Mano įsūnis išbandė tą posakį: tik tikros mamos turi teisę sėdėt pirmoje eilėje!
Kai ištekėjau už savo vyro, Justas turėjo tik šešerius metus. Jo mama paliko jį ketverių be skambučių, be laiškų, tik tyliu išėjimu vieną šaltą vasarį. Mano vyras, Tomas, buvo sutraiškytas. Susipažinome po metų abu bandėme suklijuoti savo išdaužytas gyvenimo daliukas. Kai susituokėme, tai buvo ne tik mūsų istorija. Tai buvo ir Justo istorija.
Aš jo negimdžiau, bet nuo tos akimirkos, kai įsikraustėm į tą seną namuką su creaking laiptais ir futbolo plakatais ant sienų, buvau jo. Jo pamotė taip, bet kartu ir jo žadintuvė, sumuštinių su žemės riešutų sviestu gamintoja, mokslo darbų bendrininkė ir dviejų nakties greitosios pirmininkė, kai karštis jo varydavo į lubas. Lankiau visas mokyklines spektaklių premjeras ir rėkiau kaip beprotė kiekviename jo futbolo mače. Sėdėjau prie jo šalies mokantis egzaminams ir laikiau už rankos pirmojo širdgriuvio metu.
Niekada nesistengiau pakeisti jo mamos. Bet dariau viską, kad būčiau žmogus, kuriam jis gali pasitikėti.
Kai Tomas netikėtai mirė nuo insulto prieš pat Justo šešioliktuosius, buvau sugniuždytą. Netekau savo palydovo, geriausio draugo. Bet net tada, skausmo verpetėje, žinojau vieną:
Aš niekur nedingsiu.
Nuo tos akimirkos Justą auginau viena. Be kraujo ryšio. Be giminystės medžio. Tik su meile. Ir ištikimybe.
Mačiau, kaip jis užaugo nuostabiu žmogumi. Stovėjau šalia, kai jis gavo universiteto priėmimo laišką jį purtydamas kaip auksinį bilietą. Sumokėjau už registraciją, padėjau krautis daiktus ir praviriau į verksmus, kai atsisveikinom prie jo bendrabutio kambario. Mačiau, kaip jis baigė universitetą su pagyrimu tos pačios išdidumo ašaros ir šįkart man paslydo skruostais.
Todėl, kai jis pasakė, kad ruošiasi vesti merginą vardu Gabija, buvau pati laimė. Jis atrodė toks laimingas lengvesnis, nei jį mačiau per pastaruosius metus.
Mama, tarė jis (taip, jis mane vadino mama), noriu, kad būtum visur. Renkantis suknelę, per bernelį, visur.
Nemaniau, kad būsiu dėmesio centre. Užteko, kad esu pakviesta.
Atvykau anksti vestuvių dieną. Nesistengiau kelti audros tiesiog norėjau būti šalia savo vaikino. Dėvėjau šviesiai mėlyną suknelę spalvą, kuri, kaip jis sakydavo, jam priminė namus. Parduotuvėj nešiojau mažą aksomo dėžutę.
Joje rankogalių sagtelės su įrašu: Berniukas, kurį užauginau. Vyras, kuriuo didžiuojuosi.
Ne brangios, bet su mano širdimi viduje.
Įėjus į salę, pamačiau gėlių dekoratorius, skubančias paskutinėms detalėms, smuikininkus, derinančius instrumentus, organizatorę nervingai žiūrinčią į savo sąrašą.
Tada prie manės priėjo ji Gabija.
Ji buvo graži. Elegantiška. Tobula. Suknelė atrodė, lyb būtų tik jai kurtą. Jos šypsena nepasiekė akių.
Labas, tyliai tarė. Džiugu, kad atėjai.
Nusispyriau. Nepraleisčiau tokių vestuvių už jokius dykpinigius.
Ji sukaustė. Žvilgtelėjo į mano rankas, tada atgal į veidą. Po to pridūrė:
Tik priminsiu pirmoji eilė skirta tik giminingoms mamos. Tikiu, supranti.
Žodžiai iš pradžių neužsitvirtino galvoje. Galvojau, gal tai šeimos tradicija ar vietų išdėstymas. Bet tada pamačiau apskačiuotą mandagumą, šaltą šypseną. Ji turėjo omeny būtent tai, ką pasakė.
Tik kraujo mamos.
Pajutau, kaip man sminga po kojom.
Organizatorė pažvelgė į mus ji girdėjo. Viena pati iš poniaukų neramiai pajudėjo vietoje. Niekas nepasakė nė žodžio.
Nuryjau sausą seilę. Žinoma, atsakiau, verčdamasi šypsena. Suprantu.
Nukeliavau į paskutinę koplyčios eilę. Keliai truputį drebėjo. Sėdėjau, suspausdama dovanos dėžutę ant kelių lyg ji galėtų mane sutvirtinti.
Pradėjo groti muzika. Svečiai atsisuko. Vestuvinis traukinys pradėjo judėti link altoriaus. Visi atrodė tokie laimingi.
Tada pasirodė Justas.
Jis buvo toks gražus suaugęs savo tamsiai mėlyname kostiumėly, ramus ir tvirtas. Bet eidamas link altoriaus, akiBet kai jis išvijo tą paslėptą šypseną, kuri niekad nelaimėdavo apsakyti visko, suprata, kad vis dar geriausiai išmano jo širdį.
