Mano vardas Rasa. Man trisdešimt šešeri metai. Už pečių – vienas nesėkmingas bandymas sukurti šeimą, ilgų kovų su savimi metai ir didžiulė, kartais uždūstantis kaltės jausmas svarbiausiam žmogui mano gyvenime – mano mamai. Ir dabar, kai likimas vėl suteikė man šansą į asmeninę laimę, stojau prieš siaubingą pasirinkimą, kuris mane viduje drasko.
„Nori, nežinau, ką daryti…“, – sakiau draugei Dovilei telefonu, sėdėdama prie lango ir žiūrėdama į pilką Vilniaus dangų. „Andrius – nuostabus. Jis rūpestingas, stiprus, patikimas. Su juo jaučiuosi moterimi. Jis kviečia persikelti pas jį, gyventi kartu… Bet ką man daryti su mama?.. Tu gi žinai, kokia ji mano.“
Taip, Dovilė žinojo. Visi artimieji žinojo, kad mama – ne tik „glaudžiai prisirišusi giminaitė“. Tai moteris, kuri metų bėgyje vis labiau virtavo valdinga, erzlia, reikalaujančia nuolatinio dėmesio, bet kartu nepaprastai pažeidžiama. Kai supažindinau ją su Andriumi – viskas suėjo šakom.
Susitikime mama pradėjo keistai elgtis nuo pat pradžių. Andrių vadino svetimais vardais, apsimetinėjo, kad painioja, nors jos atmintis puiki. Po to „netyčia“ apvirė lėkštę su salotomis ant jo kelių. Andrius atsistojo ir išėjo. O mama tuojau apsimetė, kad patiria širdies priepuolį – iškvietiau greitąją. Vos gydytojai išvažiavo, ji ramiai atsigulė miegoti. O aš iki aušros sėdėjau virtuvėje ir verkiau, nesuprasdama, už ką man visa tai.
Paskutiniame pokalbyje Andrius tarė tiesiai:
„Rasa, tu turi pagalvoti apie seneilių namus. Ten ja pasirūpins, tu galėsi laisviau kvėpuoti, mes pradėsime kurti savo gyvenimą.“
Aš neatsakiau iškart. Bet viduje prasidūrė prisiminimai, lyg iš sielos gelmių.
Kai man buvo dvidešimt dveji, įsimylėjau bendradarbį Vytą. Gyvenome su mama dviejų kambarių bute. Mama buvo prieš. Kategoristiškai. Mes su Vytu slapta susituokėme, ir jis persikėlė pas mane. Tai yra – pas mus.
Ir prasidėjo pragaras. Mama šaukdavo iš vieno kambario, Vytas – iš kito. Jaučiausi lyg plėšoma pusiau. Ašaros tapo kasdienybė. Po metų jis išėjo.
„Tu gera, Rasa. Bet kol šalia tavęs tavo mama – laimės tu nerasi“, – paskutinėmis žodžiais pasakė jis.
Aš likau viena. Ir susitaikiau. Iki Andriaus. Iki to momento, kol vėl kas nors ištiesė ranką. Ir dabar – vėl aklavietė.
Su Andriumi nuvykome apsilankyti vienuose seneilių namuose. Ten viskas buvo švaru, tvarkinga, prižiūrėta. Bet atmosfera… Viduje lyg šaltis buvo. Senjorai tylomis sėdėjo, žiūrėjo į tuštumą. Kas vaikštinėjo takais, bet niekas nesišypsojo. Neišlaikiau ir paklausiau darbuotojos:
„Kodėl čia visi tokie liūdni?“
„Nes jie čia vieni. Juos apleido. Artimieji nevažiuoja, net nepaskambina. O jie laukia. Kasdien. Sėdi prie langų, patenka prie vartų…“
Grįžtant namo tylėjau. O viduje – skilo. Akivaizdoje kildavo vaizdai: kaip mama apklodavo mane naktį, kai sirgau, kaip bėgo iš darbo į vaistinę, kaip viena vilko visą mano gyvenimą. Taip, ji buvo sudėtinga. Taip, kartais nepakenčiama. Bet ji – mano mama.
Kai priartėjome prie namo, Andrius paklausė:
„Na, kada pradėsime ją ruošti išvykai?“
Aš atsisukau į jį ir atsakiau:
„Niekada. Negaliu jos išduoti. Tai būtų nedora. Mama atidavė man savo gyvenimą. Ir net jei ji ne tobula, aš jai dėkinga. Jei nori būti su manimi, turi su ja susitarti. Jei ne – reiškia, mūsų keliai skiriasi.“
Apsisukau ir išėjau. Jis nepaskambino. Ne kitą dieną, ne po savaitės. Manau, jis padarė savo pasirinkimą.
O aš – savąjį. Galbūt man vėl nepasisekė su vyru. Galbūt vėl liksiu viena. Bet negalėčiau gyventi žinodama, kad mano mama verkia kokiose nors įstaigose, nes aš ją iškeitėBet aš žinau, kad meilė ir sąžinė yra stipresnė už bet kokį patogumą.
