Mama, kuri mylinti augina savo kūdikį, o jos vyras to nenori.

Uncategorized

Author Austėja JankauskaitėReading 3 minViews 132

Kiekvieną rytą mane pažadina švelnus Emos verksmas. Ji tokia mažytė, tokia tobula. Jos piršteliai sukaipioja aplink mano pirštus, kai ją pakeliu, ir jaučiu, lyg visas pasaulis vėl įgautų prasmę.

Labas rytas, mano brangioji, tyliai sušnabždžiu, išimdama ją iš lopšio. Ar gerai miegojai?

Iš virtuvės girdžiu sunkią Andriaus žingsnius. Jis visada buvo žmogus menkai kalbantis, bet nuo to laiko, kai gimė Ema, tapo dar atokesnis.

Vėl kalbi sau? jis sako, stovėdamas durų karkase, jo žvilgsnis nepermatomas.

Aš nekalbu sau, aš kalbu su Ema.

Jis atsidūsta ir perbraukia ranką per plaukus.

Gabija, mums reikia pasikalbėti.

Vėliau, atsakau, švelniai suptelėdama kūdikį. Pirmiausia turiu ją pamaitinti.

Matau, kaip jis nueina, ir akimirką jaučiu verksmo gūsį. Žinau, Andriui sunku, bet Ema manęs reikia. Ji tokia trapi, tokia nuo manęs priklausoma.

Visiems dienos metu, kai jis darbe, turime savo rutiną. Dainuoju jai lopšines, atsargiai maudau, skaitau pasakas. Ji klauso tų žvilgančių akių, lyg suprastų kiekvieną žodį.

Tavo tėtis tave mylės, sakau, keisdama jai sauskelnes. Jam tik reikia laiko priprasti.

Kai Andrius grįžta vakarais, visada randu priežastį nunešti ją į kitą kambarį. Jis nežiūri į ją, neklausia apie ją. Kartais girdžiu jį verkiantį vonioje, bet nesuprantu kodėl.

Vieną vakarą, užklojusi Emą, randu Andrių sėdintį ant sofos su nuotrauka rankose.

Kas tai? klausiu.

Jis pakelia akis, ir jos raudonos.

Ar prisimeni?

Tai echoskopija. Mūsų pirmoji, prieš aštuonis mėnesius. Gerai prisimenu tą dieną: džiaugsmą, planus, vardus, kuriuos kartu išsirinkome.

Žinoma, kad prisimenu, sakau, sėsdama šalia. Tada sužinojome apie Emą.

Andrius užmerkia akis, ir ašaros rieda jo skruostais.

Gabija… Emos nėra.

Ką tu kalbi? Ji mieka savo kambaryje.

Ne, mieloji. Nėra jokio kūdikio kambario. Nėra lopšio. Nėra Emos.

Pašoku ant kojų.

Tu pamišęs! Žinoma, ji čia! Ką tik ją užklojau!

Bėgu į kambarį, Andrius paskui. Atidarau duris, jis įjungia šviesą.

Kambarys tuščias. Nėra lopšio, nėra kabojančių žaislų, nėra mažyčių drabužių, kuriuos, rodos, ryte skalbiau. Tik dulkėtos dėžės ir seni baldai.

Ema… sušnabždžiu.

Emą praradome prieš šešis mėnesius, Gabija, Andrius tar

Vitalijus patogiai įsitaisė prie savo darbo stalo su nešiojamuoju kompiuteriu ir kavos puodeliu – reikėjo pabaigti svarbius reikalus. Netikėtai jį pertraukė telefono skambutis iš nežinomo numerio. – Laba diena, klausau. – Vitalijau Dmitriau? Jums skambina iš Vilniaus gimdymo namų. Ar pažįstate Izotovą Oną Mykolaitę? – paklausė, sprendžiant iš balso, vyresnis vyras. – Ne, nepažįstu jokios Onos Mykolaitės. O kas nutiko? – nustebo Vitalijus. – Matote, Ona vakar mirė gimdydama. Susisiekėme su jos mama. Ji sakė, kad jūs – vaiko tėvas, – tyliai pasakė balsas ragelyje. – Koks vaikas? Koks dar tėvas? Nieko nesuprantu! – sunerimo Vitalijus. – Ona vakar pagimdė mergaitę. O jūs – šios mergaitės tėvas. Jei tikrai esate Larinovas Vitalijus Dmitriau. Reikėtų rytoj atvykti į gimdymo namus, reikia spręsti reikalus… – lėtai ir aiškiai kalbėjo vyras. – Ką spręsti? – nieko nesuprato Vitalijus. – Užsukite rytoj į Vilniaus gimdymo namus Kalvarijų gatvėje. Paklauskite gydytojo Nikolajaus Petraičio – tai aš. Viską aptarsime vietoje. Vitalijus stovėjo apstulbęs su telefonu rankoje, bandydamas suvokti ką girdėjo. – Ona… Kokia Ona? – burbtelėjo vaikštinėdamas po kambarį. – Nesu girdėjęs… Palauk, gal kitaip – kiek nešioja moterys? Devyni mėnesiai… Dabar – gegužė, tai rugsėjis… Kas buvo rugsėjį? Vitalijus pažvelgė į kavos puodelį, suraukėsi ir pastatė ant stalo. Norėjosi kažko stipresnio… – Rugsėjį buvau Palangoje… Dvi savaitės… Vat ir viskas! Ona! Jis vargiai galėjo prisiminti jos veidą. Blondinė, mėlynos akys… Kiek tokių Onų jis turėjo? Kiekvieną vardą įsiminti? Jis per keturiasdešimt nė karto nebuvo vedęs ir nesiruošė. Juolab Vitalijus niekada nenorėjo vaikų. Niekada! Jis turėjo savo įprastą gyvenimą ir nesiruošia jo keisti dėl kažkokios Onos… „Bet juk ji mirė…“ – vėl kirbėjo mintis. – Kaip ji galėjo mirti? – garsiai paklausė žvelgdamas į lubas. – Kiek jai galėjo būti? Dvidešimt? Norėjosi užsirūkyti, bet jis juk metė. Giliai giliai kažkas sujudėjo – gal užuojauta, gal sumišimas, gal gailestis? – Vaikas… – pasakė garsiai, tarytum kalbėdamas su nematomu pašnekovu. – Tegul Onos mama pasiima tą vaiką. Ji gi močiutė. Ir apskritai! Dar neaišku ar vaikas mano… Jis jau viską nusprendė – rytoj nuvažiuos, susitiks su gydytoju, parašys atsisakymą ir viskas. Gyvens kaip anksčiau. Tačiau nors ir apsisprendęs, ilgai negalėjo užmigti – mintys neleido ilsėtis… Šaltas, nejudrus kūnas negalėjo būti Ona. Vitalijus bandė nuryti gumulą gerklėje, bet nesugebėjo: jis tik augo ir siautėjo krūtinėje, akyse… Prisimindamas jos juoką, bėgimą Baltijos pajūriu, įsimylėjusią žvilgsnį, Vitalijus suprato – tai ji guli morgo lentoje… Jis išbėgo į koridorių, paprašė Nikolajaus Petraičio akimirksnės pauzės… Pirmam sutiktam užsirūkė ir nėrė pas vyriausią gydytoją. – Norite pamatyti dukrą? – paklausė Nikolajus Petraičius. – Ne. Noriu pirma pasikalbėti su Onos mama. Kur ji? – Ji laukia koridoriuje. Tik ką praeit pro ją. Liesą moterį juoduose drabužiuose Vitalijus pastebėjo iškart. Priėjo. – Laba diena, – sunkiai tarė. Onos mama pažvelgė į jį, ir Vitalijus vos nenuskendo tame skausme… „Kaip gi ji panaši į Oną…“ – netikėtai pagalvojo. – Esu Vira. Vira Dmitrienė, – tyliai prisistatė. – Aš – Onutės mama. – Aš Vitalijus. Irgi Dmitrius, – kažkodėl patikslino. – Žinau. Onutė man apie jus pasakojo. Daugiau jau nieko nepapasakos, – ir Vira pravirko. Vitalijus sutriko, visai nežinojo, ką daryti. Vira Dmitrienė nusišluostė ašaras: – Nepalikit mergaitės, prašau! Nenoriu, kad mano kraujas augtų vaikų namuose, suprantate? – Kodėl vaikų namuose? Jūs gi močiutė, jums ją atiduos, – bandė raminti Vitalijus. O pats: „Kokia ji močiutė? Lyg mano amžiaus…“ – Neatiduos… Neturiu sveikatos. Širdies yda… Jūs tik pripažinkit! Aš pati auginsiu. Neturėsim rūpesčių jums, tiesa! – maldavo Vira. – Eime, – nusivedė į vyriausiojo gydytojo kabinetą. – Kokie formalumai dėl tėvystės pripažinimo? – teiravosi sunerimęs Vitalijus. – DNR tyrimas, – rimtai atsakė Nikolajus Petraičius. – O kaip pavadinsite? – Ką? – pasimetė Vitalijus. – Kuo dukrą pavadinsite? – nusišypsojo gydytojas. – Norit pažiūrėti į mergaitę? – paklausė dar kartą. Vitalijus atsiduso, pažvelgė į Virą ir tyliai tarė: – Ne. Nenoriu. Formalumus sutvarkė stebėtinai greitai – tyrimas patvirtino: vaikas jo. Vitalijus visiškai nebuvo pasiruošęs tapti tėvu. Bet ir palikti visko Virai – širdis nepakilo. Jis niekaip neištarė žodžio DUKRA – tik „vaikas“. „Padėsiu joms. Pinigus pervesiu, vežimėlį nupirksiu, visko ko reikės…“ – nusprendė iki išrašymo. Kai pamatė slaugytoją su ryškiai rausvu, nėriniais ir kaspinėliais apklotu kūdikiu, jam staiga išdžiūvo burnoje. Vira paėmė nešulį, atlenkė kampelį: – Nori pažiūrėti į mažylę? Vitalijus nespėjo atsakyti. Kabineto durys prasivėrė, Nikolajus Petraičius pakvietė Virą šnektelėti. Vira atidavė kūdikį į Vitalijaus rankas. Vitalijus sustingo. Negalėjo nei kalbėti, nei pajudėti. Vokelis jo glėbyje buvo šiltas, kvepėjo saldžiai. Netikėtai kūdikis sumurmėjo, sumiaukė lyg kačiukas, ir pradėjo rėkti. Sutrikęs Vitalijus pažvelgė ir… išvydo save. Dukra – tiksli jo kopija! Jis žiūrėjo į ją ir matė save… Atsidusęs, prisėdo šalia ir lengvai supo mažylę. Ji nutilo ir net žvilgtelėjo jam į akis, gal net nusišypsojo. Po minutės įėjo jaunoji močiutė. – Duok, aš paimsiu, – Vira ištiesė rankas. – Aš pats! – pasakė Vitalijus. – Ji man kaip tik nusišypsojo! – ir nusišypsojo pats nuoširdžiausia šypsena. – Važiuojame namo, Vira, – ramiai pasakė. Ir tvirtai pridūrė: – Mes visi kartu važiuojame namo!

061

Add a comment

Mama, kuri mylinti augina savo kūdikį, o jos vyras to nenori.