Ar verta atleisti vyrui, kuris grįžo su nusikaltimo galva? Aš nenoriu gyventi taip, kaip dabar, bet ir grįžti pas jį nesiruošiu.
Su Dainium mes išgyvenome santuokoje keturiolika metų. Atrodytų, per tiek laiko daug išgyvenom, daug sukūrėm. Net skaičiau, kad dauguma skyrybų įvyksta pirmaisiais trejais metais, o vėliau – vis rečiau. Mes, matyt, buvome išimtis. Atrodė, kad tai tik eilinė istorija: vyras išėjo pas jaunesnę. Bet man tai buvo katastrofa. Gyvenimas suirto kaip ledas po kojomis, ir aš nuskridau į niekurį.
Dainius man pasipiršino, kai mes dar buvome beveik vaikai. Aš – paprasta mergina iš įprastos šeimos, jis – kilęs iš įtakingos, pasiturinčios, vienintelis sūnus. Tėvai padėjo – dovanojo mums puikią trąšą pačiam miesto centre. Mes greit susituokėme. Iš pradžių nematyta vaikų, aš jau praradau vilties, bet tada gimė sūnus, o po dvejų metų – duktė. Gyvenau kaip svajonėje: jaukus namai, šeima, vaikai. Viskas atrodė tikra.
O tada atsirado ji. Nauja darbe – miela, paslaugi, su aukos akimis ir nugalėtojos laipos. Ir staiga – jis išmeta mane su vaikais. Paprasčiausiai. Sakė, taip bus geriau. Butą paliko sau, mokėdavo išlaikymo pinigus – formaliai. O kaip man gyventi be išsilavinimo, be patirties, su dviem vaikais rankose?
Tėvai mus priglaudė senelės sename bute. Buvo ankšta, sunku, baisu. Mokėjausi vėl kvėpuoti. Mokėjausi taupyti, rankomis skalbti, bėgioti su vežimėliu po parduotuves ir dirbti iki išsekimo. Pamažu atsikėliau. Tapau stipresnė. Pripratau.
Praėjo metai. Ir staiga – skambutis. Dainius. Atsiprašinėja. Sakė, suklydo. Nežinojo, ką praranda. Kalbėjo taip, lyg būtume išsiskyrę vakar. Prašė susitikti. Ilgai nesutikau, bet galiausiai susitikome. Kažkur pakraštyje, pigiame kavinėj – ne ten, kur kadaip gėrėme vyną, žiūrėdami vienas kitam į akis.
Ir žinot, priešais mane sėdėjo jau ne jis. Ne tas puoselėtas, tikras savimi, išdidus Dainius. Šis buvo susikupęs pečiais, su apsiverkusiais akimis, savaitės barzda. Jis buvo tuščias. Viskas, kas jį darė mano gyvenimo vyru, dingo. Jo istorija irgi nebuvo nauja: ji reikalavo pinigų, dovanų, kelionių. Sudaužė jo verslą, išplatino informaciją konkurentams. Ir išėjo. O jis liko vienas.
Jis verkė. Stovėjo ant kelių. Sakė, kad mes – jo šeima, kad myli vaikus, mane. Bijojau, kad palūžsiu. Bet ne. Žiūrėjau į jį ir nieko nejaučiau. Ne gailesčio. Ne skausmo. Ne meilės. Tik abejingumą.
Pasakiau jam: „Baik vaidinti komišką.“ Net ne iš pykčio – tiesiog nuo nuovargio. Nenorėjau daugiau girdėti triukšmo, matyti jo apgailėtino žvilgsnio. Man buvo vis vienu, ar jis rėks. Juk būna žmonių, kurie rėkia gatvėse – ir niekas į juos nekreipia dėmesio. Pirmą kartą gyvenime pajutau laisvę nuo jo.
Bet namie pasidarė tuščia. Ne nuo vienatvės – nuo klausimų be atsakymų. Pasidalinau mintimis su mama ir draugėmis. Draugės buvo kategoriškos: jis išdavė – ir išduos vėl. Sakė, kad net neturėjau su juo susitikti. Mama, priešingai, džiaugėsi. Sakė, kad vaikams reikia tėvo. Kad man, kaip moteriai, nereikia visko mesti. Kad šeima – tai svarbu, net jei širdis tyli.
Aš klausiausi visų, bet atsakymo neradau. Praėjo mėnuo. Vis dar gyvenu pas senelę. Pati gaminu, pati nusprendžiu, kaip gyventi. Dainius pradėjo dažniau siųsti pinigus, metė gerti. Vis dar prašo grįžti. Bando parodyti, kad pasikeitė. O aš žiūriu į savo gyvenimą ir suprantu – nenoriu, kad jis liktų toks, koks yra. Bet ir pas jį grįžti negaliu.
Aš nebe vaikas. Man ne dvidešimt. Bet lyg įstrigau. Bijau žengti žingsnį. Pirmyn – į nežinomybę. Atgal – į išdavystę. Nežinau, kur eiti. Ir kiekvieną vakarą, kai vaikai miega, žiūriu į langą ir prašau savęs: tik suprasti, ko iš tikrųjų noriu. Tik vėl išmokti jausti…
