Su Viktoru gyvenome kartu keturiolika metų. Atrodytų, daug kartų įveikėme sunkumus, daug ką sukūrėme. Esu skaičiusi, kad dauguma skyrybų nutinka pirmaisiais trejais santuokos metais, o vėliau – vis rečiau. Matyt, mes buvome išimtis. Paprasta istorija: vyras išėjo pas jaunesnę. Bet man tai buvo visiškas griūtis. Gyvenimas suirpo kaip ledas po kojomis, ir aš nirtelėjau į tuštumą.
Viktoras man pasipiršino, kai mes dar buvome beveik vaikai. Aš – paprasta mergina iš įprastos šeimos, o jis – kilęs iš įtakingos, turtingos šeimos, vienintelis sūnus. Tėvai padėjo – dovanojo puikų trijų kambarių butą pačiame miesto centre. Greitai susituokėme. Iš pradžių nesisekė susilaukti vaikų, jau pradėjau abejoti, bet tada gimė sūnus, o po dvejų metų – duktė. Gyvenau kaip sapne: jaukus namai, šeima, vaikai. Viskas atrodė tobula.
O tada atsirado ji. Nauja darbe – miela, paslaugi, su aukos akimis ir nugalėtojos laisve. Ir staiga – jis išvaro mane su vaikais. Tiesiog. Sakė, kad taip bus geriau. Paliko butą sau, mokėdavo išlaikymo pinigus – formaliai. O kaip gyventi man, be išsilavinimo, be darbo patirties, su dviem vaikais?
Tėvai mus priglaudė senelių sename bute. Buvo ankšta, sunku, baisu. Mokėjausi vėl kvėpuoti. Mokėjausi taupyti, skalbti rankomis, bėgioti su vežimėliu po parduotuves ir dirbti iki išsekimo. Palaipsniui atsikėliau. Tapau stipresnė. Pripratau.
Praėjo metai. Ir staiga – skambutis. Viktoras. Atsiprašinėja. Sako, suklydo. Nesuprato, ką praranda. Kalbėjo taip, lyg mūsų skyrybos būtų nutikusios vakar. Prašė susitikti. Ilgai atsakiau neigiamai, bet galiausiai sutikau. Kur nors pakraštyje, pigioje kavinėje – ne ten, kur anksčiau gerdavom vyną, žvelgdami vienas kitam į akis.
Ir žinote, priešais mane sėdėjo jau ne jis. Ne tas puoselėtas, tikras savimi, išdidus Viktoras. Šis buvo susigūžęs, su apsinikusiomis akimis, su savaitės barzda. Jis buvo tuščias. Visa, kas darė jį mano gyvenimo vyru, dingo. Jo pasakojimas irgi buvo ne naujienas: ji reikalavo pinigų, dovanų, kelionių. Suvarė jo verslą, perleido informaciją konkurentams. Ir išėjo. O jis liko vienas.
Jis verkė. Stovėjo ant kelių. Sakė, kad mes – jo šeima, kad myli vaikus, mane. Bijojau, kad sulūšiu. Bet ne. Žiūrėjau į jį ir nejaučiau nieko. Ne gailesčio. Ne skausmo. Ne meilės. Tik abejingumą.
Pasakiau jam: „Nustok daryti iš save pašiepiamą žmogų“. Ne iš pykčio – tiesiog iš nuovargio. Daugiau nenorėjau girdėti triukšmo, matyti jo apgailėtino žvilgsnio. Man buvo vis vienu, ar jis rėks. Juk yra žmonių, kurie rėkia gatvėse – ir niekas nekreipia dėmesio. Pirmą kartą gyvenime pajutau laisvę nuo jo.
Bet namie tapo tuščia. Ne nuo vienatvės – nuo atsakymų neturinčių klausimų. Pasidalinau mintimis su mama ir draugėmis. Draugės buvo kategoriškos: jis išdavė – ir išduos vėl. Manė, kad net neturėjau su juo susitikti. Mama, priešingai, džiaugėsi. Sakė, kad vaikams reikia tėčio. Kad man, kaip moteriai, nereikėtų visko mesti. Kad šeima – svarbu, net jei širdyje tyla.
Klausiaus visų, bet atsakymo neradau. Praėjo mėnuo. Vis dar gyvenu pas senelę. Pati gaminu, pati nusprendžiu, kaip gyventi. Viktoras pradėjo dažniau siųsti pinigus, metė gerti. Vis dar prašo grįžti. Bando parodyti, kad pasikeitės. O aš žiūriu į savo gyvenimą ir suprantu – nenoriu, kad jis liktų toks, koks yra dabar. Bet ir pas jį grįžti negaliu.
Aš ne vaikas. Man ne dvidešimt. Bet atrodo, lyg įstrigau. Bijau žengti žingsnį. Pirmyn – į nežinomybę. Atgal – į išdavystę. Nežinau, kur eiti. Ir kiekvieną vakarą, kai vaikai užmiega, žiūriu pro langą ir prašau savęs: tik kad suprasčiau, ko iš tikrųjų noriu. Tik kad vėl išmokčiau jausti…
