Kai anyta ištarė: „Šiame name sprendžiu aš“, aš jau buvau sudėjusi raktus į krištolinę vazą. Baisiausia kai kuriose moteryse – ne jų piktumas, bet tvirtas įsitikinimas, kad jos viską gauna savaime. Mano anyta buvo iš tų – visada nepriekaištinga, visada “teisinga”, visuomet su tokia šypsena, kad jei jos nepažįsti, pagalvotum: „Kokia maloni moteris…“ Bet jei ją pažįsti, žinai: ta šypsena – tarsi užraktas, neprileidžiantis tavęs artyn. Tą vakarą ji atėjo į mūsų namus su tortu, kuris kvepėjo ne saldumynais, o demonstruote. Nesuskambino. Nepaklausė. Paprasčiausiai atsirakino savais raktais. Taip. Ji turėjo raktus. Ir tai buvo pirmoji klaida, kurią mano vyras pavadino „normalia“. „Normalu, kad mano mama turi raktą.“ „Normalu, juk ji šeima.“ Tik jos pasaulyje „šeima“ reiškė: „Aš vadovė.“ Aš kentėjau ilgai – ne todėl, kad silpna, o nes tikėjau, jog mano vyras kada nors užaugs. Suvoks, kada riba – ne užgaida, o grynas oras. Bet vyrai kaip jis… kartais neužauga. Tiesiog išmoksta išvengti konfliktų, kol moteris netampa ta, kuri pati užbaigia žaidimą. Ji įėjo, nusivilko paltą ir žvilgtelėjo į svetainę inspektoriaus akimis. – Užuolaidos labai tamsios, – iškart pasakė. – Sugeria šviesą. „Tu“, „tu“, „tu“… lyg gyventum čia nuomininke. Aš išlikau rami, šyptelėjau mandagiai. – Man patinka, – tariau. Ji stabtelėjo – lyg nesitikėtų, kad turiu skonį. – Kalbėsim vėliau, – atsakė ir nuėjo į virtuvę… prie mano spintelių, mano prieskonių, mano puodelių. Lyg tikrintų, ar jos namuose viskas sudėliota. Vyras stovėjo prie televizoriaus su telefonu, apsimesdamas labai užsiėmęs. Tas pats vyras, kuris kituose pokalbiuose dedasi didvyriu, o namie tampa sienų tapetu. – Brangusis, tavo mama atėjo, – ramiai pranešiau. Jis neryžtingai nusišypsojo. – Taip, taip… ji tik trumpam. Tik trumpam. Jo balsas skambėjo tarsi pasiteisinimas ne man, o pačiam sau – kad tik nejauku nebūtų. Anyta išsitraukė iš rankinės sulenktą lapą. Ne dokumentą su antspaudu. Ne notarinį. Tiesiog lapą – pakankamai oficialų, jog būtų baugu. – Štai, – taria ji, padėdama jį ant stalo. – Taisyklės. Taisyklės. Savo namuose. Pažvelgiau į lapą. Buvo punktai, surašyti numeriais. „Tvarkyti kiekvieną šeštadienį iki pietų.“ „Nesulaukti svečių be išankstinio susitarimo.“ „Maistas planuojamas savaitėmis.“ „Išlaidos skaičiuojamos.“ Nemirktelėjau. Vyras žvilgtelėjo į lapą… ir padarė patį baisiausią dalyką. Nesupyko. Nepasakė: „Mama, gana.“ Jis tarė: – Gal ir gera mintis… turėti tvarką. Štai kaip miršta meilė. Ne nuo išdavystės. O nuo stuburo trūkumo. Ramiai jį paklausiau: – Tu rimtai? Jis bandė nusišypsoti. – Aš tik… nenoriu įtampos. Būtent. Nenori įtampos. Todėl atiduos raktą mamai, bet ne moteriai. Anyta atsisėdo į kėdę it karalienė. – Šiuose namuose turi būti pagarba, – pasakė. – O pagarba prasideda nuo drausmės. Paėmiau lapą ir dar sykį apžvelgiau. Tada padėjau atgal. Jokio teatro. – Labai organizuota, – pasakiau. Jos akys sužibo. Pagalvojo, kad laimėjo. – Taip ir turi būti, – linktelėjo. – Čia mano sūnaus namai. Ir aš neleisiu chaoso. Tada ištariau žodžius, kurie tapo pirmąja jos valdžios plyšio žyme: – Namai nėra vyro nuosavybė. Namai – vieta, kurioje moteris turi kvėpuoti. Anyta įsitempė. – Labai jau šiuolaikiškai mastai. Bet čia ne serialai. Nusišypsojau. – Teisingai. Čia – gyvenimas. Ji pasilenkė pirmą kartą su šiurkščiu balsu: – Įsiklausyk. Aš tave priėmiau. Aš tave kentėjau. Bet jei gyvensi čia – bus pagal mano taisykles. Vyras giliai atsiduso – lyg aš būčiau problema, o ne ji. Ir tada anyta ištarė lemtingą frazę: – Šiame name sprendžiu aš. Tylos akimirka. Viduje nekilo audra. Pakilo kažkas pavojingesnio – sprendimas. Ramiai pažvelgiau. – Gerai. Ji triumfuodama nusišypsojo. – Džiaugiuosi, kad susitarėm. Ir tuomet atsistojau. Nuėjau į koridorių, ten, kur gulėjo raktai. Buvo du komplektai. Mano. Ir „atsarginiai“ – jos. Juos laikė kaip medalį. Tada padariau tai, ko niekas nesitikėjo. Iš vitrinos išėmiau krištolinę vazą – gražią, sunkią, spindinčią. Vestuvių dovana, kurios niekada nenaudojau. Padėjau ant stalo. Visi žiūrėjo. Sudėjau į vidų raktus. Visi. Mano vyras sumirksėjo. – Ką darai? – sušnibždėjo. Ištariau kalbančią frazę, nepakeldama balso: – Kol tu leidai mamai valdyti mūsų namus, aš nusprendžiau susigrąžinti savo galią. Anyta staiga pakilo. – Ką sau manai?! Aš pažvelgiau į vazą. – Simbolis, – pasakiau. – Pabaiga prieigai. Ji priėjo arčiau ir ištiesė ranką link vazos. Uždėjau delną ant jos. Ne stipriai. Ramiai. – Ne, – tariau. Tas „ne“ nebuvo grubus. Jis buvo galutinis. Vyras atsistojo. – Neblogink padėties. Duok jai raktą, vėliau pasikalbėsim. Vėliau pasikalbėsim. Lyg mano laisvė – antradienio klausimas. Pažvelgiau tiesiai į akis: – „Vėliau“ – žodis, kuriuo mane išduodi kiekvieną kartą. Anyta sušnypštė: – Išvarysiu tave iš čia! Nusišypsojau – pirmąkart nuoširdžiai. – Neišvarysit moters, kurią vidujaušt paliko šiuos namus. Ir tada ištariau simbolinę frazę: – Durys neužsirakina su raktu. Jos užsirakina su sprendimu. Pasiėmiau vazą. Priėjau prie paradinių durų. Ir jų akivaizdoje, ramiai, oriai, be riksmo, išėjau. Bet nepabėgau. Išėjau su tokia laikysena, kad abu liko kaip figūros scenoje, kurioje neteko pagrindinio vaidmens. Lauke oras buvo šaltas. Bet man nebuvo šalta. Suskambėjo telefonas. Vyras. Nekėliau. Po minutės gavau žinutę: „Prašau, grįžk. Ji taip negalvojo.“ Perskaičiau ir nusišypsojau. Žinoma, „taip negalvojo“. Jie niekada negalvoja, kai pralaimi. Kitą dieną pakeičiau spyną. Taip. Pakeičiau. Ne iš keršto. Iš principo. Išsiunčiau žinutę abiem: „Nuo šiol į šiuos namus įeiti galima tik pakviestiems.“ Anyta neatsakė. Ji mokėjo tylėti tik tada, kai buvo nugalėta. Vyras vakare atėjo. Stovėjo prie durų, be rakto. Tada supratau: yra vyrų, kurie tiki, kad moteris visada atidarys. Bet yra moterų, kurios galiausiai renkasi save. Ji įžengė kaip valdovė. O aš išėjau kaip tikroji savo gyvenimo šeimininkė. ❓O jūs… jeigu kažkas ateitų į jūsų namus su pretenzijomis ir raktu, ar kentėtumėte… ar sudėtumėte raktus į vazą ir pasirinktumėte laisvę?