Radau užrašą, paslėptą senienų parduotuvės suknelėje – kas nutiko toliau, vis dar atrodo kaip stebuklas.
Aš visuomet buvau tokia mergina, kuri labiau prislėgta nei matoma. Mokytojai sakydavo „daug žadanti“, „darbšti“ ar „tyli lyderė“. Bet potencialas yra gražus dalykas, tačiau jis nemoka nei balių suknelių, nei stojamųjų į universitetą.
Tėtis išėjo, kai man buvo septyneri. Nuo tada liko tik mama, močiutė Rožė ir aš. Gyvenome iš kapeikų, antrame rankų baldų ir močiutės neišsenkamos išminties bei žolių arbatų. Turėjome nedaug, bet mums to užteko. Tačiau šokių vakaras atrodė toks tolimas – lyg kažkas skirtas kitoms merginoms, ne man.
Kai mokykla paskelbė šokių vakarą, aš net neprisinėmiau to paminėti. Žinojau, kad negalime sau leisti prabangios suknelės, ypač kai mama dirbo dviem darbais, o močiutės sąskaitos už mediciną kauptėsi.
Bet močiutė – ji tikra stebukladarė.
„Niekada nežinai, kokį lobį kažkas paliko už savęs,“ ji pasakė vieną popietę mirksėdama. „Eime į medžioklę.“
Ji turėjo omeny senienų parduotuvę – jos versiją prekybos centro. Per metus ten buvau radęs visko: vintaginius palaidinius, beveik naujus batus, net odinį kuprinę su vis dar kabantiomis prekybos centro etiketėmis. Močiutė tikėjo, kad visata siunčia mums tai, ko mums reikia. Tą dieną ji vėl buvo teisi.
Kai pamačiau tą suknelę, sustingau.
Ji buvo tamsiai mėlyna, kai kuriose šviesose beveik juoda. Iki pat žemės, su elegantiškomis nėrinėmis per petis ir nugara. Atrodė nevaldyta – jokių dėmių, jokių plyšių. Lyg būtų pirkti dideliai svajonėms, bet palikta už laiko.
Kainos žyma? Dvylika eurų.
Tiesiog dvylika.
Žiūrėjau į ją, širdis plakosi, o močiutė šyptelėjo.
„Atrodo, ji laukė būtent tavęs,“ tyliai tartė.
Nunešėm ją namo. Močiutė tuoj pat užsiėmė savo siuvimo įrankių rinkiniu, segdama ir sutvarkydama. Ji visad sakydavo, kad drabužiai turi būti „lyg būtų nuo pat pradžių tavi“. Kaip tik peržiūrėdama užtrauktuką, pastebėjau keistą siūlę – neatitinkančią likusio audinio. Smalsumas nugalėjo. Įkišau ranką į pamušalą ir pajutau… popierių?
Atsargiai ištraukiau mažą sulankstytą užrašą, prisiūtą tiesiai prie audinio.
Jis buvo pageltęs nuo amžiaus, o rašyta tvarkinga rašysena:
„Kam tik ras šią suknelę –
Mano vardas Kotryna. Nusipirkau ją paskutiniams mokyklos šokiams 1999-aisiais, bet niekada nešiojau. Savaitę prieš šokius mano mama susirgo, ir aš likau namuose, kad ja pasirūpinsčiau. Ji mirė tą vasarą. Negalėjau nešioti šios suknelės – taip pat negalėjau jos atsisveikinti – kol dabar.
Jei ši suknelė atrado tave, galbūt ji skirta tavo akimirkai.
Ir jei kada nors norėtum parašyti… štai mano el. paštas. Jokio spaudimo. Tik… galbūt pranešk, kad ji atrado tinkamą žmogų.“
Žiūrėjau į tą užrašą ir jaučiausi lyg būčiau atradusi laiko kapsulę, užkastą būtent man. Parodžiau močiutei. Ji prispaudė ranką prie krūtinės ir sušnibždėjo: „Kokia širdis.“
Tą naktį parašiau Kotrynai laišką. Nežinojau, ar tas el. paštas vis dar veikia, bet norėjai padėkoti.
Parašiau:
„Labas, Kotryna,
Mano vardas Gabija, ir aš ką tik radau tavo užrašą senienų parduotuvės suknelėje. Šiais metais aš ją nešiosiu į šokius. Nežinau, kaip būtų atrodę tavo šokiai, bet pažadu, kad tavo suknelė šoks. Ačiū, kad ją pasidalinai.
Linkėjimai ir visko geriausio.
– Gabija.“
Spustelėjau „siųsti“ ir nesitikėjau atsakymo.
Bet kitą rytą laiškas jau laukė:
„Gabija –
Sėdžiu ir verkiu nuo laimės.
Atvirai, niekada negalvojau, kad kas nors ras tą užrašą.
Labai džiaugiuosi, kad suknelė atrado tave. Ačiū, kad parašei.
– Kotryna.“
Tai buvo pradžia.
Per ateinančias savaites Kotryna ir aš keitėmės žinutėmis. Ilgomis, trumpomis, kartais tik memais ir vėlyvais klausimais apie visatą. Ji jau buvo keturiasdešimtmečiIr kai atsisveikindamos dar kartą apkabinomės, supratau, kad meilė, užsiūta į tą seną suknelę, perėjo ne tik į mano širdį, bet ir į visus, kuriems ją papasakojau.
