Vėl spėjau vėl vėl vėluoti. Vėl užklupau į susitikimą su restorano vadovu, kuriame per mėnesį turėjo įvykti mano vestuvės. Banketas šimti žmonių, meniu turi būti patvirtintas šiandien, degustacija, gėlių kompozicijų pasirinkimas ir svečių sėdimų vietų planavimas visa tai priklausė nuo mano šiandienos vizito. O aš sūriavau spūstyje, viduryjo vakaro piko valandų, ir jau išdykęs norėjau šaukti, stebėdamas begalinę raudonų žibintų eilę priešais.
Sofija Gordeikaitė, trisdešimt septynių metų, penkių prabangios grožio salonų Žavesys savininkė. Verslo įžvalgė, sėkminga, kaip geležinė dama, visada žinojusi, ko nori iš verslo, darbuotojų, gyvenimo. Išskyrus vieną dalyką asmeninį gyvenimą. Dešimt metų aš atsidaviau imperijos kūrimui, o vyrų, nuoširdžių jausmų, šeimos nebuvo laiko. Siela buvo tuščia, kol į ją neįžengė Jis. Artemas. Jis buvo tobulas mandagus, dėmesingas, išraiškingo skonio, su tokiais pat nepriekaištingais pasiekimais. Atrodė, kad likimas pagaliau man suteikė galimybę laimės.
Aš ištrūčiau iš spūsties, staiga sukdamas į atsarginį kelią, ir per penkiolika minučių iššokau iš automobilio prie įspūdingų Laiko restorano Montblaus įėjimo. Širdis trenkė kaip sūris, galvoje sukosi klausimų sąrašas administratoriui. Ir aš beveik sukliučiau į ją mergaitę, maždaug dešimties metų, basą, drabužį sušvisusį iki skylių, rankose nešiojusią kupiną beveik išdžiūvusių rožių.
Pirkite gėlių, prašau, jos balandžiai balsas buvo tylus, bet ryžtingas. Ji ištiesė man vieną rožę, kurios puokštė jau nuviltė, nuvertė lapeliai.
Ne, brangioji, dabar ne, bandžiau mandagiai, bet tvirtai ją apeiti, skubėdamas į norimą durį. Bet ji buvo greitesnė, vėl užstojo kelią, jos didelės, peraugusios vaikystės akys žvilgo desperatiška prašymu.
Prašau, labailabai reikia. Tai paskutinė puokštė, ji prispaudė gėles prie krūtinės, ir atrodė, kad netrukus pradės verkti.
Viešpatie, kiek dar galime laukti! Nėra laiko! švilpė mano galvoje.
Mergaitė, tu net neįsivaizduoji, aš neturiu laiko. Beje, gėlės turėtų man dovoti vyrai, ne aš pirkčiau gatvės vaikus, pasakiau aš griežčiau, nei norėjau.
Aš beveik įkišau į besisukančias duris, kai jos balsas, staiga sustiprėjęs ir aiškus, priėjo prie manęs, kaip ledo adata į nugarą:
Neįsituok su juo.
Aš sustojau vietoje, tarsi elektros šoktu. Lėtai apsisukau. Ausyse švilpojo.
Kas…? Ką tu sakėte?
Mergaitė neklypė žiūrėti. Jos rimtos, ryškios akys matė mane iki šerdies.
Su Artemu. Neįsituok su juo. Jis tave apgauna.
Man šie žodžiai sukėlė šaltą braižą per kūną. Oro tankumas susitraukė.
Kaip tai žinai? Kaip žinai mano sužadėtuojo vardą? balsas drebėjo.
Aš viską matėjau. Jis su kita. Jie kartu išleido pinigų. Jūsų pinigų. Jos automobilis toks pats kaip jūsų baltas, su įbrėžimu ant kairio sparno.
Man viskas susivystė iki taško. Įbrėžimas. Taip, aš praeitą mėnesį įbrėžau sparną, susidūrusi su stulpeliu požeminėje garažo. Niekam to nesakėme, remontuoti dar nebuvo. Kaip ji galėjo tai žinoti?
Tu… stebėjai mane? ištariau aš.
Jį stebėjau, be gėdos pataisė ji. Jis nužudė mano mamą. Ne tiesiai, rankomis, bet… dėl jo ji mirė. Širdis išryškėjo nuo skausmo.
Man kažkas sudužo. Aš lėtai, kad nepadėtume, nusėdau ant kelių, susidūriau su ja lyg lygėtume tą patį lygį. Dabar pamačiau kiekvieną jos veido taškelį, purvo dėmes ant skruostų, smulkias, iškirptas kojas.
Paaiškink man. Ramiai, po eilės. Kas tavo mama? paklausiau švelniai.
Buvo, pataisė mergaitė, balsas pilnas nevaikiškos liūdesio. Jos vardas buvo Irina. Ji turėjo gėlių parduotuvę. Didelę, gražią, kvapą į dangų primenančią. O tada atėjo jis. Maksas, taip jis prisistatė. Padovanojo didžiulę puokštę, atejo kasdien, sakė gražius žodžius, kurie sielą praturtino. Mama įsimylėjo, kaip mergaitė.
Maksas? Bet mano sužadėtuojo vardas Artemas. Ši šalčio šokas trumpam suminkštėjo.
Brangioji, gal galvojai, kad kitas? bandžiau.
Ne, ji pažadino galvos, plaukai švilpojo. Tas pats. Jo rankoje žyda, čia, parodydama smulkų pirštą ant savo riešo. Ir jis visada dėvi pilką kostiumą. Brangų, su šilkinėmis kaklųrišėmis, kaip prinokusių vyšnių spalva. Jį dovanojai gimtadienio proga, jis didžiuodamasis skelbė mamai telefonu, ji verkė.
Man džiūgėja burna. Kaklųrišė. Taip, aš iš tikrųjų dovanojau jam tą kaklųrišę iš Milano prieš mėnesį. Jis teigė, kad tai jo talismanas. Nedriekau, jausdama, kaip žemė dingsta po kojų.
Tęsk, prašau.
Mama įdėjo į jo verslą visus savo pinigus. Jis sakė, kad atvers tinklą restoranų, kaip čia, parodyta į Montblaus pastatą. Ji pardavė parduotuvę, gėles, svajonę, ir davė jam viską. 35000. Jis pažadėjo susituokti, nuvykti prie jūros. Tada tiesiog išnyko. Mama ieškojo jo, rašė žinutes, skambino. Numeris neatsakė. Ji verksdama kasdien, nevalgė, nesigulėjo, tik stovėjo prie lango. Po dviejų mėnesių jos nebeliko. Gydytojai sakė širdis sustingo nuo streso.
35000. Aš taip pat įdėjau į jo verslą 45000 į restorano atidarymą. Tą patį sumą, kurią jis ieškojo.
Kaip žinai, kad tai tas pats? šnabždėjau, bijodamas atsakymo.
Mergaitė neatsitraukdama pasiilė į suknelės kišenę ir ištraukė susitrauktą, nusidaužytą nuotrauką. Ant jos vyras ir moteris laimingai apkabinęsi parke. Aš įsigilinau, ir širdis nukrito į beprotišką gelmę.
Artemas. Tai buvo tikrai jis. Tik plaukai trumpesni, be to tos tvarkingos barzdos, kurią aš prašiau jam augti.
Iš kur tai turi? balsas trūko.
Mama saugojo. Tai vienintelė jų nuotrauka. Aš ją radau dvi savaites po jos laidotuvių. Pamačiau gatvėje. Norėjau prieiti, paklausti, kodėl jis tai padarė, bet išsigandau. Tada stebėjau, kaip jis važiuoja prie jūsų namų, kaip išeinate jam į svečius, bučiuojate. Pagalvojau reikia įspėti. Kad jums neatsitiktų tas pats, ką mamai.
Aš žiūrėjau į šią trapų, basų kojų mergaitę, laikydamą įrodymus mano kvailo laimės, ir visas mano vidus šaukė, kad ji kalba tiesą. Švari, kartaus, negailios tiesos.
Kaip vadini? paklausiau, jausdama, kaip ašaros artėja prie gerklės.
Aušrinė.
Aušrinė, alkaną?
Ji tik linktelėjo, ir šio paprasto judesio buvo visa jos vienišos egzistencijos skausmas.
Aš tave vesiu. Pirmiausia pavalgyk, o vėliau pasakok viską nuo pat pradžių. Viską, ką prisimenai.
Restorano administratorius, išraiškingas vyriškas su nepriekaištingu kostiumu, susitiko su manimi spindinčiu šypsniu, bet pamatęs mano draugę, jo veidas išsiplėtė nuostaba.
Sofija Gordeikaitė, ar su vaiku? jo balsas maišė klausimus ir lengvą pasmerkimą.
Taip. Įkelkite mums stalą, ramiausiame kampe, ir meniu, nutraukiau be galimybės diskusijoms.
Užsakiau Aušrinei visą desertų asortimentą ir šiltą sriubą, švelnią filtrų vištienos filė su daržovėmis. Ji valgė išalkusi, bet su nuostabia natūralia tvarka, akivaizdžiai stengdamasi elgtis tinkamai, kaip mokė jos mama. Kiekvieną kąsnį ji kramto lėtai, su garbei, ir man buvo iki ašarų gėda dėl ankstesnės šaltos.
Kur dabar gyveni, Aušrinė? paklausiau atsargiai, kai ji sustojo.
Prieglaudoje Spindulys. Laikinai. Kol globos institucija ras tinkamą šeimą ar vaikų namus.
Prieglauda. Viešpatie, jai tik dešimt metų, o ji viena šiame šaltame pasaulyje. Be mamos, be namų, su praradimo krūva, nepakeliamu suaugusiam.
Papasakok man apie savo mamą. Apie šį Maksą. Viską, ką prisimenai.
Aušrinė padėjo šauklelį, susiklostė rankas ant kelių ir pradėjo savo lėtą, bauginantį pasakojimą. Ramiai, be ašarų, tarsi skaitinė pristatymą. Ši ramybė buvo baisesnė nei bet kokia siaubinga išpažintis. Tai buvo ramybė žmogaus, kuris jau išsišluostė visas ašaras.
Irena buvo sėkminga, paklausi gėlininkė. Jos gėlių butikas su pristatymu buvo žinomas visame mieste, turėjo didelius įmonių klientus. Vieniša, graži, stipri, ji vieniša audė dukrą, ir, atrodo, aistringai trokšo vyrų peties. Ir susitiko savo svajonių vyrą mandagų, dėmesingą, su didžiuliais planais ateičiai. Jis sakė, kad svajoja sukurti tinklą prabangių restoranų, bet trūksta pradinių kapitalų. Pažadėjo grąžinti su palūkanomis, sukurti bendrą ateitį, susituokti.
Tokio paties pasakojimo atspindys. Skirtumas mano verslui penki salonai, nuosavybė didesnė.
O po jo dingimo tavo mama ne kreipėsi į policiją? paklausiau, jau žinodama atsakymą.
Kreipėsi. Sako, kad tai ne sukčiavimas, o nesėkminga investicija. Nėra nusikaltimo sudėties. Nėra įrodymų apgaulės. Mama rašė jam žinutes, meldė grąžinti bent dalį, kad išgyventų. Jis perskaitė žinutes, patvirtinimai buvo mėlyni, bet niekada neatsakė. Ji tai matė ir prarado protą.
Koks jis šlykštus. Koks skaiusčiai apskaičiuotas žvėris. Sugriebiau servetėlę, kol pirštų galai padingėjo balti.
Aušrinė, ar sakėi, kad matė, kaip jis su kita moterimi išleidžia pinigus?
Taip. Vakar. prekybos centre Galerija. Pirkė jai kailinę kailą. Ji juokėsi, šaukė, visą laiką jį bučinėdavo. Jis mokėjo auksine kortele. Aš priartėjau, apsimokiau, kad žiūrėčiau, kaip pardavėjas sako: Ačiū, Sofija Gordeikaitė, laimingų pirkinių.
Mano kortele. Jis mokėjo mano papildomą kortelę, kurią daviau jam prieš mėnesį mažiems išlaidoms, mielas, kad patogiai. Aš jam pasitikėjau, aklai ir be protingumo.
Aušrinė, ar galėtum parodyti man šią moterį, jei vėl ją pamatys? balsas buvo tylus ir įtemptas.
Mergaitė tvirtai pritakė.
Ji aukšta, kaip ir jūs, ilgų šIr nors likimas kartais gaubė mus migla, aš žinojau, kad kartu su Aušrine ir mūsų šeima galime įveikti bet kurį audrų šautą.
