Rytas prasidėjo kaip įprasta. Už lango dar nebuvo išaušę, bet jau girdėjosi prislopintas miesto triukšmas, pabundantis iš miego. Atsimerkiau, atsitiesiau, pažiūrėjau į vyrą, miegantį šalia Algirdą. Jis gulėjo ant nugaros, ranka kabėjo nuo lovos, veidas atpalaiduotas kaip vaiko. Tokiose akimirkose stengiuos negalvoti apie neseniai kilusias barnis, apie jo keistą atsiskyrimą, apie tai, kaip jis pradėjo vėlai grįžti iš darbo, sakydamas, kad viskas gerai, tiesiog daug reikalų. Norėjau jam tikėti. Norėjau, kad viskas būtų gerai.
Labas rytas, sušnibždėjau paliesdama jo petį.
Jis susiždrebė, atsimerkė.
Jau? sumurmkė jis, žiovnodamas. Tu anksti atsikėlei.
Noriu kavos, nusišypsojau. O gal pusryčiausime kartu?
Žinoma, linktelėjo jis, atsistodamas. Pats išvirsiu.
Nusišypsojau. Tai buvo retas rūpestingumo išraiška iš jo pusės. Pastaruoju metu jis beveik nedalyvavo namų reikaluose, ir jau pradėjau galvoti, kad jis tiesiog pavargęs. Bet šiandien jis atrodė kitaip. Per daug dėmesingas. Per daug stropus.
Nuėjau į dušą, o kai grįžau, virtuvėje jau kvepėjo šviežiai išvirta kava. Algirdas stovėjo prie stalo, pilkštelėdamas tamsų skystį į puodelius. Vieną mano mėgstamą porcelianinį, mėlynomis gėlėmis jis pripildė kavos, o kitą, su įdaužta rankena (jį visada naudojo uošvė), paliko tuščią.
Išvirkau tau ypatingai, tarė jis, paduodamas man puodelį. Kaip tu mėgsti: su lašeliu pieno ir cinamonu.
Ačiū, nusišypsojau, bet tą akimirką mano nosis pagavo keistą kvapą. Ne kavos. Kažkas aštraus, cheminio su kartaus migdolo poskoniu.
Susiraukiau.
Kas čia per kvapas? Iš kavos?
Algirdas trumpai žvilgtelėjo į puodelį.
Nežinau. Gal naujas malimas? Arba pienas nešviežias?
Pakvėpavau dar kartą. Kartus migdolas. Šį kvapą žinojau. Vaikystėje močiutė pasakojo: jei kvepia kartu migdolu tai cianidas. Tada netikėjau, bet vėliau perskaičiau apie tai chemijos vadovėlyje. Cianidas turi būdingą kartaus migdolo kvapą. Ir ši medžiaga mirtina.
Širdis smarkiai plakosi.
Algirdai, ar tikrai nieko nesupainiojai? paklausiau kiek įmanoma ramiau. Aš alergiška kai kuriems priedams. Gal geriau paimsiu kitą puodelį?
Jis akimirką sustingo. Tada nusišypsojo.
Na, nereikia, tai tik kava. Gerk, kol neatsvėro.
Linktelėjau, bet tą akimirką koridoriuje pasigirdo žingsniai. Iš savo kambario išėjo uošvė Aldona Kazlauskienė. Ji buvo griežta moteris, su šaltu žvilgsniu ir įpročiu viską pastebėti. Su ja niekada nesutarėme. Ji manė, kad aš neverta jos sūnaus, kad esu per paprasta, kad tokios kaip aš jos šeimoje negyvena.
Labas rytas, šaltai tarė ji, prisiartindama prie stalo.
Mama, labas, Algirdas bučiavo ją į skruostą. Aš išvirkau kavos. Štai, tavo puodelis.
Jis jai padavė tuščią puodelį su įdaužta rankena.
O kur mano kava? susirūpinusi paklausė ji.
Dabar įpilsiu, tarė Algirdas, pasiimdamas virdulį.
Tą akimirką ji padarė tai, kas išgelbėjo man gyvybę.
Ji staigiai atsistojo, paėmė mano puodelį su kava ir pasakė:
Tu palauksi.
Ji pažvelgė į mane su neapykanta.
Algirdas sustingo. Jo akys akimirkai išsiplečia. Jis pažvelgė į mane ir tame žvilgsnyje pamačiau kažką siaubingo. Ne išgąsčio. Ne susierzinimo. O nusivylimo.
Ko tu ten maišaisi? metė uošvė ir pradėjo gerti iš mano puodelio. Pilk kavą, o ne stovėk kaip stulpas.
Algirdas lėtai įpylė man kavos į tuščią puodelį.
Aš atsisėdau. Širdis plakosi. Negalėjau nuleisti akių nuo puodelio, stovinčio prieš uošvę. To paties, su kartaus migdolo kvapu.
Per stipri, burbtelėjo ji. Bet galima gerti.
Žiūrėjau į Algirdą. Jis sėdėjo, nuleidęs akis, naršydamas šakute per lėkštę su omletu. Ne žodžio. Ne žvilgsnio. Ne šypsenos.
Po dešimties minučių uošvė staiga susiraukė.
Kažkas negerai su skrandžiu, mur
