Radau užrašą, paslėptą prelų parduotuvės suknelėje – kas nutiko toliau, vis dar atrodo kaip stebuklas.
Aš visada buvau tokia mergina, kuri labiau pranyksta minioje, nei išsiskiria. Mokytojai mane vadino „žadančia“, „darbščia“ ar „tylia lyderė“. Bet schmikštas potencialas – tai faina, tik universiteto mokesčiams jis nemoka.
Tėtis išėjo, kai man buvo septyneri. Nuo tados liko tik mama, močiutė Dalia ir aš. Išsikapstėjom su meile, padovanotais baldais ir močiutės beržo arbatos gėrimais. Turėjom nedaug, bet pakankamai. Vis dėlto abiturientų balius atrodė nepasiekiamas – kažkas skirtas kitoms, ne man.
Kai mokykla paskelbė baliaus dieną, aš net neužsiminiau apie tai namie. Žinojau, kad negalime sau leisti puošą suknelę, kai mama dirba du darbus, o močiutei kaupiasi vaistų sąskaitos.
Bet močiutė – ji yra stebuklinga.
„Niekad nežinai, kokį lobį kas nors paliko už savęs,“ ji tada nusišypsojo. „Eime į medžioklę.“
Žinoma, kalbėjo apie prelų parduotuvę – jos asmeninę „drabužių karalystę“. Ten per metus buvau radusi daug lobių: senovinius palaidinius, beveik naujus batus, net odinį kuprinę su prekybos centro etikete. Močiutė tikėjo, kad visata siunčia mums tai, ko mums reikia. Tą dieną ji vėl buvo teisi.
Kai aš pamačiau tą suknelę, užstrigau vietoje.
Ji buvo tamsiai mėlyna, tamsesnė, kai krinta šviesa. Iki grindų, su lipniom meškerėmis pečiuose ir kelyje. Atrodė nešiota – jokių dėmių, jokių plyšių. Lyg būtų nupirkta dideliam svajonių šokiui, bet palikta laiko dulkese.
Kainos ženklelė? 15 eurų.
Penkiolika.
Žiūrėjau į ją, širdis plakosi, o močiutė šypsojosi.
„Atrodo, kad ji laukė būtent tavęs,“ sušnibždėjo ji.
Atnešėm namo. Močiutė iškart griebėsi siuvimo įrankių – taisė, suvarkė. Ji vis sakydavo, kad drabužis turi „sėdėti taip, lyg būtų tavo“. Kai ji kirpo atlaisvintą siūlę prie užtrauktuko, pastebėjau kažką keisto – siūlę, kuri netiko prie likusios dalies. Smalsumas nugalėjo. Įkišau pirštus į pamušalą ir pajutau… popierių?
Atsargiai ištraukiau mažą sulankstytą užrašą, pasiūtą tiesiai į audinį.
Jis buvo pageltęs nuo laiko, rašytas tvarkinga rašysena:
„Tau, kas rasi šią suknelę –
Aš esu Greta. Pirkau ją savo abiturientų šokio proga 1999-aisiais, bet niekada nesulaukau progos ją apsivilkti. Savaitę prieš balų mano mama susirgo, ir aš likau namie, kad ja pasirūpinyčiau. Ji mirė tą vasarą. Negalėjau pažvelgti į šią suknelę – nei išmesti. Ir dabar, galbūt, ji atkeliavo pas tave.
Jei ši suknelė tave rado, galbūt ji skirta tavo akimirkai.
Ir jei kada nors norėsi parašyti… štai mano el. paštas. NIr taip, dabar, kai žiūriu į savo nuotraukas iš baliaus, visados šypsausi prisimindama, kad kartais pačios gražiausios istorijos prasideda nuo paprasto užrašo sulenktame prelų suknelės kamšyje.
