Telefonas suskambo lygiai vidurdienį, perplėšdamas tą įtemptą laukimą, kuris tvyrojo aplink stalą. Ona Kazimiera greit pakėlė ragelį, rankomis mechaniškai ištiesindama menamą klostę ant šventinio staltiesės.
Mantas? Sūnau?
Labas, mama. Su gimtadieniu.
Manto balsas buvo pavargęs, duslus, šiek tiek triukšmingas iš fono, lyg kalbėtų iš sandėlio.
Mama, tik nepyk. Šiemet negalėsiu atvažiuoti. Visiškai.
Ona Kazimiera nutilo. Jos žvilgsnis užstrigo ties dideliu dubeniu silkės su svogūnais ir grybais, kurią ji sukiojo visą rytą.
Kaip… negalėsi? Mantai, man juk septyniasdešimt. Jubiliejus.
Žinau, bet darbe su projektų atidavimu, žinai, kaip statybų sektoriuje terminai dega, partneriai spaudžia, viską užkrovė ant manęs.
Bet juk žadėjai, sūnau…
Mama, tai darbas. Negaliu palikti visko ir pavesti žmonių. Fiziškai nesuspėju ištrūkti.
Ragely neišlaukta trumpa pauzė, tik traškesys.
Kitą savaitę užlėksiu, pabūsim dviese, būtinai. Gerai? Bučiuoju.
Trumpi signalai.
Ona Kazimiera lėtai padėjo ragelį.
Septyniasdešimt metų.
Degantys terminai.
Vakare laikas slinko kaip sapne. Aplankė kaimynė Birutė, atnešė juodo Pergalės šokolado. Susėdo, išgėrė po taurelę Stumbras brendžio nuotaikai pagerinti.
Ona Kazimiera bandė šypsotis, linkčioti, pasakoti apie serialus. Bet šventė sumažėjo iki jos virtuvės dydžio ir net nespėjo prasidėti, tiesiog užgeso.
Vėlų vakarą, perrengusi seną flanelinį chalatą, Ona Kazimiera pasiėmė planšetę. Bemaž beprasmiškai perbraukė per ekraną, atsidarė Facebook srautą.
Mirgėjo svetimos sodybos, kačiukai, receptai.
Ir štai ryškiai šviečiantis postas.
Pagal Veronikos, martiės, puslapį.
Naujas įrašas. Dvidešimt minučių kaip įkelta.
Restoranas Neringa ar kažkas panašaus. Aukso detalės, padavėjai su baltais pirštinėmis, gyva muzika, krištolo taurės.
Veronika. Jos mama, Aldona Pranciškienė spinduliuoja, pasipuošusi perlais, rankose milžiniška purpurinių rožių puokštė.
Ir Mantas.
Jos sūnus Mantas, vilkintis šviesius marškinius, apkabinęs uošvę.
Jis šypsosi.
Tas pats Mantas, kuris skundėsi kritine situacija darbe ir žiauriais partneriais.
Ona Kazimiera priartino nuotrauką. Ryškiai matėsi laimingi, nuo šventės raudonuojantys veidai.
Po nuotrauka parašyta: Švenčiam mieliausios mamytės 65-metį! Nukėlėm į savaitgalį, kad visiems būtų patogu!
Patogu.
Ona Kazimiera tiksliai prisiminė, kada uošvė turėjo gimtadienį. Praėjusią savaitę. Antradienį.
Perkėlė. Į jos jubiliejų.
Į jos septyniasdešimtmetį.
Ji peržiūrėjo nuotraukų karuselę.
Štai Mantas sako tostą, aukštai pakėlęs konjako taurę.
Štai jie visi kartu, su Veronika, garsiai juokiasi. Ant stalo austrių ir gausybė užkandžių.
Ji žiūrėjo į laimingą, atsipalaidavusį sūnaus veidą.
Kaltė buvo ne dėl restorano. Ir ne dėl rekordinio rožių puokštės dydžio.
Kaltė dėl melo.
Atviro ir kasdienio.
Ona Kazimiera uždarė planšetę.
Kambarys, kvepiantis neišvalgytais užkandžiais, atrodė tuščias.
Jos septyniasdešimtmetis, jos jubiliejus, buvo tik nepatogi data.
Diena, kurią galima ramiai pastumti dėl uošvės gimtadienio.
Pirmadienio rytas ją pasitiko kvapu.
Tirpstančio, rūgštoko kvapo neišnaudotos šventės.
Kiaulienos šaltiena, kurią ruošė su ypatingu kruopštumu, jau ne tokia šviežia. Tas salotų dubuo su krevetėmis susmego ir nubėgo majonezo ašara. Kiaulienos kepsnys apsitraukė slystančia plėvele.
Ona Kazimiera pasiėmė didžiausią šiukšlių kibirą.
Metodiškai, lėkštė po lėkštės, išgramdė į jį savo jubiliejų.
Savo darbą, savo lūkestį.
Štai skrenda baklažanų suktinukai, kuriuos Mantas labai mėgo. Štai likutis jos firminio Napoleono pyrago.
Kiekvienas gabalas, trenkęs į šiukšlių maišą, atsišaukė skaudžia, lėtine kančia po šonkauliu.
Tai buvo sunkiau nei nuoskauda. Tai buvo ištrynimas.
Ją paprasčiausiai išbraukė. Mandagiai, prisidengus kritine situacija.
Ji išplovė indus. Išnešė sunkų, išdavystės kvapu tvyrantį šiukšlių maišą.
Ir laukė.
Juk žadėjo užsukti savaitės eigoje.
Telefonas suskambo tik trečiadienį.
Mama, labas! Tai kaip laikaisi? Atleisk, visiškai užsisukau.
Tas pats balsas. Paprastas, kiek skubantis.
Viskas gerai, Mantai.
Klausyk, parvežu tau dovaną. Užeisiu penkiolikai minučių, Veronika paskui išsiveš, einam į teatrą.
Į teatrą?
Taip, Veronika gavo bilietų. Žinai, kaip ji mėgsta tokias naujienas.
Jis atvažiavo po valandos.
Greitai įspraudė jai į rankas didelę blizgią dėžę.
Štai. Dar kartą su jubiliejumi.
Ona Kazimiera pažvelgė į paveikslėlį. Oro valytuvas-drėkintuvas. Su apšvietimu ir jonizacija.
Ačiū, padėjo dėžę prieškambaryje ant grindų.
Veronika išrinko. Labai gera aparatūra, sveikatai naudinga.
Nuėjo į virtuvę, įsipylė stiklinę vandens iš čiaupo.
Mama, tu ką, jokio maisto nėra?
Išmečiau viską. Pirmadienį.
Mantas susiraukė.
Na ir duodi. Galėjai paskambinti, būčiau pasiėmęs…
Ona Kazimiera žiūrėjo jam į sprandą.
Ji (amžina idealistė) vis dar ieškojo jam pateisinimo. Gal Veronika privertė. Gal jis nenorėjo. Gal nežinojo.
Tačiau jis stovėjo čia ir vis tiek melavo.
Mantai.
Ką?
Mačiau nuotraukas.
Jis sustingo su stikline rankoje. Lėtai atsisuko.
Kokias nuotraukas?
Iš restorano. Šeštadienį. Pas Veroniką paskyroje.
Manto veidas akimirkai suminkštėjo, tada pasidarė kietas ir susierzinęs.
Ai, aišku. Prasidėjo.
Sakai, turėjai darbus.
Mama, Dieve, kuo čia skirtumas?
Skirtumas, kad pamelavai.
Mantas pastatė stiklinę ant stalo taip stipriai, kad vanduo išsiliejo.
Nemelavau! Turėjau darbų! Darbus dariau iki penktadienio! Naktį nemiegojau!
O šeštadienį?
O šeštadienį Veronika rengė mamai šventę! Žinai, kokia Veronika, viskas turi būti gražiai! O aš ką galėjau?
Jis pakėlė balsą.
Turėjau persiplėšti? Aš išvis nebenorėjau niekur eit! Visiškai pavargęs!
Ona Kazimiera žiūrėjo į jį.
Štai jis, jos suaugęs, keturiasdešimtmetis sūnus.
Jis šaukė, nes buvo pagautas meluojantis.
Gali juk buvo paprasta pasakyti tiesą, Mantai. Tiesiog neatvažiuosiu, mes einam pas Aldoną Pranciškienę.
Ir kas iš to būtų buvę?! šūktelėjo jis. Kad paskui savaitę bambėtum ant manęs?
Kad negriaužtum smegenų.
Štai ir visa esmė.
Mama, tai šeima. Mano šeima. Turėjau ten būti. Nori, kad su Veronika kivirčas kiltų?
Jis žiūrėjo į ją, beveik su nuoskauda.
Jis gynėsi. Ir tuo pačiu padarė ją kaltą.
Durų skambutis.
Va, Veronika atvažiavo. Neturiu laiko.
Jis čiupo striukę.
Su aparatu susitvarkysi, instrukcija yra. Labai gera daiktas.
Jis iššoko lauk, palikęs ją virtuvėje vieną.
Ji stebėjo šlapią pėdsaką nuo jo stiklinės ant stalo.
Mazgas užsiveržė.
Jos bandymas kalbėtis, civilizuotas būdas, žlugo.
Jis ne tik pamelavo. Jis pasirinko melą kaip patogiausią būdą bendrauti.
O jos jubiliejus tiesiog trukdis.
Už savaitės viskas buvo kaip sapne.
Ona Kazimiera visgi išpakavo dovaną. Naudingas daiktas.
Ji terliojosi su instrukcija, pripylė vandens į baką, įjungė į lizdą.
Aparatas pradėjo veikti. Įsižiebė šilta mėlyna šviesa, o per kambarį pasklido ramus, monotoniškas ūžesys.
Tai ne kvapas. Tai kvapo nebuvimas.
Jos buto oras, visada kvepiantis kažkuo savitu senomis knygomis, džiovintais čiobreliais, jos Demiurgo kvepalais, kuriais mėgdavo kartą lašinti ant lemputės tapo sterilus.
Lyg ligoninė. Miręs.
Jis tapo svetimas.
Lyg kažkas atėjo ir iššveitė jos namus chloru, nuvalė visus gyvybės pėdsakus.
Ji bandė priprasti. Veronika rinko.
Priemonė ūžė, žibėjo, jonizavo. O Onai Kazimierai pasidarė sunku kvėpuoti šitoje naujoje, išvalytoje aplinkoje.
Atvėrė langą, bet tas sterilumas niekur nedingo, tik susimaišė su žvarbiu oru, tapo gyvybės nesuteikiančiu.
Sekmadienį nusprendė nuvalyti dulkes sekcijoje.
Rankos mechaniškai slydo lentynomis, kol užčiuopė nuotraukų rėmelį.
Nuotrauka. Jai čia penkiasdešimt. Mantas, dar studentas, apkabinęs ją pečiais. Laimingas, pasišiaušęs, blizgančiomis akimis.
Galinėje pusėje, nublukusiu tušinuku sūnaus ranka: Pačiai geriausiai ir mylimiausiai mamai! Tavo sūnus.
Ona Kazimiera atsisėdo ant sofos.
Žiūrėjo į besišypsantį vaikiną nuotraukoje.
Ir klausia monotoniško, bejausmio oro valytuvo ūžesio.
Štai jos sūnus. Tikras. Tas, kuris rašė raštelius ir už stipendiją dovanojo mimozas.
O štai naudingas daiktas, kurį atvežė svetimas, piktas vyras, kad nebūtų priekaištų.
Dovana, pirkta ne jai, o nuo jos. Kad atsipirktų.
Idealai, kuriuos ji taip ilgai puoselėjo, tikėjimas, kad jis neblogas, jį priverčia, subyrėjo.
Jos nusivylimas buvo visiškas.
Ji pamatė situaciją be emocijų su baisiu, chirurginiu aiškumu.
Ji pasiėmė telefoną.
Surinko numerį.
Mantai, labas.
Mama? Kas atsitiko? balse įprasta susierzinimo gaidelė.
Taip. Atvažiuok, prašau.
Turiu planų, mama. Veronika…
Atvažiuok. Ir pasiimk Veronikos dovaną.
Pauzė.
Ką reiškia pasiimk?
Tą ir reiškia. Man jos nereikia. Atvažiuok.
Ji padėjo ragelį.
Jis atskubėjo po keturiasdešimt minučių. Piktas, paraudęs, vos ne nuo slenksčio.
Kas čia per reikalas? Ką reiškia Veronikos dovana?
Ona Kazimiera stovėjo kambario viduryje. Rami.
Man jos nereikia, Mantai. Pasiimk.
Ji parodė į aparatą, ūžiantį kampe.
Juokauji? Tai brangi technika! Svarbu tavo sveikatai!
Mano sveikata, Mantai, kai sūnus nemeluoja per mamos septyniasdešimtmetį.
Jis atsitraukė, lyg būtų gavęs per veidą.
Vėl pradėjai! Juk aiškinau!
Ne. Neaiškinai. Užrėkei ant manęs ir išėjai.
Tai ko tu taip dėl tos datos! Paprasčiausiai pasėdėjom pas uošvę! Juk ne tragedija!
Tragedija meluoti, Mantai.
Pamelavau, kad tavęs neskaudinčiau!
Tu melavai, kad tau būtų patogu, ramiai atsakė ji. Kad nereikėtų aiškintis, kodėl Veronikos mama tau svarbiau nei sava.
Tai buvo tiesioginis smūgis.
Jis pravėrė burną, bet kaip tik tuo momentu, kišenėje suskambo telefonas.
Jis išsitraukė. Ekrane užrašas Katinėlis.
Mantas metė žvilgsnį į motiną, į telefoną ir paspaudė atsiliepti.
Taip, Nika.
…
Esu pas mamą. Ne, vėl ginčas dėl dovanos.
…
Nežinau, ko jai reikia! Gerai, važiuoju, važiuoju!
Jis numetė ragelį.
Ir pažvelgė į motiną.
Už viso pokalbio pirmąsyk išryškėjo kažkas panašaus į gėdą.
Jis stovėjo tarp jų ramios motinos, kuri pasakė tiesą, ir žmonos, laukiančios jo su teatro bilietais.
Mama, aš… užspringo. Tai ne taip…
Važiuok, Mantai, tarė ji. Veronika laukia.
Ji atsitraukė prie lango, aiškiai parodydama, kad pokalbis baigtas.
Jis dar sekundę stovėjo, truktelėjo pečiais, čiupo striukę ir dingo už durų.
Ji liko kambaryje.
Prieš išjungdama prietaisą, ištraukė laidą iš rozetės.
Ūžimas nutilo.
Į jos namus grįžo jos kvapai.
Praėjo dvi dienos.
Dėžė su naudingu daiktu stovėjo prie durų, lyg priekaištas.
Mantas neskambino. Neatvažiavo jos pasiimti. Laukė, kol atšals ir susitaikys.
Ona Kazimiera suprato jis neatvyks.
Ji paskambino kurjeriui.
Nunešė adresą. Administraciniame centre, kur Mantas buvo skyriaus vadovas.
Ji sumokėjo už kurjerį, kuris su kitu tyliai išnešė sunkią dėžę.
Ji uždarė duris.
Padarė sprendimą. Tylų, bet ryžtingą gestą.
Ji grąžino jiems jų sterilų pasaulį, jų melą, jų atpirkimą.
Vakare suskambo telefonas.
Iš karto žinojo Veronika.
Ji atsiliepė.
Ponia Ona? marčios balsas skambėjo iš pykčio.
Taip, Veronika.
Ką tai reiškia?! Grąžinot dovaną? Kurjeris atnešė tiesiai į Manto ofisą! Visi sekretoriai matė!
Man netiko.
Netiko? Mes už ją septyni šimtai eurų sumokėjom! Tai buvo dovana nuo mūsų šeimos!
Dovana, Veronika, kai iš širdies. O ne norint atpirkti melą.
Ragely akimirkai stojo pritrenkianti tyla.
Kaip jūs drįstat! suriko marti. Mantas dėl jūsų vos projekto nesugadino, dirbo iki iškritimo, o jūs… Jūs kaip visada savanaudė! Nuolat viskuo nepatenkinta!
Savanaudė.
Linkiu gero vakaro, Veronika.
Ona Kazimiera padėjo ragelį.
Ji žinojo, kas dabar vyksta ten.
Žinojo, kokį skandalą dabar kelia Veronika jos sūnui.
Bet pirmą kartą gyvenime jai buvo visai nesvarbu. Ji nukirto šitą pūvančią giją.
Jis atėjo vėlai. Beveik vidurnaktį.
Vienas.
Vieną kartą pasibeldė tyliai, kiek prisipažįstančiai.
Ji atidarė.
Mantas stovėjo tarpduryje. Nebe tas supykęs, raudonas vyras, šaukęs ant jos anąkart.
Jos Mantas. Pavargęs, papilkėjęs, nuleidęs akis.
Jis tyliai nuėjo į virtuvę. Atsisėdo ant taburetės.
Ona Kazimiera tiesiog stovėjo šalia, neįjungė viršutinės šviesos.
Ji… pasakė, jei dabar važiuosiu pas tave, galiu nebegrįžti namo.
Jis žiūrėjo į stalą.
Aš… Mama. Atleisk man.
Pakėlė į ją akis.
Nenorėjau meluoti.
Bet pamelavai.
Nika sakė… ji sakė, kad tu vis tiek supyksi. Kad jeigu sakysim tiesą, ilgai laikysi širdy, o jei pamelavus tiesiog susitaikysi. Taip paprasčiau.
Ona Kazimiera tylėjo.
Štai jos manipuliacijų raizginys. Paprasčiau.
Ji sakė, kad tavo jubiliejus ne taip jau svarbu. Ne kaip jos mamai. Pas Aldoną Pranciškienę svečiai, statusas, o pas tave kas? Kaimynė Birutė?
O tu? tyliai paklausė ji. Ir tu taip manei?
Mantas ilgai tylėjo.
Pavargau, mama. Nuo visko pavargau.
Uždengė veidą rankomis.
Tiesiog norėjau, kad… visi būtų patenkinti. O išėjo…
Jis sušnabždėjo. Tyliai, vyriškai, tik sykį.
Atleisk, kad neatvažiavau. Turėjau atvažiuoti. Man labai gėda.
Ji žiūrėjo į jo platų, palūžusį nugarą.
Jos idealai nesubyrėjo visiškai. Jis buvo jos berniukas. Tik silpnas, pasiklydęs.
Ona Kazimiera priėjo ir atsargiai padėjo ranką jam ant peties.
Ne tam, kad iškart atleistų. Tam, kad palaikytų.
Tau spręsti, Mantai. Kaip nori gyventi.
Nežinau…
Bet su manim tik tiesiai.
Jis linktelėjo, nenuleisdamas galvos.
Galiu… tiesiog pabūti čia šiek tiek?
Būk.
Ji iš spintelės išėmė seną, pamėgtą puodelį ir arbatinuką.
Pripilsiu arbatos.
Praėjo pusė metų.
Butas Onos Kazimieros seniai prisisunkė ankstesnių namų kvapų knygų, truputį Valocordin ir džiovintų jonažolių.
Po tos nakties daug kas pasikeitė.
Ne, Mantas nepaliko Veronikos. Ona Kazimiera to nė nesitikėjo. Jie turėjo paskolą, bendrus reikalus, giliai įaugusius įpročius.
Manipuliatoriai taip lengvai nepaleidžia.
Tačiau Mantas pasikeitė.
Jis pradėjo lankytis.
Ne penkiolikai minučių, o iš tikrųjų atvažiuoti.
Kiekvieną šeštadienį, po pietų. Atgabendavo varškės iš turgaus arba mėgstamos vyšnių vyniotinio.
Jie kalbėdavosi virtuvėje.
Pasakodavo apie darbą. Apie tai, kad nori keisti automobilį. Apie naują bendradarbį.
Daugiau nė karto nebesiskundė Veronika.
Ir daugiau niekada nepamelavo.
Ona Kazimiera taip pat pasikeitė.
Jos idealistinė sūnaus nekaltybės iliuzija dingo.
Ji daugiau nelaukė skambučių it nuosprendžio ar pasigailėjimo. Ji tiesiog gyveno.
Ji nebematė prieš save Manto-studento, o suaugusį, gyvenimo spaudžiamą vyrą, vis dar bandantį nepalūžti.
Jų santykiai, apvalyti nuo melo, tapo sudėtingesni. Tačiau tikri.
Ji susigrąžino ne sūnų, o savivertę.
Vieną šeštadienį, kai jie gėrė arbatą su tuo pačiu vyšnių vyniotiniu, Mantui suskambo telefonas.
Ona Kazimiera pamatė ekrane užrašą Katinėlis.
Ji viduje įsitempė, bet toliau maišė cukrų.
Mantas atsiduso ir paspaudė mygtuką.
Taip, Nika.
Jis klausėsi. Jo veidas pamažu pilkėjo kaip tą naktį.
…
Ne, esu pas mamą.
…
Veronika, sakiau šeštadieniais esu pas mamą. Susitarėm.
…
Mantas užsimerkė.
Tai nereiškia, kad man viskas vienodai. Reiškia, kad dabar esu pas mamą. Vakare būsiu namuose, kaip pažadėjau.
Jis užbaigė pokalbį ir padėjo telefoną ekranu į stalą.
Tvyravo įtampa.
Atsiprašau, mama.
Nieko, sūneli, ramiai atsakė ji. Imk vyniotinio dar.
Mantas pažvelgė į ją.
Jo žvilgsnyje buvo dėkingumas.
Jis neprašė pagalbos. Nesiskundė.
Jis tiesiog pasirinko būti čia, sėdėti jos virtuvėje ir gerti arbatą.
Ona Kazimiera stebėjo, kaip jo ranka siekia vyniotinio.
Ji suprato, kad toji naktis nebuvo pabaiga. Ji buvo pradžia.
Jos septyniasdešimtmetis, kurio jis nepripažino, tapo jo brandos tašku.
Sūnus, kurį ji taip mylėjo, pagaliau nustojo būti berniuku.
