Pamenu, kaip vieną dieną po didelio audros ant Klaipėdos prieplaukos radau mažą mergaitę ji neturėjo jokių prisiminimų, ir aš ją įsivaikinojau. Po penkiolikos metų atplaukė laivas su jos tikrąja motina.
Druskingas vėjas žaidė su Gabijos plaukais, kai ji, prisimerkusi nuo saulės, tešė aliejinius dažus ant drobės. Mėlyna lėtai susiliejo su violetine, sukurdama tą unikalią jūros atspalvio perėjimą prie sutemų tokį artimą, bet nepasiekiamą, lyg bandytum išlaikyti šviesą delnuose.
Jai jau buvo dvidešimt, bet jūra liko paslaptimi kažkuo, kas ją traukė ir įkvėpdavo.
Ona tyliai, kaip šešėlis, priėjo prie jos ir uždėjo smakrą ant dukters peties, kvėpuodama pažįstamų dažų ir jūros kvapų mišiniu. Jis priminė prinokusią persiką ir jaukų namų šilumą.
“Per tamsu,” švelniai pasakė ji be priekaištų, tik su šiltu nerimu. “Šiandien jūra rami.”
Gabija šyptelėjo, neatsitraukdama nuo drobės.
“Aš ne piešiu jūros. Aš piešiu jos garsą, kurį atsimenu.”
Ona glostė jos plaukus. Praėjo penkiolika metų nuo tos dienos, kai ji su Vytautu paplūdimyje rado išsigandusią, permirkusią mergaitę su akimis kaip audros dangus. Mergaitė neatsiminė nei savo vardo, nei praeities, nei kaip ten atsidūrė.
Jie ją pavadino Gabija. Tas vardas įsišaknijo. Tapo jos sielos dalimi.
Jie laukė. Savaitę, mėnesį, metus. Skelbė skelbimus, kreipėsi į policiją, klausinėjo kaimynų. Bet niekas neieškojo blyškiplaukės mergaitės su audringomis akimis.
Lyg jūra ją ten pamiršo.
“Tėtis grįžo su žūkle,” tarė Ona, rodydama į namą. “Sako, kad plekšnės patsios į tinklą šokinėjo.”
Vytautas jau kūrė prie grotelių, jo garsus juokas skambėjo kieme. Jis mylėjo Gabiją ne tik kaip dukrą, bet kaip dovaną, kurią jūra jam atidavė, pavogusi jo vaikystės svajonę.
Jų gyvenimas tekėjo ramiai, kaip upelis tarp pajūrio uolų. Vasara reiškė darželį, vakarienės verandoje į cikadų garsus. Žiema tinklų taisymą, šildymąsi prie židinio ir Gabijos skaitomas istorijas, kurios juos nešdavo į tolimus pasaulius.
Būdavo ir ginčų už pamirštas gėles, už jauną daktarą iš ligoninės, už skirtingai svajotas ateities vizijas. Vytautas norėjo, kad ji liktų šalia, o Ona slapta taupė pinigus menų mokyklai. Ji žinojo, kad Gabijos talentas neturėtų būti uždarytas viename kaime.
Bet visi įtampai ištirpdavo, kai susėsdavo prie vieno stalo.
Gabija padėjo teptuką ir atsisuko į motiną.
“Mama… ar kada nors gailėjaisi?”
Ona ilgai žiūrėjo į ją švelniai. Jos akyse vis dar glūdėjo tos pačios baimės iš pirmų dienų… ir begalinė meilė.
“Nė sekundės, brangioji. Nė vienos.”
Ji stipriai apkabino Gabiją, kvėpuodama dažų ir jūros druskos kvapu. Tą akimirką jai pasirodė, kad visas jų pasaulis namas, sodas, ši dukra buvo trapus kaip paveikslas. Ir ji jautėsi pasirengusi jį ginti nuo bet kokios audros.
Konkurso “Mūsų krašto talentai” idėja kilo Vytautui. Jis belstelėjo pirštu į laikraščio skelbimą:
“Štai, Gabija. Tavo proga. Parodyk jiems, ką moki.”
Iš pradžių Gabija atsisakė. Parodyti savo jausmus viešai buvo lyg apsinuoginti prieš visus. Bet Ona pažiūrėjo į ją su vilties ir maldos kibirkšte akyse.
“Išbandyk. Tik dėl mūsų.”
Ir Gabija sutiko.
Savaitę ji neišėjo iš savo dirbtuvės. Tada, vidury nakties, įkvėpimas ją užklupo.
Ji nepieš to, ką matė. Ji piešė tai, ką jautė.
Dvi rankų poros. Vytauto
