„Tau išgirdus tai, ko nereikėjo girdėti“: kai meilė eina per išdavystę ir atleidimą
Greta ruošėsi šiai dienai kaip šventei. Išsirinko naują suknelę, iškepė mylimą vyro pyragą — tą patį, su vyšniomis ir trupiniais, nuo kurio Andrius visada murmėdavo malonumą. Nupirko gėlių — švelnius kremines rožes — ir išvyko anksčiau. Šiandien Morta, uošvė, pakvietė juos svečion. Motinos diena, viskas turėjo būti tobula.
Andrius, kaip sakė, turėjo būti svarbiame susitikime. Todėl, kai Greta privažiavo prie pažįstamos penkiaaukštės Vilniaus mikrorajone ir pamatė prie įėjimo jo automobilį, krūtinėje suspaudė.
„Keista…“, sušnibždėjo ji.
Nusprendė padaryti staigmeną. Išsitraukė raktą, tyliai jį pasuko spynoje. Nusiavo batus, nuplėšė koją koridoriuje, užgniaužė kvapą. Iš virtuvės sklido balsai. Ji norėjo šūktelėti — bet sustingo. Jie kalbėjo apie ją. Uošvė ir Andrius.
„Andriau, paklausyk…“, Morta kalbėjo reikliu tonu. „Šita santuoka — klaida. Aš tylėjau. Bet daugiau nebegaliu. Ji tau ne pora. Nei giminystės, nei kraičio. Nei auklėjimo, nei proto.“
„Mama…“
„Kokia mama?! Tas jos priverstas šypsenys, amžinai svajoja debesyse. Nei stiliaus, nei skonio. Nei galvos. Rašo ką nors, lyg tai profesija būtų. Kas ji? Poetė? Eilėrais vaikus maitinsite?“
„Mama, užteks…“, Andriaus balsas drebėjo.
„O tu pažiūrėk į Agnę — Irenos dukrą. Auklėta, išsilavinusi, graži, nuosavas butas, tėvai turtingi. O šia tavo… Ką ji tau davė, be amžino alkano žvilgsnio?“
Gretai viduje pasidarė šalta. Ji prisiglaudė prie sienos. Žodžiai daužė širdį kaip rykštės. „Niekas. Gudri. Be ateities.“
„Ji gera…“, bandė ginti žmoną Andrius, „aš ją myliu…“
„Meilė, meilė… Pagalvok apie ateitį. Apie vaikus. Ar visą gyvenimą ją išlaikysi? Ji nieko nemoka, net normaliai apsirengti.“
Greta neištvėrė. Apsisuko, tyliai išėjo ir, neatsigręžusi, nuslinko tolyn. Šaltas rudeninis vėjas plėšė veidą, ašaros tekėjo patys. Galvoje suko jos žodžiai: „ne pora… be stiliaus… nemoka…“
Vakaras. Ji sėdėjo kavinėje, žiūrėdama į puodelį su atvėsusiu kava. Paskambino Andriui:
„Aš neatvyksiu. Buvau prie jūsų buto. Ir viską girdėjau.“
„K-ką?!“, jis sutriko.
„Viską. Kad aš tau netinku. Kad aš bedugnė. Kad aš nenusipelniusi net tavo pavardės nešioti.“
Pauzė.
„Greta… Na mama… ji tiesiog nerimauja…“
„Dėl tavęs ar dėl savo garbės?“
Ji atjungė. Namo grįžo vėlai. Tyliai ėjo į miegamąjį. Andrius bandė aiškinti, ginti motiną, bet Greta nieko norėjo girdėti.
Sekančios dienos buvo šaltos — kaip gatvė. Ji vengė vyro, gyveno lyg rūke. O tada… vieną rytą, užvirinusi mėgstamą kavą, pajuto pasibjaurėjimą. Galva apsvaigo. Praleistas mėnesinis, keistas nuovargis…
Nupirko testą. Dvi juostelės.
Nėštumas.
Tas, apie kurį svajojo. Bet dabar — tai buvo smūgis.
„Aš laukiuosi“, pasakė ji vakare.
Andrius nublanko, tada nusišypsojo:
„Tikrai? Tai stebuklas!“
„Tikrai. Tik aš nebežinau… ar noriu jo gimdyti. Su tavo mama… su jos žodžiais…“
Jis priėjo, apkabino.
„Tu ne viena. Mums bus šeima. Tikra. Mama — ne amžina. O vaikas — tai mūsų. Aš su tavimi.“
Kitą dieną jie nuvažiavo pas Mortą.
„Mama…“, pradėjo Andrius, laikydamas žmoną už rankos. „Mums bus vaikas.“
Moteris sustingo. Tada akyse užsidegė: ar ašaros, ar šviesa.
„Jūs… rimtai? Viešpatie… Aš taps„Taip, mama,” atsakė Greta švelniai, jautdama, kaip seniai lauktas ramumas pradėjo užliejti jos širdį.
