20251125, dienoraštis
Mamos, ar tikrai ištiesi šą? išklykė Aistė, žiūrėdama į mane tarsi į beprotišką žmogų. Tu įsimylėjai? Tokioje amžiaus grupėje?!
Stovėjau virtuvėje su puodeliu arbatos rankoje ir nesugebėjau patikėti, ką išgirdu. Ne dėl nuostabos, o dėl staigaus agresyvumo.
Negaliu suvokti pradėjau ramiai. Tu jau suaugusi, turi vyrą, vaikų. Galvojau, jog džiaugsiesi, kad daugiau nebeesu viena.
Džiaugsis?! ištikėjo ji. Tu nori eiti į pasimatymus, laikytis už rankų gatvėje, gal net miegoti su vyru?! Mamos, tu jau senelė! Ne kaip jauna mergaitė iš TikTok.
Tai sukėlė skausmą, daug stipresnį, nei galėjau įsivaizduoti.
Nebuvo toks mano pokalbio scenarijus. Manau, kad pakviečiau ją į arbatą, susėsdavome kaip dvi suaugusios moterys, ir aš papasakočiau, jog nuo kelių mėnesių susitinku su kažkuo. Kad susipažinau su Edgaruus Petrausku, šiltu, maloniu vyrų, su kuriuo einame į kiną, pasivaikščiojimus, kartais tiesiog kavą gurkšniuke ir kalbamės apie viską.
Vietoje palaikymo išklausiau tik gėdinimą ir nuoskaudą.
Vaikai klausia, kur senelė šitaip išsijautė. Draugai paklaus, kas su tavimi vyksta.
Gal tiesiog pagaliau pradėjau gyventi? paklausiau, nepripažindama savo balso.
Šio amžiaus? švilgtelėjo ji. Susitrauk.
O aš galvojau tik vieną: ar tikrai turiu atsidėti gėdingumui, tik todėl, kad drąsiai vėl leisiu sau mylėti?
Keletą dienų vaikščiojau po namus kaip šešėlis. Visiškai įprastai: laistžiau gėles, virdavau sultinį, skaitau knygas. Bet niekas nebuvo skanus taip kaip anksčiau. Mano mergaitės žodžiai aidėjo: Senelė neturėtų įsimylėti. Tai gėda.
Ir aš nieko blogo nedariau. Nieką nepaėmiau vietos, nepamiršau anūkų, neatsitraukiau nuo pareigų. Tiesiog po daugelio metų pirmą kartą pajutau, kad kažkas mane mato. Kad ne tik esu mama, ne tik senelė, ne tik ponia Kristina iš pirmojo aukšto. Bet moteris iš mėsos ir kaulų.
Susipažinau su Edgariu atsitiktinai bibliotekoje, kai jis pakėlė knygą, kurią aš numetiau. Jo šypsena skambėjo: Kartais likimas šaudo tiksliau nei Amazon. Nusišypsino mane. Pokalbis apie knygas virsto kava netoliese esančio kepyklėlės.
Neiš karto įsimylėjau. Pirmiausia buvo smalsumas, vėliau šiluma, galiausiai tas keistas drebulys, kurio po kelerius metus nepastebėjau. Kaip vėl turėti ką nors, ko reikia. Kaip vėl turėti priežastį išeiti iš namų.
Aistė tvirtino, kad aš suklydau. Kad turėčiau rūpintis anūkais, megzti ar sodinti daržą. Bet ar senelių vaidmuo turi išskirti save? Emocijas, artumą, prisilietimą?
Edgarius niekada neperspaudė. Kai papasakojau apie šį pokalbį su dukra, jis laikė mano ranką ir sakė:
Nenoriu kištis tarp tavęs ir tavo šeimos. Bet jei nori manęs ištrinti iš savo gyvenimo, suprasiu.
Žiūrėjau į jo raukšles, šiltas, ramią akį ir galvojau: kodėl pasaulis neleidžia mums mylėti, kai pagaliau suprantame, ką meilė iš tikrųjų yra?
Aš nieko neatsakiau iš karto. Paprašiau kelių dienų. Noriu apmąstyti viską iš atstumo. Bet kiekvieną dieną aš augau jausmu, kurio niekada nepažinau: ne ilgesiu, ne pyktimi. Tai pasididžiavimas. Kad nepaisant vyro mirties, vienišų metų, visuomenės lūkesčių, aš vis dar galiu mylėti. Ir nenoriu to atsisakyti.
Megeiu anūkus. Myliu savo dukrą. Bet ne dėl to gyvenu šešiasdešimtseptynis metus, kad dabar sėdėčiau keturių sienų viduryje ir lauktų, kol kas nors leistų jausti.
Tai mano gyvenimas. Ir neketinu jo atsiprašyti.
Sekmadienį pakvietiau dukrą į pietus. Ji atėjo su vaikais, kaip visada punktualiai, su įtempimu veide ir šalta žodžiu. Nuo tos virtuvės diskusijos mes nekalbėjome. Anūkai bėgo po butą, o mes sėdėjome prie stalo tylėjime, kiekviena užsiėmus savo puodu.
Tik prie desertų švelniai pasakiau:
Aš susitinku su Edgariu. Vis dar. Ir nenoriu to slėpti.
Aistė žiūrėjo į mane neįtikinamai.
Tai vis tiek tą patį laikysi?
Taip, atsakiau. Nes pirmą kartą po daugelio metų jaučiuosi laiminga.
O ką sakys žmonės? Kaimynai, draugai, vaikų?
Galbūt tai tas pats, ką aš sakau, žiūrėdama į savo mamą, kuri pagaliau nebijodama gyvenimo.
Ji tylėjo. Nėra tikimybės, kad atsakysiu dvejonės.
Aš tiesiog gėdinu tave, mamos, šnabždėjo ji tyloje. Tokios nesitikėjau tavęs senatvėje.
O aš niekada nebuvau įsivaizdavusi senatvę, kurioje negalima mylėti, atsakiau.
Ji išėjo anksčiau nei įprasta. Be ginčo, be ašarų. Tik su tuo patčiu šalčiu, kuriuo atėjo.
Vakarą nusprendžiau pasivaikščioti su Edgariu. Jis laikė mano ranką. Praeidavome pro kaimynų namus, kai kažkas pažvelgė, kažkas šyptelėjo, o kai kurie atsisuko. Bet pirmą kartą gyvenime tai nebuvo svarbu.
Nes jei meilė ateina po šešiasdešimties, tai ne tam, kad ja gėdintume o tam, kad ją pagaliau vertintume.
