Ar verta atleisti vyrui, kuris grįžo su nusikaltimo galva? Aš nenoriu gyventi taip, kaip dabar, bet ir grįžti pas jį nesiruošiu.
Su Viktoru gyvenome santuokoje keturiolika metų. Atrodė, kad perėjome per daug, daug ką pastatėme. Aš net skaičiau, kad dauguma skyrybų nutinka pirmaisiais trejais metais, o vėliau – vis rečiau. Mes, matyt, buvome išimtis. Atrodė, kad tai įprasta istorija: vyras pabėgo pas jaunesnę. Bet man – tai buvo griūtis. Gyvenimas subyrėjo kaip ledas po kojomis, ir aš nukritau į tuštumą.
Viktoras man pasipiršino, kai mes buvome beveik vaikai. Aš – paprasta mergina iš paprastos šeimos, o jis – iš įtakingos, turtingos, vienintelis sūnus. Tėvai padėjo – dovanojo mums puikų triskambario butą pačiam miesto centre. Greitai susituokėme. Iš pradžių nesisekė susilaukti vaiko, aš jau praradau viltį, bet tada atsirado sūnus, o po dvejų metų – dukrelė. Gyvenau kaip sapne: jaukus namas, šeima, vaikai. Viskas buvo tikra.
O tada atsirado ji. Nauja darbe – miela, paslaugi, su aukos akimis ir nugalėtojos laiploniu. Ir staiga – jis išvaro mane su vaikais. Paprasčiausiai. Sakė, taip bus geriau. Butą paliko sau, mokėjo alimentus – nominaliai. O kaip gyventi man, be išsilavinimo, be darbo patirties, su dviem vaikais ant rankų?
Tėvai mus priglaudė senelės sename bute. Buvo ankšta, sunku, baisu. Aš mokiausi vėl kvėpuoti. Mokiausi taupyti, skalbti rankomis, bėgioti su vežimėliu po parduotuves ir dirbti iki išsekimo. Pamažu atsitiesiau. Tapau stipresnė. Susitaikiau.
Praėjo metai. Ir staiga – skambutis. Viktoras. Atsiprašinėja. Sakė, suklydo. Nesuprato, ką praranda. Kalbėjo tarsi mes išsiskyrėme vakar. Prašė susitikti. Ilgai nesutikau, bet pabaigoje susitikome. Kur nors pakraštyje, pigioje kavinėje – ne ten, kur kažkada gėrėme vyną, žvelgdami vienas kitam į akis.
Ir žinotė, priešais mane sėdėjo jau ne jis. Ne tas puošnus, užtikrintas, išdidus Viktoras. Šis buvo susmukusiomis pečiais, apsiniaukusiomis akimis, su savaitės barzda. Jis buvo tuščias. Viskas, kas darė jį mano gyvenimo vyru, dingo. Jo pasakojimas taip pat nebuvo naujienas: ji reikalavo pinigų, dovanų, kelionių. Išdaužė jo verslą, išleido informaciją konkurentams. Ir pasišalino. O jis liko vienas.
Jis verkė. Stovėjo ant kelių. Sakė, kad mes – jo šeima, kad myli vaikus, mane. Bijojau, kad sulūžčiau. Bet ne. Žiūrėjau į jį ir nieko nejaučiau. Ne gailesčio. Ne skausmo. Ne meilės. Tik abejingumą.
Pasakiau jam: „Nustok daryti iš savęs pajuoką.“ Net ne iš pykčio – tiesiog iš nuovargio. Aš nebenorėjau girdėti triukšmo, matyti jo apgailėtino žvilgsnio. Man buvo visiškai nesvarbu, ar jis rėks. Juk yra žmonių, kurie rėkia gatvėse – ir niekas nekreipia dėmesio. Pirmą kartą gyvenime pajutau laisvę nuo jo.
Bet namuose tapo tuščia. Ne nuo vienatvės – nuo klausimų be atsakymų. Pasidalinau mintimis su mama ir draugėmis. Draugės buvo kategoriškos: jis išdavė – ir išduos vėl. Mano, kad net neturėjau susitikti su juo. Mama, priešingai, džiaugėsi. Sakė, kad vaikams reikia tėvo. Kad man, kaip moteriai, nereikia visko mesti. Kad šeima – tai svarbu, net jei širdis tyli.
Aš klausiausi visų, bet atsakymo neradau. Praėjo mėnuo. Aš vis dar gyvenu pas senelę. Pati ruošiu maistą, pati nusprendžiu, kaip gyventi. Viktoras pradėjo dažniau siųsti pinigus, metė gerti. Vis dar prašo grįžti. Bando parodyti, kad pasikeitė. O aš žiūriu į savo gyvenimą ir suprantu – nenoriu, kad jis liktų toks, koks yra. Bet ir pas jį grįžti negaliu.
Aš nebe vaikas. Man ne dvidešimt. Bet lyg užstrigau. Bijau žengti žingsnį. Pirmyn – į nežinomybę. Atgal – į išdavystę. Nežinau, kur eiti. Ir kiekvieną vakarą, kai vaikai miega, žiūriu pro langą ir prašau savęs: tik kad suprasčiau, ko iš tikrųjų noriu. Tik kad vėl išmokčiau jausti…
