Atradimas, kuris apvertė gyvenimą aukštyn kojomis Iki dvidešimt septynerių metų Mykolas gyveno kaip pavasario upelis – garsiai, pašėlusiai ir nerūpestingai. Jis buvo išdykęs ir vikrus, jį pažinojo visa apylinkė. Užtekdavo sunkios darbo dienos, kad suburtų draugus, išvažiuotų už tris kaimus žvejoti ir grįžęs paryčiais tuoj pat padėtų kaimynui, kurio tvartas buvo pakrypęs. – Viešpatie, tas Mykolas tai be rūpesčių gyvena, – galvas kraipydavo kaimo senoliai. – Gyvena, lyg galvoje nebūtų minčių, vien žodis – pašėlęs, – atsidusdavo motina. – O ką čia tokio, gyvena kaip visi, – pečiais traukydavo bendraamžiai, seniai sukūrę šeimas ir pasistatę trobas. O paskui jam suėjo dvidešimt septyni. Ne kaip žaibas iš giedro dangaus, o lėtai, kaip pirmas pageltęs obuolys nuo obels. Tiesiog kartą jis nubudo auštant, išgirdęs gaidžio giesmę, ir tas kvietimas neskambėjo kaip naujos dienos pažadas, bet tartum priekaištas. Tuštuma, kurios anksčiau nepastebėjo, ėmė spengti galvoje. Jis apsidairė: tėvų namai – gerai pastatyti, bet jau senstantys, reikalingi tvirtų vyriškų rankų ne valandai, o amžinai. Tėvas, pavargęs nuo buitinių rūpesčių, dažniausiai kalbėjo apie šienapjūtę ir grūdų kainas. Lūžis Mykolo gyvenime įvyko giminaičio kaimo vestuvėse. Mykolas – kompanijos siela, kaip visuomet – šmaikščiai kalbėjo, šoko iki išsekimo. O tada pamato kampe savo tėvą, ramiai besikalbantį su tokiais pat žilais kaimynais. Jie žiūrėjo į jį ir jo begalinį džiaugsmą, bet jų žvilgsnyje nebuvo priekaišto. Tik pavargusi liūdesio gaida. Tą akimirką Mykolas skaudžiai aiškiai pamatė save iš šalies: nebe berniukas, jau vyras, besisukantis pagal svetimą muziką, kol gyvenimas tyliai praeina šalia. Be tikslo, be šaknų, be savo kampo. Darėsi nejauku. Ryte jis pabudo kitoks. Pašėlusi lengvabūdiškumas dingo, atsirado tyli rimtis ir suaugusiojo tvirtumas. Nebevaikščiojo be reikalų į svečius. Pasirinko seną, apleistą senelio sklypą kaimo pakrašty, prie pat miško. Iššienavo žolę, nukirto du sudžiūvusius medžius. Iš pradžių kaimynai juokėsi: – Mykolai, gal namą kelti sumanei? Tu net vinį tiesiai negali įkalt! Bet jis mokėsi. Negrabiai, dažnai plaktuku susimušdamas pirštus vietoj vinies. Kirtęs mišką su leidimu, rovė kelmus. Pinigus, kuriuos anksčiau „išleis kairėn ir dešinėn“, dabar taupė vinims, šiferui, stiklui. Dirbo nuo aušros iki sutemų, tyliai, atkakliai. Vakare griūdavo nuvargęs, bet pirmą kartą per daugelį metų užmigdavo žinodamas, kad diena praėjo ne veltui. Praėjo dveji metai. Sklype stovėjo kuklus, bet tvirtas rąstinis namas, kvepiantis sakais ir naujumu. Šalia – savo rankomis pastatyta pirtis, darže – pirmosios lysvės. Mykolas suliesėjo, įdegė, akyse nebeliko nerūpestingos pašėlimo, atsirado ramybė ir susikaupimas. Prie naujo namo pradėjo užeiti tėvas, siūlydamas pagalbą, bet sūnus atsisakydavo. Tėvas ilgai vaikščiojo aplink, čiupinėjo kampus, žvalgėsi po stogą. Paskui pagyrė sūnų: – Tvirtai pastatyta… – Ačiū, tėti, – paprastai atsiliepė Mykolas. – Dabar reikia ir nuotaką ieškoti. Šeimininkės namui, – kalbėjo tėvas. Mykolas nusišypsojo, žiūrėdamas į savo kūrinį, į temstantį miško pylimą už namo. – Surasiu, tėti. Viskas savo laiku. Užsimetęs ant peties kirvį, nužingsniavo prie malkų krūvos. Judesiai jo buvo lėti ir užtikrinti. Senosios, pašėlusios ir nerūpestingos jaunystės neliko nė kvapo. Ją pakeitė kitokia gyvenimo dalis – su rūpesčiu, darbu, sunkumu. Bet pirmą kartą per dvidešimt devynerius metus Mykolas jautėsi „namie“. Ne tik po tėvų stogu, o SAVO namuose, kuriuos pats pasistatė. Ta pašėlusi ir tuščia jaunystė buvo praeityje. Tas atradimas nutiko paprastą vasaros rytą, kai Mykolas ruošėsi važiuoti į mišką rinkti malkų. Jis jau sukosi apie seną „Žigulį“, kai iš gretimos sodybos vartelių išėjo ji – Julė. Ta pati Julė, kurią jis prisiminė amžinai bėgiojančią su berniukais, dvi storos kasos, keliuose amžinos nutrynimo žymės. Tą, kurią paskutinį kartą matė keistą paauglę, išvažiuojančią mokytis pedagogikos. Iš vartelių išėjo nebe mergaitė. Išėjo graži mergina. Saulė žaidė jos palaiduose kviečių spalvos plaukuose, kurie banguodami krito ant pečių. Tiesi, lengva eisena. Paprasta tamsi suknelė išryškino dailią figūrą, o didelėse, visada žaismingose akyse dabar žibėjo nauja, rami ir šilta gelmė. Ji galvojo apie kažką, taisė rankinę per petį, ir iškart jo nepastebėjo. Mykolas sustingo, pamiršo ir motorą, ir mišką. Širdis ėmė plakti keista, kvaila jėga. – Kada? – šmėkštelėjo galvoje. – Dieve, kada tu tapai tokia gražuole. Juk dar neseniai buvai kaimynų padūkusi mergaitė. Ji pastebėjo jo sustingusį žvilgsnį. Sustabdė žingsnį, nusišypsojo. Ir tai buvo jau ne kaimynų mergaitės šypsena, o kažkas sutrikdančio ir švelnaus. – Labas, Mykolai. Kodėl stovi, motoras neužsiveda? – balsas buvo aksominis, nė žymės iš senos „mažosios“ erzinimo. – Jule… Julija, – tik ir sugebėjo išspausti jis. – Į mokyklą? – Taip, – linktelėjo. – Greit pamokos, reikia nespėti vėluoti. Ir ji nužingsniavo lengvai kaimo keliu. O jis žiūrėjo jai pavymui, ir galvoje, nuolat užimtoje rąstų ir kampų skaičiavimu, staiga nušvito aiški, akinančiai šviesi mintis: – Štai ji, štai už ko reikia vesti. Jis nė nenutuokė, kad Julijai tas rytas buvo vienas laimingiausių per ilgą laiką. Nes pagaliau, tas pašėlęs, vis ją nepastebėdavęs Mykolas – pamatė ją. Ne „pro ją“, ne kaip daiktą, o tikrai – pamatė. – Negi pagaliau sulaukiau… Kiek svajojau, berods nuo trylikos man patiko, o jam visad buvau „mažoji“. Net verkiau, kai jis išėjo į kariuomenę. Vyresnės merginos jį išlydėjo, kabinosi ant kaklo, o man buvo labai apmaudu. Net specialiai dėl jo grįžau į kaimą dirbti mokytoja. Jos vaikystės, tylus, slaptas prisirišimas prie vyresnio kaimyno po metų pagaliau įgavo viltį. Ji ėjo ir vos sulaikė šypseną, jausdama jo karštą, sumišusį žvilgsnį sau į nugarą. O Mykolas tą dieną taip ir nenuvažiavo į mišką. Sukosi aplink naują rąstinį namą, pjaustė malkas su kažkokiu azartu, mintyse sukosi vienas klausimas: – Kaip taip nutiko, kaip aš jos nepastebėjau. Juk ji visad buvo čia. Augo. O aš vis keičiau merginas… Vakare prie šulinio vėl pamatė Juliją. Ji grįžo pavargusi, su ta pačia rankine. – Julija, Jule, – pašaukė jis, pats nustebęs savo drąsa. – Kaip… darbas? Kaip tavo mokiniai, visi dabar neklusnūs ir pašėlę… Ji sustojo, atsirėmė į tvorą, akys pavargusios, bet geros ir gražios. – Darbas – ir yra darbas. Vaikai visada vaikai… Triukšminga, bet širdis džiaugiasi. Mėgstu su jais užsiimti, jie išradingi… O pas tave naujas namas, tvirtas. – Dar nebaigtas, – sumurmėjo jis. – Nieko, viską galima užbaigti, – švelniai ištarė ji, tarytum pati susigėdusi savo išminties, pamojo ranka. – Gerai, eisiu jau. – Viską galima užbaigti, – pakartojo Mykolas sau, – ir ne tik namą. Nuo tos dienos jo gyvenimas įgavo naują tikslą. Jis statė namą ne vien sau, jis žinojo, kam norėtų jį pasikviesti. Su mintimi, kad čia gyvens kartu su mylima moterimi. Kad ant palangės stovės ne stiklainiai su vinimis, o gėlių vazonai. Kad ant prieangio sėdės ne jis vienas, o su ją, svajinga ir dailia mergina. Neskubėjo lįsti į akis, bijojo išbaidyti savo svajonę. Mykolas vis „atsitiktinai“ atsidurdavo jos kelyje. Iš pradžių tik linktelėdavo. Paskui ėmė klausinėti apie mokyklą ir mokinius. – Kaip ten tavo vaikai, – jis dažnai matydavo, kaip ji po pamokų su vaikais, kaip višta su viščiukais. Jie ją apsupdavo ir šaukė: „Viso gero, Julija Viktorija!“ Vieną dieną jis atnešė pilną pintinę miško riešutų, Julija priėmė jo nedrąsius dėmesio ženklus šiltai, supratingai. Ji matė, kaip jis pasikeitė: iš pašėlusio vaikino tapo tvirtu, patikimu vyru. Ir jos širdyje, ilgai saugojusioje jo paveikslą, užsidegė stiprus jausmas. virš kaimo tvyrojo žemi rudeniniai debesys Vėlyvą rudenį, kai namas jau buvo beveik baigtas, virš kaimo kabėjo sunkūs priešžieminiai debesys, Mykolas neištvėrė. Laukė Julijos prie vartų, rankose spaudė rudeninių raudonų šermukšnio uogų šakelę, nuskintą miško pakrašty. – Jule, – garsiai ištarė jis, jaudindamasis. – Namas beveik baigtas. Tik… kažkoks tuščias jis. Baisiai tuščias. Gal kada užsuktum, pažiūrėtum… O jei atvirai – siūlau tau savo ranką ir širdį, seniai supratau, kaip man brangi esi. Mykolas žiūrėjo į ją, rimtomis ir šiek tiek nedrąsiomis akimis, o Julija jose perskaitė viską, ko taip ilgai laukė. Ji lėtai paėmė iš jo nuvargusios delno šermukšnio šakelę, uogos degė, ji prispaudė jas prie širdies. – Žinai, Mykolai, – tyliai atsiliepė ji, – aš stebėjau tą namą nuo pirmo rąsto. Vis galvojau, kaip jis atrodys iš vidaus. Kada tu pagaliau mane pakviesi… Svajojau apie tai. Taigi – aš sutinku…. Ir pirmą kartą per visus tuos grožio kupinus mėnesius jos akyse vėl sužibėjo ta pati, vaikiška, išdykusi kibirkštėlė. Kibirkštis, kurios jis kadaise nepastebėjo, bet kuri, kaip paaiškėjo, visą laiką laukė savo momento, kad užsidegtų. Ačiū, kad skaitėte, už prenumeratas ir palaikymą. Sėkmės ir gero visiems!