Tai buvo pavasaris, gūdūs 1992-ųjų metai, mažame Lietuvos miestelyje, kuriame laiką tarsi sustabdė pati istorija. Prisimenu, kaip kasdien, prie geležinkelio stoties ant seno suolelio sėdėdavo vienas vyras. Jis nei prašydavo išmaldos, nei bendraudavo su praeiviais. Tiesiog sėdėjo su namine drobine taše prie kojų, žiūrėdamas į besidriekiantį bėgių tinklą, lyg bandytų įžvelgti ten prasmę.
Vyrą visi pažinojo vardu Kazimieras. Prieš pat Lietuvos nepriklausomybės atkūrimą jis dirbo garvežio mašinistu, o po permainų kai užsidarė miestelio depas ir traukiniai važinėjo vis rečiau tokiems žmonėms kaip jis nebeliko vietos. Jam buvo tuomet penkiasdešimt ketveri tylūs metai, sunkūs ir niekada nebepalikę sielos.
Kazimieras kasryt, lyg laikrodis, atvykdavo į stotį lygiai aštuntą, kaip senais laikais, kai eidavo į savo pamainą. Sėdėdavo iki pat pietų, tuomet tyliai iškeliaudavo namo. Miestelio žmonės pažinojo jį iš matymo. Tas, kur geležinkelyje dirbo. Niekas nebeklausinėjo, niekas nebetrukdė.
Vieną rytą, prie suolelio prisėdo jaunas vaikinas, gal devyniolikos. Nuskurusiu kupriniu, su suspausta popieriaus skiaute rankoje. Dažnai žvilgčiojo į laikrodį, lyg blaškytųsi tarp nerimo ar alkio.
Ar važiuoja šiandien koks traukinys link Vilniaus? tyliai paklausė, nežiūrėdamas į Kazimierą.
Be penkiolikos keturios, atsakė Kazimieras, tarsi pagal įprotį.
Vaikinas atsiduso. Prasitarė, kad priimtas į universitetą, bet kelionei trūksta pinigų viską, ką buvo sutaupęs kaime, jau išleido. Namo grįžti nenorėjo. Pažadėjau visiems, kad pavyks, ištarė lyg daugiau sau nei pašnekovui.
Kazimieras tylėjo. Atsistojo, pagriebė savo tašę ir nuėjo. Vaikinas liko nuleidęs akis, tikėdamasis, kad šis jį paprasčiausiai pamiršo.
Po dešimties minučių Kazimieras grįžo. Padėjo šalia vaikino ant suolelio seną geležinkeliečio pažymėjimą ir kelias dešimtis litų.
Man jų jau nebereikia, tarė ramiai. Aš jau atvykau ten, kur reikia. O tu dar ne.
Vaikinas pradėjo prieštarauti, sakė negalįs imti, tai neteisinga. Kazimieras mostelėjo ranka, nutraukdamas jį.
Užaugsi, padėk kitam. Tik tiek.
Traukinys atvažiavo, ir vaikinas juo iškeliavo. O Kazimieras kitą dieną vėl pasirodė stotyje tuo pačiu laiku, bet šį sykį neliko ilgai.
Praėjus keliems mėnesiams, tą patį suolelį užėmė vėl du. Tas pats vaikinas, dabar jau išsekęs, bet su šypsena.
Sėkmingai perėjau pirmus metus. Ir darbą radau. Atėjau grąžinti skolą.
Kazimieras linktelėjo ir, pirmą sykį po ilgų metų, šyptelėjo šiltai.
Pasilik, tarė. Kad nenutrūktų gerumo grandinė.
Metai bėgo. Kazimieras nustojo lankytis stotyje. O po dešimtmečio, vaikinas tapo vyru turėjo gerą darbą, jauna šeimą ir nors gyvenimas ir nelepino, jis laikėsi stipriai. Kurį vakarą, vedinas ilgesiu, sugrįžo į gimtąjį miestelį. Geležinkelio stotyje viskas buvo taip pat tik žmonės jau kiti.
Stovėdamas priešais pastatą, paklausė apie senąjį vyrą iš stoties.
Kazimieras? atsiliepė kas nors. Atsitiko nelaimė prieš keletą metų. Automobilis partrenkė. Neteko kojos, guli lovoje. Žmona slaugo.
Vyrui suspaudė krūtinę. Nieko daugiau neklausė. Išsiaiškino adresą ir išskubėjo.
Kazimieras gyveno antrame seno daugiabučio aukšte, mažame kambarėlyje prie lango. Žmona, tyli moteris, kurią dažnai matydavo stotyje, tik pažiūrėjo, nusišypsojo ir išėjo.
Sugrįžai, pasakė Kazimieras, atpažinęs. Vyru tapai.
Senukas buvo sublogęs, visiškai žilai, bet akys išlikę tos pačios: šviesios, ramios.
Kalbėjo ilgai apie traukinius, gyvenimą, pačius paprasčiausius dalykus. Galiausiai Kazimieras gūžtelėjo pečiais ir nusijuokė:
Tiek metų prie traukinių, o pabaiga automobilio bakstelėjimas. Toks žmogaus likimas
Juokėsi trumpai, nei kiek neapmaudžiai. Lyg ir vėl ko nors neišgąsdintų likimas.
Vaikinas išėjo su gumulu gerklėje, aiškiai žinodamas turi ką padaryti. Kitomis dienomis ieškojo, tarėsi, derino dalykus su žmonėmis. Apie savo planą nieko nesakė nei draugams, nei šeimai.
Grįžęs pas Kazimierą, atsinešė naują invalido vežimėlį. Slaptai užkišo voką su pinigais už nugaros kišenėje.
Tai kas čia dabar? nustebo Kazimieras.
Kaip tu padėjai man išvažiuoti į sostinę, taip aš noriu padėti tau Tiek išėjo padaryti.
Senukas bandė atsakyti, bet vaikinas mostelėjo:
Sakai, kad gerumo grandinės negalima nutraukti? Dabar mano eilė.
Kazimieras nieko nesakė. Tik stipriai suspaudė ranką.
Šiame pasaulyje daug kas pranyksta žmonės, traukiniai, metai. Bet kartais, geri darbai sugrįžta. Ne kaip skola, o kaip nenutrūkstanti grandinė. Kol jos nenutraukiame, tai, ką atiduodame, sugrįš būtent ten, kur reikia labiausiai.
Jei esi matęs ar pats esi patyręs gerumo grandinę, papasakok savo istoriją. Jų mums vis dar reikia kad būtume arčiau vieni kitų. Pasidalink, pakomentuok, parodyk kad šis gerumas nesustotų.
