„Tu dar prisiimsi būsto paskolą. Tau PRIVALU padėti!“ – sakė mano mama. „Juk mes tave užauginome ir nupirkome tau butą.“ „Ech, kaip tu svetima pasidarei…“ – mama pilstė arbatą, vis eidama tarp viryklės ir stalo tuo pačiu savo senu maršrutu. – „Ateini kartą per mėnesį tik porai valandų.“ Tėvas sėdėjo priešais televizorių, garsą buvo prisukęs, bet neišjungęs. Ekrane bėgo futbolininkai, jis lyg ir neklausė, bet kartais vis pažiūrėdavo pakartojimus. – „Aš dirbu, mama…“ – pakėliau puodelį abiem rankom, šildydama pirštus. – „Beveik kasdien iki devynių, paskui kelionė namo – grįžtu jau vidurnaktį.“ – „Visi dirba. Bet šeimos negalima pamiršti.“ Lauke temo. Virtuvėje degė tik lempa virš stalo, palikdama kampus pavėsyje. Ant stalo garavo kopūstų pyragas – mama visada jį kepė, kai aš atvažiuodavau. Juokingiausia – kopūstų nuo vaikystės nemėgstu. Bet niekada neišmokau to pasakyti. – „Skanu“, – pamelavau ir atsigėriau arbatos. Mama patenkinta nusišypsojo. Tada atsisėdo priešais mane, sudėjo rankas ant stalo – šį jos gestą prisimenu nuo vaikystės. Taip prasidėdavo visi „svarbūs pokalbiai“. Taip buvo ir kai man „prikabino“ pirmą paskolą. Taip buvo, kai įkalbinėjo mesti „netinkamą žmogų“. – „Vakar sesė paskambino“, – tarė. – „Kaip jai sekasi?“ – „Pavargus… bendrabutis, triukšmas, kambaryje dar žmonių. Sako, kad negali mokytis, eina į biblioteką, bet ten ne visada yra vietų. Kartais sėdi prie palangės koridoriuje…“ Linktelėjau. Jaučiau, kur veda pokalbis. Mama visada „liejo“ iš toli. Lėtai. Lašas po lašo, kol prieina prie esmės. – „Labai man jos gaila…“ – atsiduso. – „Stengiasi, mokosi, mokosi nemokamai… O sąlygų nėra.“ – „Žinau… rašė man.“ Ji nutilo, paskui palinko arčiau, tarsi pasakytų paslaptį. – „Aš ir tėtis galvojom…“ – jos balsas pritilo. – „Jai reikia savo būsto. Mažo. Kad ir studija. Kad turėtų savo kampą. Ramiai mokytųsi. Normaliai išsimiegotų. Negalima taip…“ Tvirčiau suspaudžiau puodelį. – „Ką reiškia ‘būstas’?“ – „Ai, ne didelį butą…” – numojo ranka. – „Mažytė studija. Yra ir pigesnių. Už kokius trisdešimt tūkstančių… maždaug.“ Pažvelgiau tiesiai. – „Ir kaip jūs įsivaizduojate?“ Mama žvilgtelėjo į tėtį. Jis nusikosėjo ir pritildė televizorių dar labiau. – „Buvom banke… kalbėjom su vienu, paskui su kitu… Mums šansų nėra. Amžius, maža alga… Nepraleidžia.“ Ir tada ji pasakė tai, ką jau nujaučiau: – „Bet tave praleistų. Tu turi gerą algą, šešerius metus jau moka paskolą – nei vienos klaidos. Tobula istorija. Antrą paskolą tau duos be problemų. O mes padėsim… kol sesuo atsistos ant kojų. Paskui ji dirbs ir pati mokės.“ Man viduj susispaudė taip, lyg kas atėmė orą iš kambario. „Padėsim.“ Būtent tą frazę girdėjau prieš šešerius metus. Prie to paties stalo. Po ta pačia lempa. Su tuo pačiu kopūstų pyragu. – „Mama… aš ir dabar vos tempiu…“ – „Ai, baik. Turi butą, darbą. Ko dar nori?“ – „Turiu butą… bet neturiu gyvenimo“, – tyliai ištariau. – „Šešeri metai esu kaip žiurkė ratelyje. Kasdien darbas iki vėlumos. Kartais ir savaitgaliais tam, kad užtektų lėšų. Man – dvidešimt aštuoni, o negaliu net į pasimatymą nueiti – arba neturiu jėgų, arba pinigų. Mano draugės jau ištekėjusios, turi vaikų… o aš – viena ir amžinai pavargusi.“ Mama žiūrėjo į mane taip, lyg perdėčiau. – „Kaip visada, dramatizuoji.“ – „Kokios dar paskolos, mama… pati dar ant kojų nelabai stovių.“ Ji sučiaupė lūpas. Imė tiesinti staltiesę, lyg problema ten, o ne jos žodžiuose. – „Mes tau padėjom… pardavėm močiučių sodą pirmai įmokai. Juk ne svetimi mes tau.“ Tada nebeišlaikiau. – „Mama… tai buvo mano paveldėjimo dalis.“ Jos veidas pasikeitė. – „Kokia ‘tavo dalis’?! Viskas šeimai. Mes tau ir davėm. Mes lakstėm po dokumentus, bankus!“ – „Jūs suinvestavot MANO pinigus… ir šešerius metus vis pasakojat, kaip man padėjot.“ Tėvas pagaliau pasisuko nuo televizoriaus. Jo žvilgsnis buvo sunkus. – „Tai ką, – pradėjai skaičiuoti? Tėvai tapo tau svetimi?“ – „Neskaičiuoju… tiesą sakau.“ Jis trinktelėjo delnu į stalą – lengvai, bet pakankamai, kad man pasidarytų nejauku. – „Tiesa ta, kad mes tau nupirkom butą, o tu nenori padėti sesei. Kraujas vienas, jei pamiršai.“ Gurktelėjau, bet priverčiau kalbėti ramiai: – „Jūs nenupirkot man būsto. Paskola – ant mano vardo. Investavot mano paveldėtą dalį. Pirmus dvejus metus šiek tiek padėdavot – tai dešimt tūkstančių, tai penkiolika. Bet jau šešerius metus moku viena. Ir dabar norit, kad imčiau ANTRĄ paskolą.“ – „Mes mokėsim!“ – kantriai, kaip vaikui, sakė mama. – „Nieko iš tavęs nenorim. Tik kad imtum.“ – „O aš… kada gyventi pradėsiu?“ Tyla. Net televizorius nutilo – pertraukėlė. Tėvas vėl nusigręžė nuo manęs. Mama žiūrėjo lyg būčiau ką gėdingo pasakiusi. – „Einu“ – atsistojau ir paėmiau rankinę. – „Palauk… pabūk dar…“ – mėgino ji. – „Pasisėdėk kaip žmogus…“ – „Pavargus esu, mama.“ Išėjau neatsisukdama. Pyragas liko nepaliestas. Laiptinėje atsidusau į sieną užmerkusi akis. Telefono ekranas sumirgėjo – draugė. – „Kur dingai? Juk žadėjom susitikti?“ – „Buvau pas savus…“ – „Kaip praėjo?“ Pauzė. – „Baisu. Nori, kad dar vieną paskolą imčiau. Sesės vardan.“ – „Kaip čia…? Tu dar pirmos nebaigei mokėti!“ – „Būtent. Sako, kad bankas duos, nes moku atsakingai. O jie žada mokėti… kol sesė atsistos.“ – „Spąstai“, – pasakė ji. – „Taip ir liksi viena su tais mokėjimais iki galo.“ Sukandau telefoną. – „Žinau…“ Tada ji papasakojo, kaip artimieji darė tą patį, žadėjo „nieko baisaus“, o paskui vos save buto neneteko. Ir galiausiai pasakė: – „Turi teisę pasakyti NE. Tai ne egoizmas. Tai – išgyvenimas.“ Atsisėdau ant suolelio prieš laiptinę ir kvėpavau. Pirmą kartą per ilgą laiką tiesiog sėdėjau… Galvoje sukosi skaičiai. Pirma paskola – tiek ir tiek per mėnesį. Dar devyneri metai. Jei antrą – tiek pat viršaus. Liktų tiek, kad vos užtektų maistui. Gyventi, kad tik mokėti. Ne – gyventi. Po trijų dienų mama atėjo netikėtai. Rytą. Anksti. Kai dar ruošiausi į darbą. – „Atnešiau pyragaičių“, – nusišypsojo. – „Noriu ramiai pasikalbėti. Be tėčio.“ Įleidau. Užkaitinau arbatinuką. Pyragaičius palikau neišpakuotus. Ji atsisėdo ir pradėjo: – „Visą naktį nemiegojau… Turi mane suprasti. Sesė dar maža. Nepažįsta gyvenimo. O tu – stipri. Ant tavęs galima pasikliauti.“ Žiūrėjau į ją ir pasakiau tai, ko niekada nesu sakiusi: – „Mama… aš ne stipri. Aš negaliu pasirinkti.“ Ji mostelėjo ranka. – „Turi viską. Butą. Darbą. O sesė – nieko.“ Tada išsitraukiau užrašų knygutę. Atsivertusi suskaičiavau viską iki cento. – Štai. Atlyginimas. Pirma paskola. Sąskaitos. Maistas. Transportas. Liekasi… beveik nieko. Jei susirgsiu ar kas sugestų – viskas. Mama numojo užrašus tarsi būtų įkyri musė. – „Ant popieriaus čia vienaip. Gyvenime – kitaip. Vis tiek ‘kažkaip’ susitvarkai.“ – „Tas ‘kažkaip’ – mano gyvenimas. Šešeri metai be atostogų. Naujų rūbų nesu pirkus. Draugės važiuoja prie jūros, o aš per atostogas dirbu papildomai, kad turėčiau ‘buferio’.“ Ji pakėlė balsą. – „Mes juk žadėjom – mokėsim!“ – „Ir praeitą kartą žadėjot.“ Jos akys blykstelėjo. – „Tu mane priekaištauji?!“ – „Ne. Sakau tiesą.“ Ji pašoko nuo kėdės. – „Mes tave užauginom! Išmokslinom! Butą padarėm!“ – „Aš nesakau, kad manęs neauginot. Sakau, daugiau nebepajėgiu.“ Mama atšalo iki ledo: – „Nebepajėgi… ar nenori?“ Ir tada… pirmą kartą pažiūrėjau tiesiai į akis, nenuleisdama žvilgsnio. – „Nenoriu.“ Tylos minutė. Paskui veidas pasidarė raudonai dėmėtas. – „Tai va… Sesė tau – svetima. Mes tau nieko nereikšm.“ Griebė rankinę ir išskubėjo. Durys trenkėsi taip, kad veidrodis prieškambaryje sucinktelėjo. Aš likau virtuvėj. Pyragaičiai liko ant stalo – nereikalingi, uždaryti, kaip išpirkos pasiūlymas. Vakare parašiau sesei: „Labas. Savaitgalį pas tave užsuksiu. Gerai?“ Atsakė greitai: „Super! Laukiu!“ Ir nuėjau. Norėjau pažiūrėti savo akimis tą „siaubą“, apie kurį kalbėjo mama. Bendrabutis paprastas. Siaura. Triukšminga – kartais. Bet švaru. Tvarkinga. O sesė… visai neatrodė auka. Apkabino, nusijuokė: – „Kodėl nesakei, kad taip anksti ateisi? Būčiau susitvarkius!“ Apsižvalgiau – kelios lovos, spinteles, stalas. Ant sienos jos nuotraukos ir lemputės girlianda. Stengėsi susikurti jaukumą. Atsisėdom, pasikalbėjom. Tada paklausiau: – „Ar kalbėjaisi su mama dėl to būsto?“ Ji nustebo: – „Taip… Galvojau, kad jie imtų. Ne kad tu…“ – „Negali jie. Nori, kad aš imčiau.“ Jos veidas pakito. – „Palauk… Bet tu dar savo paskolos nemokėjai iki galo…“ – „Ne.“ – „O kiek tavo įmoka?“ Pasakiau sumą. Ji nusišnekėjo: – „Aš nežinojau… Mama nė nesakė, kad tau taip sunku…“ Tada sesė pasakė tai, kas mane išlaisvino: – „Aš nereikalauju. Tikrai. Gyvenu gerai. Draugių turiu. Ir… su vaikinu susipažinau. Linksma. Jei reiks – darbą susirasiu ir pati užsidirbsiu.“ Žiūrėjau ir galvojau, ar juoktis, ar verkti. Kiek laiko mane vertė galvoti, kad ji bejėgė… O ji tiesiog buvo patogi priežastis. Grįždama traukiniu žiūrėjau pro langą ir pirmą kartą nejaučiau kaltės. Sesė susitvarkys. Ji ne silpna. O aš… aš daugiau nenoriu gyventi svetimą gyvenimą. Paskambinau mamai. – „Buvau pas sesę.“ – „Ir?! Matei, kaip gyvena?“ – „Mama… ji nesikankina. Jai gerai. Nereikalauja.“ Mama sumurmėjo: – „Ji vaikas – ko supras! Per didelė išdidumas skųstis!“ Ir tada tyliai pasakiau: – „Mama… aš neimsiu paskolos.“ Jos balsas atšalo: – „Vadinasi, netikėti tėvais? Mes tau juk mokėsim!“ – „Jau esu tai girdėjusi.“ – „Baik kartoti tą patį!“ – „Aš nekartoju. Aš… tiesiog nenoriu pražūti.“ Ji pradėjo rėkti: kad nedėkinga, kad išdavikė, kad „šeimos nepaliekama“, kad vieną dieną man prireiks pagalbos ir aš prisiminsiu Galiausiai padėjo ragelį. Net tėtis daugiau neatsiliepė. Žinutės – be atsako. Įsivyravo tyla. Ir likau viena. Verkiau. Taip. Daug. Bet tai buvo skausmo, o ne kaltės ašaros. Nes kai tau sako: „Arba esi su mumis, arba prieš mus“ – tai ne meilė. Tai – kontrolė. Ir naktį, tamsoje, supratau vieną: Kartais pasakyti „ne“ – tai ne išdavystė. Kartais „ne“ – tai vienintelis išsigelbėjimas. Nes gyvenimas ilgas. Ir jei turiu jį gyventi… gyvensiu savo, ne tėvų parašytu scenarijumi. ❓O tu ką manai – ar vaikas VISĄ gyvenimą privalo „atsidurti skolingas“ tėvams, net jei nuo to pats sudūžta?