ne tobulas. Bet pamažu ėmė pastebėti ir kitką: kaip atsargiai jis ima mažylį ant rankų, kaip vakarais užkloja dukrą pledu, manydamas, kad niekas nemato. Vieną kartą neištvėrė ir virtuvėje paklausė žento: – Tau dabar sunku? Jis nustebo, lyg niekas niekada nebūtų to klausęs. – Sunku, – po pauzės atsakė. – Labai. Ir viskas. Bet po to tarp jų dingo kažkas aštraus, nuolat tvyrojusio ore. Ona Petraitytė suprato: laukė iš jo vieno – kad jis pasikeistų. Bet reikėjo pradėti nuo savęs. Ji nustojo su dukra aptarinėti žentą. Kai dukra skųsdavosi, daugiau nebepriminė: „Aš gi tau sakiau.“ Tiesiog klausėsi. Kartais pasiimdavo vaikus, kad dukra galėtų pailsėti. Kartais paskambindavo žentui ir paklausdavo, kaip laikosi. Tai daryti buvo nelengva. Daug lengviau buvo pykti. Bet namuose pamažu tapo ramiau. Ne geriau, ne idealiau – tiesiog ramiau. Be nuolatinės įtampos. Vieną dieną dukra pasakė: – Mama, ačiū, kad dabar esi su mumis, o ne prieš mus. Ona Petraitytė ilgai galvojo apie šiuos žodžius. Ji suprato paprastą dalyką: susitaikymas – ne tada, kai kas nors pripažįsta savo kaltę. O tada, kai kažkas pirmas nustoja kovoti. Ji vis dar norėjo, kad žentas būtų atidesnis. Šis noras niekur nedingo. Bet kartu atsirado kitas, svarbesnis: kad šeimoje būtų ramybė. Ir kiekvieną kartą, kai vėl sukildavo senas pyktis, nuoskauda ar noras pasakyti kandžiai, ji savęs klausdavo: Ar aš noriu būti teisi ar noriu, kad jiems būtų lengviau? Atsakymas beveik visada parodydavo, ką daryti toliau.

Add a comment