Mano buvęs pakvietė į vakarienę po metų tylos… Ir aš nuėjau ne tam, kad atsiminčiau praeitį, o kad parodyčiau, kokią moterį jis prarado Kai buvęs prisimena tave po metų, tai – ne romantiškas filmas, ne pasaka ir ne lemtis. Pirmiausia pajunti tylą viduje, o tada – vieną mintį: „Kodėl dabar?“ Žinutė atėjo paprastą trečiadienį, kaip tik kai baigiau darbus, pasidariau arbatos ir atgavau ramybę. Mano telefonas sumirgėjo – Vardas sugrįžo po ketverių metų nebuvimo. Šįkart aš jau buvau moteris, kuri ne laukia ženklų – o renkasi pati. Sutikau susitikti, trumpu, šaltu ir savarankišku atsakymu. Kitą vakarą ruošiausi ne pasimatymui, o savo scenai: su tamsiai smaragdinės spalvos suknele, elegantiškais judesiais, laisvais plaukais ir subtiliu kvepalu – ne tam, kad padaryčiau įspūdį, o tam, kad parodyčiau jį praradusios moters ramybę ir stiprybę. Restoranas Vilniuje buvo toks, kur girdisi tik taurės, žingsniai ir tylūs pokalbiai. Jis laukė – pasitobulinęs, labiau susikaupęs, bet vis dar įsitikinęs, kad nusipelno antro šanso. Jis man kalbėjo apie savo „pasiekimus“, apie tai, kad nėra tokios kaip aš – bandė įtikinti, jog suprato, ką prarado. Bet dabar man tai buvo per vėlu – ne dovana, o prarasta galimybė. Jo „ar galime pradėti iš naujo?“ man reiškė tik viena – jis siekia įsitikinti, ar dar turi galią, ar dar mokėsiu už jo žodžius eiti iš naujo. Aš atsakiau tyliai, ramiai: mes nebegrįšime į pradžią – aš jau po pabaigos, jau pasirinkau save. Ir kai pakilau nuo stalo ir ėjau link durų, jaučiau: man nereikia būti moterimi, kuri gailisi. Man užteko tapti moterimi, kuri susigrąžino save ir savo laisvę. Ką tu pasirinktum, jei buvęs pasirodytų „pasikeitęs“ – duotum jam šansą, ar pasirinktum save be jokių paaiškinimų?

Uncategorized

Author Austėja JankauskaitėReading 8 min

Buvęs man parašė po tiek metų: kvietimas vakarienei O aš sutikau tik norėjau parodyti, kokią moterį jis iš tiesų prarado.

Kai buvęs prisimena po kelių metų, tai nėra kaip filmuose. Nėra romantikos. Nėra saldumo. Nesijaučia likimo ženklų.

Pirmiausia nejauki tyla skrandyje.

Tada viena mintis galvoje:

Kodėl dabar?

Žinutę gavau visiškai paprastą trečiadienį. Grįžau po darbo, pasidariau sau aviečių arbatą ir tą vakarą ketinau skirti tik sau. Buvo tas akimirkos laikas, kai pasaulis leidžia tau pabūti su savo mintimis. Mobilusis tyliai suspurdėjo ant stalo.

Užsidegė jo vardas.

Nebuvau taip mačiusi nuo ketverių metų.

Kurį laiką tiesiog žiūrėjau į žinutę. Ne šokiruota, o labiau iš smalsumo kai pergyvenai, kai nebeskauda taip, kaip anksčiau.

Labas. Žinau, kad keista. Bet ar rastum vieną valandą? Norėčiau tave pamatyt.

Jokių širdelių. Jokių pasiilgau. Jokio dramatiškumo.

Tiesiog kvietimas, parašytas taip, lyg jam vis dar priklausytų tokia teisė.

Atkandau gurkšnį arbatos ir nusišypsojau. Ne iš malonumo. Tiesiog prisiminiau save prieš tuos metus tą moterį, kuri būtų sudrebėjusi, ilgai mąstytų, ieškotų ženklų.

Šiandien jau nebe ieškojau.

Šiandien rinkausi aš.

Atsakiau jam po dešimties minučių.

Trumpai. Ramiai. Oriai.

Gerai. Viena valanda. Rytoj. 19:00.

Jis tuoj pat atrašė:

Ačiū. Atsiųsiu adresą.

Tik tada pajutau jis nebuvo tikras, kad sutiksiu. Vadinasi, jis manęs nebepažino.

O aš aš buvau visai kita moteris.

Kitą dieną nesiruošiau lyg į pasimatymą. Ruošiausi kaip į sceną, kurioje nevaidinsiu kieno nors kito gyvenimo.

Išsirinkau tamsiai žalią, elegantišką suknelę su ilgomis rankovėmis nei iššaukianti, nei nuolanki. Pastaruoju metu tokia pat kaip aš.

Plaukai laisvi.

Makiažas lengvas.

Kvepalai subtilūs, brangūs.

Nenorėjau, kad jis gailėtųsi norėjau, kad suprastų.

Tai labai didelis skirtumas.

Restoranas buvo toks, kur niekas nerėkia, tik taurės, žingsniai ir tylūs pokalbiai. Įėjimas žibėjo, o šviesa darė moteris gražesnes, vyrus užtikrintesnius.

Jis laukė viduje.

Tapęs elegantiškesnis, standesnis, su tuo patogiu vyrišku pasitikėjimu, kurį duoda antrų šansų gausybė nes visada kažkas juos duoda.

Kai mane pamatė, nusišypsojo plačiai.

Tu nuostabiai atrodai.

Padėkojau tik linktelėdama.

Be jaudulio.

Be padėkos, kurios jis nevertas.

Atsisėdau.

Jis kalbėti pradėjo iškart tarsi bijotų, kad išeisiu.

Pastaruoju metu daug galvoju apie tave.

Pastaruoju metu? tyliu balsu pakartojau.

Jis nepatogiai nusijuokė.

Taip žinau, keistai skamba.

Aš nieko neatsakiau.

Tyla ypatingai nejauki tiems, kuriuos visada gelbėjo žodžiai.

Užsisakėme. Jis būtinai pasirinko vyną. Jutau, kaip stengiasi būti vyras, kuris žino. Vyras, valdantis vakarą.

Tas pats vyras, kuris anuomet valdė ir mane.

Tik dabar nebebuvo ko valdyti.

Laukėme maisto, o jis pasakojo apie save.

Apie pasiekimus.

Apie žmones aplink.

Apie tai, kaip viskas vyksta per greitai.

Klausiau taip, kaip moteris, kuriai jis jau nesapnuoja.

Staiga jis pasilenkė.

Žinai, kas keisčiausia? Kad niekas nė viena nebuvo kaip tu.

Galbūt tai būtų mane sugraudinę, jei nepažinočiau šio triuko.

Vyrai sugrįžta ne iš meilės, o kai baigiasi patogumas.

Žiūrėjau ramiai.

O ką tai reiškia?

Jis atsiduso.

Tai reiškia, kad tu buvai tikra. Tyra. Ištikima.

Ištikima.

Žodis, kuriuo teisino viską, ką turėjau nutylėti.

Buvau ištikima, kai jis ieškojo savęs kitur, kai ištirpdavo tarp draugų, ambicijų, kitų moterų, savęs.

Ištikima, kai laukiau, kol jis taps žmogumi.

Ištikima, kai nuoskaudos kaupėsi manyje tarsi vanduo stiklinėje.

Ir kai stiklinė persipildė jis pasakė, kad tapau per jautri.

Jo link man nusišypsojimas liko švelnus, bet nebe šiltas.

Tu ne tam mane pasikvietei, kad girti pradėtum.

Jis nustebo.

Jam buvo neįprasta, kad moteris mato kiaurai.

Gerai Taip. Norėjau pasakyt, kad gailiuosi.

Tylėjau.

Atsiprašau, kad leidau tau išeiti. Kad nesustabdžiau. Kad nekovojau.

Tai nuskambėjo nuoširdžiau.

Bet tiesa dažnai vėluoja. O pavėluota tiesa nėra dovana tik vėlavimas.

Kodėl dabar? paklausiau.

Jis patylėjo sekundę. Tada:

Nes pamačiau tave.

Kur?

Viename renginyje. Nebendravom. Tu buvai kitokia.

Viduje tyliai sukikendau.

Ne todėl, kad juokinga.

Nes taip įprasta.

Pastebėjo tik tada, kai tapau moterimi, kuriai jo nebereikia.

Ir ką pamatėi? paklausiau be priekaištų.

Jis nuryjo seiles.

Moterį, kuri rami. Stipri. Visi lyg gerbia.

Štai ir tiesa.

Ne: pamačiau mylimą moterį.

O: pamačiau moterį, kurios nebegaliu lengvai turėt.

Tai jo alkis.

Ne meilė.

Jis tęsė:

Suvokiau: padariau klaidą didžiausią savo gyvenime.

Prieš keletą metų būčiau apsiverkusi.

Jaustis ypatinga.

Sušilt.

Dabar tik žiūrėjau į jį.

Ir tame žvilgsnyje nebuvo žiaurumo.

Buvo aiškumas.

Pasakyk man ką nors. tyliai pradėjau. Kai išėjau ką sakei apie mane?

Jis pasimetė.

Ką turi galvoje?

Draugams. Mamai. Ką sakei?

Stengėsi šyptelėti.

Kad nesusišnekėjom.

Aš linktelėjau.

O ar sakei tiesą? Kad mane praradai, nes nemokėjai laikyti šalia? Palikai mane, net kai dar buvau šalia?

Jis tylėjo.

Ir tai buvo atsakymas.

Anksčiau ieškojau atleidimo.

Ieškojau paaiškinimo.

Ieškojau uždarymo.

Dabar nieko.

Tiesiog atsiėmiau savo balsą.

Jis kiek pasilenkė prie mano rankos, bet nepalietė. Tik priartėjo, tarsi klaustų, ar dar turi tam teisę.

Norėčiau pradėt viską iš naujo.

Nesitraukiau staigiai.

Tik lėtai atitraukiau savo ranką ant kelių.

Mes negalim pradėti iš naujo. švelniai tariau. Nes aš jau nebe pradžioje. Esu po pabaigos.

Jis sumirksėjo.

Bet aš pasikeičiau.

Žiūrėjau ramiai.

Pasikeitei tiek, kad galėtum sau atleisti. O ne tam, kad galėtum mane turėti.

Šie žodžiai nuskambėjo aštriai net pačiai sau.

Bet nesakiau jų pykdama.

Sakiau tiesą.

Ir pridėjau:

Pakvietei mane pamatyti, ar dar turi valdžią. Ar dar sušvelnėsiu. Ar seksiu, jei žiūrėsi teisingai.

Jis nuraudo.

Būtent. šnibždėjau. Ir čia nieko gėdingo. Tik jau nebeveikia.

Apmokėjau savo dalį.

Ne dėl to, kad trūktų pinigų, bet kad neliktų jokių jo gestų, perkamų priėjimų prie manęs.

Atsistojau.

Jis taip pat susinervinęs pakilo.

Išeisi taip? tiliai paklausė.

Užsivilkau paltą.

Taip išėjau ir prieš metus. ramiai tariau. Tuomet galvojau, kad prarandu tave. O iš tiesų atradau save.

Paskutinį kartą pažvelgiau jam į akis.

Noriu, kad atsimintum: nepraradai manęs, nes nemylėjai. Praradai, nes buvai tikras, kad neturiu kur eiti.

Apsisukau ir išėjau.

Be liūdesio.

Be skausmo.

Su jausmu, kad atsiėmiau kažką daug vertingesnio už jo meilę.

Laisvę.

O tu ką darytum, jeigu tavo buvęs grįžtų pasikeitęs? Duotum šansą ar pasirinktum save be paaiškinimų?

Aš iš jo žmogų padarysiu – Mano anūkas tikrai nebus kairiarankis, – pasipiktino Tamara Petrovna. Denisas atsisuko į uošvę. Jo žvilgsnis pritvinko nepasitenkinimo. – O kas čia blogo? Ilja gimė toks. Tai jo unikalumas. – Unikalumas! – Tamara Petrovna suburbėjo. – Čia ne unikalumas, o nebrandumas. Taip nepriimta. Nuo seno dešinė ranka – pagrindinė. Kairė – velnio išmislas. Denisas vos nesusijuokė. Dvidešimt pirmas amžius, o uošvė kalba tarsi iš senovės Lietuvos kaimo. – Tamara Petrovna, medicina seniai nustatė… – Negydysiu aš pagal tavo mediciną, – pertraukė ji. – Savo sūnų perauklėjau – normalus užaugo. Perauklėkit ir Iljuką, kol nevėlu. Paskui dar padėkosite. Ji išėjo iš virtuvės, o Denisui liko tik neišgertas puodelis kavos ir keistas jausmas po pokalbio. Iš pradžių Denisui tai atrodė nesvarbu. Na ir kas, kad uošvė su savo senoviškomis pažiūromis. Kiekviena karta atsineša vis savo prietarus. Jis stebėjo, kaip Tamara Petrovna švelniai pataiso anūką prie stalo, perdeda šaukštą iš kairės į dešinę, ir galvojo: nieko čia tokio. Vaikų psichika lanksti, močiutės keistenybės rimtai nepakenks. Ilja buvo kairiarankis nuo gimimo. Denisas prisiminė, kaip dar metukų ir pusės sūnus tiesėsi prie žaislų tik kaire ranka. Vėliau pradėjo piešti – nerangiai, vaikiškai, bet visada kaire. Tai atrodė taip natūraliai, net teisingai. Tiesiog jo dalis, kaip akių spalva ar apgamėlis ant skruosto. Tamara Petrovnai viskas atrodė kitaip. Kairiarankystė jos pasaulyje – defektas, gamtos klaida, kurią reikia tučtuojau taisyti. Kiekvieną kartą, kai Ilja paimdavo pieštuką kairėje, močiutė suspausdavo lūpas lyg berniukas elgtųsi nepadoriai. – Dešine, Iljau. Dešine imk! – Ir vėl savo? Mūsų šeimoje kairiarankių nebuvo ir nebus. – Aš Serežą perauklėjau, ir tave perauklėsiu! Denisas kartą nugirdo, kaip ji pasakojo Olgai apie tą savo „žygdarbį“. Istorija apie mažąjį Serežą, kuris „irgi buvo neteisingas“, bet mama laiku susiprato. Surakindavo jam ranką, sekdavo kiekvieną judesį, bausdavo už neklusnumą. Štai ir rezultatas – suaugęs normalus vyras. Jos balse girdėjosi tokia didybė, tokia užsispyrusi teisumo nuojauta, kad Denisui pasidarė nejauku. Iljos pokyčius Denis pastebėjo ne iš karto. Pradžioje – menkos smulkmenos. Ilja pradėjo dvejoti, prieš paimdamas ką nuo stalo. Ranka pakibdavo ore lyg spręstų sunkią užduotį. Paskui atsirado ir žvilgsnis į močiutę, tarsi patikrinti – ji žiūri, ar ne? – Tėti, kuria ranka reikia? Tą klausimą Ilja uždavė vakarieniaujant, baimingai žiūrėdamas į šakutę. – Kaip tau patogiau, sūneli. – O močiutė sako… – Močiutės neklausyk, daryk kaip tau geriau. Bet Iljai patogu jau nebuvo. Jis maišėsi, numesdavo daiktus, sustingdavo veiksmų vidury. Užtikrintus vaiko judesius pakeitė kažkokia skausminga atsargumas. Berniukas tarsi nebemokėjo pasitikėti savo kūnu. Olga viską matė. Denis pastebėjo, kaip ji sukanda lūpas, kai mama vėl perima šaukštą į kitą ranką Iljui. Kaip nusuka žvilgsnį, kai Tamara Petrovna užveda paskaitas apie „teisingą auklėjimą“. Žmona užaugo po to motinos valios buldozeriu ir išmoko nesiginčyti. Geriau patylėti ir sulaukti, kol praeis. Denisas bandė kalbėtis su ja. – Olga, juk tai nenormalu. Pažiūrėk į jį. – Mama nori kaip geriau. – Bet ar tu nematai, kas jam darosi? Olga tik pečiais trūkteli ir nueina. Metų metus įaugęs paklusnumas stipresnis nei motiniškas instinktas. Kiekvieną dieną darėsi tik blogiau. Tamara Petrovna lyg pajautė azartą. Ji nebe tik taisydavo anūką – ji komentuodavo kiekvieną judesį. Pagirdavo, jei ko imdavosi dešine ranka. Atsidūsta skausmingai, jei kaire. – Matai, Iljau, išeina! Tereikia pasistengti. Iš tavo dėdės žmogų padariau, iš tavęs irgi padarysiu. Denisas nusprendė pasikalbėti su uošve tiesiai. Pataikė momentą, kai Ilja žaidė kambaryje. – Tamara Petrovna, palikite vaiką ramybėje. Jis kairiarankis, tai normalu. Nereikia jo perauklėti. Jos reakcija pranoko viską. – Tu man nurodinėsi? Aš užauginau tris vaikus, o tu mane mokys? – Nemokau. Prašau nelįsti prie mano sūnaus. – Tavo? O Olgos genų ten nėra? Čia ir mano anūkas, beje. Ir aš neleisiu jam užaugti… tokiu. Žodis „tokiu“ nuskambėjo kaip keiksmažodis. Denisas suprato: taikiai šito neišspręs. Prasidėjo pozicinis karas. Tamara Petrovna demonstruodavo, kad žento tarsi nėra, kreipdavosi tik per dukrą. Denisas atsakydavo tuo pačiu. Tarp jų tvyrojo sunkus, lipnus tylėjimas, kurį retkarčiais nutraukdavo trumpi apsižodžiavimai. – Olga, pasakyk vyrui, kad sriuba ant viryklės. – Olga, pasakyk mamai, kad pats susitvarkysiu. Olga blaškėsi tarp jų, pavargusi ir išblyškusi. O Ilja vis dažniau lįsdavo į kampą su planšete, stengdamasis tapti nematomas. Idėja Denisui atėjo šeštadienį rytą, kai Tamara Petrovna šventai skaptavo kopūstą sriubai. Kapojo įprastais judesiais – greitai, užtikrintai, taip, kaip įprato per trisdešimt metų. Denisas stovėjo jai už nugaros. – Netaisyklingai pjaustote. Tamara Petrovna nė neatsisuko. – Ką, atleisk? – Kopūstą reikia ploniau. Ir ne skersai, o išilgai. Ji subumbėjo ir toliau darė savaip. – Rimtai, – Denisas nenusileido, – niekas taip nedaro. Netaisyklinga. – Denisai, aš trisdešimt metų šitą darau. – Ir trisdešimt metų blogai. Duokit, parodysiu. Jis pasikėsino imtis peilio. Tamara Petrovna patraukė ranką. – Kvailas esi? – Ne. Tiesiog noriu, kad darytumėt teisingai. Štai žiūrėkit, – parodė į puodą, – per daug vandens. Ugnis per stipri. Ir burokėlius ne taip dedat. – Aš visą gyvenimą taip gaminu! – Tai ne argumentas. Reikia perprasti iš naujo. Pradėkim nuo pradžių. Tamara Petrovna net sustojo su peiliu ore. Jos veide išryškėjo tikras nesusipratimas. – Ką tu čia kalbi? – Tą patį, ką jūs kartojat Iljai kasdien, – Denisas palinko arčiau. – Perpraskit. Taip neteisingai. Taip nepriimta. Kita ranka reikia. – Tai visai kita! – Tikrai? Man – visai tas pats. Tamara Petrovna padėjo peilį. Jos skruostai paraudo nuo pykčio. – Tu lygini mano gaminimą su… Aš visada taip darau! Man taip patogu! – Ir Iljai patogu kaire ranka. Bet jums dėl to nerūpi. – Čia kitaip! Jis vaikas, jis gali pasikeisti! – O jūs – suaugusi moteris su įaugusiais įpročiais. Jūsų jau nepakeisi, taip? Tai kokią teisę turite auklėti jį? Tamara Petrovna suspaudė lūpas. Jos akys apsiniaukė įtūžiu. – Kaip drįsti? Užauginau tris vaikus! Serežą perauklėjau – nieko blogo! – O kaip jis dabar? Laimingas? Pasitiki savimi? Tyla. Denisas pataikė ten, kur skauda. Sergejus, Olgos brolis, gyvena kitam mieste ir motinai paskambina tik kas pusmetį. – Aš norėjau kaip geriau, – Tamara Petrovna susvyravo. – Visada tik geriau norėjau. – Tuo ir tikiu. Bet tas jūsų „geriau“ – visada tik taip, kaip jūs suprantate. O Ilja – atskiras žmogus. Mažas, bet atskiras. Su savo ypatybėmis. Ir neleisiu jų išspausti iš jo lauk. – Tu mane mokysi?! – Mokysiu, jei nesiliausit. Komentuosiu kiekvieną judesį. Kiekvieną įprotį. Pažiūrėsim, kiek ištversit. Jie stovėjo vienas prieš kitą – žentas ir uošvė, įsitempę, ant ribos. – Žema ir smulku, – per dantis išspaudė Tamara Petrovna. – Kitaip jūs nesuprantat. Kažkas joje sulūžo. Denisas tai pamatė – lyg kažkoks vidinis ramstis suskilo. Tamara Petrovna staiga atrodė vyresnė, mažesnė, silpnesnė. – Aš juk iš meilės… – ji nespėjo užbaigti. – Žinau. Bet laikas nustoti taip rodyti meilę. Kitaip daugiau nematysit anūko. Sriuba ant viryklės ėmė virti per kraštus. Niekas neišdrįso prieiti. Vakare, kai Tamara Petrovna nuėjo į savo kambarį, Olga prisėdo prie Deniso ant sofos. Ilgai tylėjo, įsikibusi jam į petį. – Manęs vaikystėje niekas taip negynė, – tyliai prabilo ji. – Mama visada žinojo geriau. Visada. O aš… tik priėmiau. Denisas apkabino žmoną. – Bet mūsų šeimoje tavo mama daugiau savo nuomonės niekam neprimetinės. Nieko, – tvirtai tarė jis. Olga linktelėjo, dėkingai suspaudusi vyro delną. O iš vaikų kambario sklido tylus pieštuko šnarėjimas. Ilja piešė. Kaire ranka. Ir niekas daugiau jam nesakė, kad tai – neteisinga.

Add a comment