Kai mano tėtis ne tik m-a dezamăgit, dar chiar m-a trădat, mama vitregă m-a smuls din rojaus orfelinatului. Kur gi nerasčiau žodžių, kad visam gyvenimui padėkočiau likimui už antrą mamą, kuri išvakarėse paėmė mano sudaužytą gyvenimą ir sutvarkė jį taip, kaip tik lietuvė moka su šaukštu agurkų sriubos ir storomis vilnonėmis kojinėmis.
Kai buvau maža, gyvenimas atrodė kaip pasaka jauki šeima, pilna meilės, susispaudusi senoviškame namelyje ant Nevėžio kranto, netoli Karmėlavos kaimo. Trys mus ten buvo: aš, mama ir tėtis. Oras dvelkė mamytei keptais pyragais, o tėčio žemas balsas vakarais užpildydavo trobos sienas pasakojimais apie Žemaitijos miškus ir laukinius vilkus. Bet likimas, kaip koks žiogas, užšoka, kai mažiausiai tikiesi. Vieną dieną mama pradėjo nykti šypsena išblėso, rankos drebėjo, ligoninės lova Kaune tapo jai paskutine scena. Ji išėjo, palikdama tą tuštumą, kurios niekas negalėjo užpildyti. Tėtis puolė žemyn, ieškojo paguodos stikliuke degtinės, o namai virto laidojimo namais su sudaužytais buteliais ir sunkiu, lyg asilo, tylėjimu.
Šaldytuvas visada buvo tuščias mudviem tai buvo kasdienis liūdinantis priminimas, kad gyvenimas nė iš tolo ne panašus į pasaką. Ėjau į Karmėlavos mokyklą murzina, alkana, su akimis, kurios sakė: prašom neklauskite apie pamokas. Draugai išsiskirstė kaip dirvonas rudenį, o kaimynų gailestis badė labiau nei dviratis be ratų. Galiausiai kažkas nebeatlaikė ir pakvietė socialines tarnybas. Grėsmingai rimti žmonės įžengė į namus pasirengę nuplėšti mane nuo tėčio drebančių delnų. Tėtis klaupėsi, raudojo ir maldavo šanso viską ištaisyti. Jam davė mėnesį vilties plauką virš bedugnės.
Ši vizitacija tėtį supurtė. Nuskubėjo į parduotuvę, parsinešė pilnus maišus, o mudu išblizginome namus taip, kad net katinas būtų susigėdęs. Jis metė gerti, ir akyse sužibo senojo tėčio kibirkštis. Pradėjau vėl tikėti stebuklais. Vieną audringą vakarą, kai vėjas glostė langus, pasakė man, jog nori pristatyti vieną moterį. Širdis sustingo ar gali būti, kad jis jau pamiršo mamą? Prisiekė, kad ši visada liks jo širdyje, tačiau naujoji draugė buvo mums skydu nuo biurokratų.
Taip į mano gyvenimą įžengė teta Aušra.
Važiavom pas ją į Birštoną, į mažutę trobelę ant Nemuno šlaito, apsuptą šimtametės obelų giraitės. Aušra buvo vėjūnė šilta, bet tvirta, turinti tą lietuvišką rankų stiprumą, kuris ir margučius galėtų išlukštenti net per žiemą. Ji augino sūnų Lauryną, dviem metais jaunesnį už mane, liekną berniūkštį su šypsena, galinčia ištirpinti Užgavėnių ledo skulptūras. Tuoj susidraugavom lakstėm po kiemą, laipiojom ant Nemuno krantų ir juokėmės iki ašarų. Grįžus pasakiau tėčiui, kad Aušra tikras saulės spindulys mūsų sutemusioje troboje, o jis tik linktelėjo, paskendęs mintyse. Po kelia savaitėm palikom Nevėžio namus, išnuomavom juos už 350 eurų per mėnesį ir persikraustėm į Birštoną desperatiškas bandymas surinkti sudužusį gyvenimą į naują mozaiką.
Gyvenimas vėl pradėjo suktis. Aušra rūpinosi manimi taip, kad nė geriausia močiutė iš Marijampolės nenukonkuruotų siuvo lopytas kelnes, virė sriubą, kurią užuodę net kaimynai staiga užsimanydavo užsukt arbatos, o vakarus praleisdavom trise Laurynas pasakojo nuotykius. Tapom broliais ne pagal kraują, bet pagal bendrus randus pykomės, svajojom, atleisdavom, ir visa tai užrišo mus nenutraukiamu mazgu. Bet laimė Lietuvoje kaip gegutė, ilgai nenustovi. Vieną speiguotą rytą tėtis nebegrįžo namo. Telefonas sudraskė tylą žinia: žuvo, partrenktas automobilio ant slidaus Prienų plento. Skausmą pajaučiau taip, lyg būčiau nuryjęs visą Nemuną vienu gurkšniu. Socialinė pagalba grįžo šalta ir neišmaldaujama. Neturint globėjo, išplėšė iš Aušros glėbio ir išsiuntė į vaikų namus Alytuje.
Orfelinas buvo visiškas pragaras pilki mūras, šaltos lovos, kvepiančios negrįžtamais liūdesio vėjais. Laikas ten slinko kaip senas vėžlys, ir kiekviena diena darėsi sunkesnė už kalėdinių eglutės žaisliukus. Jaučiausi kaip voverė nulijusiame ratelyje nematomas, nereikalingas, vienatvės baubas įsibrovęs į sapnus. Bet Aušra nepasidavė. Kiekvieną sekmadienį ateidavo atnešdavo juodos duonos, riebių močiutės megztų megztinių ir geležinę viltį. Kovojo kaip tešlagalvė lakstė po savivaldybes, pildė kalnus popierių, verkė prieš valdininkų nosis, kad tik mane parsigabentų atgal. Mėnesiai tįso, o mano tikėjimas blanko, kad čia nunyksiu iki paskutinio vaflio trupinio. Bet ankstų, niūrų rytą direktorė pakvietė: Susikrauk daiktus. Tavo mama jau čia.
Išėjau į kiemą matau Aušrą ir Lauryną, prie vartų, veiduose tikra lietuviška šiluma ir drąsa. Mano keliai sudrebėjo; įpuoliau jie glėbin, ašaros bėgo upeliais per Dzūkiją. Mama, surikau, ačiū, kad ištraukiai mane iš pragaro duobės! Prisiekiau sau: tapsiu vertas tavo aukos! Tą akimirką supratau, kad šeima ne kraujyje, o širdyje; ji ištraukia tave iš pelkės, kai jau galvoji, kad nebėra nieko.
Grįžau į Birštoną, savo kambarį, savo mokyklą. Gyvenimas ramiai plūdo baigiau vidurinę, studijavau Kaune, radau darbą už 1200 eurų ir padorų kolektyvą. Su Laurynu likome neišskiriami, draugystė tapo skydas nuo laiko vėjų. Užaugom, sukūrėm šeimas, bet Aušra mūsų mama liko mūsų švyturiu. Kas sekmadienį visi susirenkam pas ją, kur mus vaišina kugeliu ir naminėmis sūrelėmis, juokas persipina su žmonų klegesiu, kurios tapo tikromis seserimis. Kartais stebiu ir negaliu patikėti, kokią stebuklą man dovanojo gyvenimas.
Amžinai būsiu dėkinga likimui už antrąją mamą. Be Aušros, būčiau tiesiog pradingusi pasiklydusi gatvėse arba palaužta nevilties. Ji buvo tas švyturys nakties vidury, ir niekada neužmiršiu, kaip ji išgelbėjo mane nuo bedugnės krašto.
