Aš tau pagimdžiau sūnų, bet mums iš tavęs nieko nereikia, – paskambino meilužė Vyras žiūrėjo į Lėrą šuns akimis. — Taip, negirdėjai neteisingai. Lėra, prieš pusmetį turėjau kitą moterį. Porą kartų susitikome, daugiau nieko – paprasčiausiai pramoga. Ir ji man pagimdė sūnų. Visai neseniai… Lėrai galva apsisuko. Štai ir naujienos! Jos ištikimas, mylintis vyras turi vaiką „už borto“! Iki Lėros tik su dideliu vargu atėjo suvokimas, ką jis iš tiesų turi omenyje. Keletą minučių ji bandė suprasti, ką nori pasakyti jos vyras. Vyras sėdėjo priešais, pečiai nuleisti, rankos sugniaužtos tarp kelių. Atrodė sumažėjęs, lyg iš jo visą orą būtų išsiurbę. – Sūnus, vadinasi, – pakartojo Lėra. – Tu, vedęs žmogus, susilaukei sūnaus. Ir pagimdė tau ne žmona. Vadinasi, ne aš… – Lėra, aš pats nežinojau. Prisiekiu tau. – Nežinojai, kaip gaminami vaikai? Tau jau keturiasdešimt, Koliau. – Nežinojau, kad ji… kad ryšis gimdyti. Mes seniai išsiskyrėm, ji išėjo pas savo vyrą. Galvojau, viskas ten gerai. O vakar – skambutis. „Tau gimė sūnus. Tris su puse kilogramo. Sveikas.“ Ir padėjo ragelį. Lėra atsistojo. Kojos vos laiko, keliai lyg vatiniai, lyg būtų ką tik maratoną prabėgusi. Už lango siautė rudenėlis. Lėra nenoromis žavėjosi vaizdu už lango – gražu… – Tai ką dabar? – paklausė Lėra, neatsisukdama. – Nežinau. – Šaunus atsakymas tikro vyro, šeimos galvos. Nežinau. Ji staiga atsisuko. – Tu važiuosi ten? Pažiūrėti? Išsigandęs Kolia su gėda pakėlė akis į žmoną. – Lėra, ji parašė gimdymo namų adresą, pasakė, kad išrašymas poryt. Taip ir pasakė: „Nori – atvažiuok, nenori – nereikia. Nuo tavęs mums nieko neprireiks“. Išdidi… Nieko jai nereikia iš manęs… – Nieko nereikia, – kaip aidas pakartojo Lėra. – Šventa paprastybė. Koridoriuje trinktelėjo durys – grįžo vyriausieji. Lėra tuoj pat užsidėjo šypseną. Tai ji mokėjo profesionaliai – metai versle išmokė neprarasti veido net katėms už uodegos lendant. Į virtuvę žvilgtelėjo vyresnysis sūnus – aukštas, pečiai platūs, dvidešimtmetis vaikinas. – Sveiki, tėvai. Kodėl tokie susiraukę? Mama, yra ką valgyti? Po treniruotės alkani kaip vilkai. – Šaldytuve mantai, pasišildykite, – burbtelėjo Lėra. – Tėti, žadėjai pažiūrėt mano karbiuratorių sename Golfuke, – antras sūnus, jaunesnis, paplekšnojo tėvui per petį. Lėra stebėjo šią sceną, ir širdis taip suspaudė, kad kvėpuot tapo skaudu. Jie vadina jį tėčiu. Tikras jų tėvas dingo iš horizonto prieš daugelį metų, apsiribodamas alimentais ir retomis atvirutėmis. Kolia juos užaugino. Mokė vairuoti, gydė nutrynusius kelius, vaikščiojo į tėvų susirinkimus, sprendė reikalus mokykloje. Jis buvo jų tėvas. Tikras. Kolia išspaudė šypseną: – Pažiūrėsiu, Saniuk. Vėliau truputį. Palikit mamą, turim pasikalbėti. Vaikinai nuėjo skambėdami lėkštėmis. – Jie tave myli, – tyliai pasakė Lėra. – O tu… – Lėra, baik. Aš juos irgi myliu. Jie mano berneliai. Aš iš šeimos niekur neišeinu. Tiesiai pasakiau – čia buvo nelabai aiškus momentas. Klaida. Su ja… nu nieko ten rimta nebuvo. Tiesiog… nuotykis! – Tiesiog nuotykis, kurio pasekmė – dabar keisti sauskelnes… Į kambary įbėgo šešiametė Maša. Čia Lėros šarvai ėmė trūkinėti. Dukra įšoko tėčiui ant kelių. – Tėti! Kodėl toks liūdnas? Mama barė? Kolia priglaudė ją prie savęs, įsikniaubė į šviesius plaukus. Jis gyveno tik dėl jos. Lėra žinojo: už Mašą Kolia būtų bet ką sudraskęs. Tai buvo beprotiška, absoliuti tėviška meilė. – Ne, princese. Čia tik su mama apie suaugusiųjų reikalus kalbamės. Eik, įsijunk filmuką, tuoj ateisiu. Kai Maša išbėgo, virtuvėj vėl tvyrojo tyla. – Supranti, kad viskas keičiasi? – paklausė Lėra. Ji vėl atsisėdo už stalo. – Neišeisiu, Lėra. Myliu tave, vaikus… Negalėsiu be jūsų… – Tai tik žodžiai, Koliuk. Faktas vienas: tu ten turi sūnų. Jam reikia tėvo. Ta moteris… dabar sako „nieko nereikia“. Bet praeis mėnuo, pusmetis – vaikas pradės sirgti, augti, reiks pinigų. Tada paskambins. Sakys: „Kolia, žieminio kombinezono neturim“. Arba „Kolia, reikia pas gydytoją“. Ir tu važiuosi. Tu juk geras žmogus. Sąžiningas. Kolia tylėjo. – O pinigai, Koliuk? – Lėra nuleido balsą. – Iš kur juos paimsi? Jis trūktelėjo, lyg būtų gavęs per skaudžią vietą – Lėra pataikė tiesiai ten. Jo verslas žlugo prieš porą metų, skolas dangstė Lėros pinigais. Dabar dirbo, sukinėjosi, kažkiek uždirbdavo, bet tai buvo centai palyginti su tuo, ką nešė ji. Namas, automobiliai, vaikų atostogos, mokslas – viskas jos pečiuose. Jis net savo kortelės normalios neturėjo, viskas buvo areštuota, naudojosi tik grynais ar kortele, susieta su Lėros sąskaita. – Rasiu, – sumurmėjo jis. – Kur? Naktimis „Bolt’u“ važinėsi? Ar iš mano stalčiaus imsi, kad tam vaikui padėtum? Įsivaizduoji šitą absurdišką situaciją? Aš išlaikau šeimą, o tu už mano pinigus remsi aną moterį su iš šalies vaiku? – Ji ne kokia nors! – suriko Kolia. – Viskas buvo išspręsta dar prieš pusmetį! – Vaikas labiau sujungia žmones nei antspaudas pase. Tu važiuosi į išrašymą? Klausimas pakibo ore. Kolia trynė veidą rankomis. – Nežinau, Lėra. Atvirai… reikėtų. Vaikas juk nekaltas. – Atvirai, – nusijuokė Lėra. – O atvirai mūsų atžvilgiu? Mašos? Vaikų? Dabar nuvažiuosi ten – paimsi į rankas mažylį. Ir viskas. Praplauks. Pažįstu tave, esi jautrus. Pradėsi važiuoti. Iš pradžių kartą per savaitę, paskui kasdien, paskui – savaitgaliais. Meluoji, kad darbe užgriuvo. O mes laukiame namuose. Lėra atsistojo, prisiartino prie krano. Įjungė, pažiūrėjo į vandens srovę ir išjungė. – Jai aštuoneriais metais mažiau, Kolia. Jai trisdešimt du. Jai pagimdei sūnų. Tikrą, kraujo. Aš sūnų turiu ne iš tavęs, nors tu juos ir užauginai. O ten – tavo kraujas. Galvoji, jokio skirtumo nepadarys? – Nesąmones šneki. Bernai – mano, aš juos auklėjau. – Oi, baik! Vyram visada reikia įpėdinio. Tikro savo. – Mūsų Maša yra! – Maša – mergaitė… Kolia pašoko. – Gana! Kodėl nori išvaryti mane anksčiau laiko? Sakiau – lieku šeimoj. Bet ir visiškai atšalti negaliu. Ten žmogus. Taip, mano. Kalčiausias prieš tave, visur kaltas. Nori – lauk mane. Tiesiai dabar susirinksiu daiktus ir išeisiu. Pas mamą, į bendrabutį, kur tik reikia. Tik nereikia manęs šantažuoti! Lėra sustingo, staiga pasidarė baisu. Jei dabar pasakys „eik lauk“, jis išeis. Išdidus. Kvailas, bet išdidus. Išeis į niekur, be pinigų, be būsto ir tada tikrai prie jos prisiglaus. Ten jį priims, bus gelbėtojas, tėtis, nors ir vargšas, bet tikras. Ir tada Lėra jį praras visiems laikams. O ji nenorėjo prarasti. Nors skauda, nors skaudina, ji jį myli. Ir vaikai jį myli. Griūti lengva per minutę. Bet kaip gyventi tuščiuose namuose, kuriuos viskas jam primins? – Sėsk, – tyliai tarė. – Niekas tavęs nelaukia. Kolia dar sekundę stovėjo, sunkiai alsuodamas, paskui atsisėdo. – Lėra, atleisk man. Durnius aš… – Durnius, – sutiko ji. – Bet mūsų durnius… Vakare lyg rūke prabėgo. Lėra su Maša ruošė pamokas, tikrino darbo ataskaitas, bet mintys buvo kitur. Ji įsivaizdavo tą moterį. Kaip ji atrodo? Graži? Žinoma, jauna. Grečiausiai dabar žiūrį į kūdikį ir galvoja, kad nugalėjo. Nieko jai nereikia! Aišku, tai pats teisingiausias ėjimas. Nereikalauti, neisterikuoti, o tiesiog parodyti: štai, turi sūnų, mes išdidūs, susitvarkysim. Tai pataiko per vyrišką savimeilę kaip reikiant. Vyrui tuoj pat norisi būti herojumi. Kolia vartėsi, atsidusdavo, miegojo šuorais, o Lėra gulėjo atmerktomis akimis žiūrėdama į tamsą. Štai jai keturiasdešimt penkeri, ji graži, prižiūrėta, sėkminga, tačiau senatvė jau už kampo. O ten – jaunystė… *** Ryte buvo dar blogiau – Lėra negalėjo atsigauti. Bernai greitai pavalgė ir išlėkė, o Maša netikėtai užkibo. – Tėti, supink kasytę! – paprašė. – Mama visada kreivai supina. Kolia paėmė šukas. Jo stambios rankos, pripratusios tiek prie vairo, tiek prie plaktuko, atsargiai iššukavo plonus mergaitiškus plaukus. Pynė kruopščiai, susikaupęs, net liežuvį iškišęs. Lėra gėrė kavą ir stebėjo. Štai jos vyras. Savąsias, šiltasis, savas. Ir kažkur ten yra kitas vaikas, kuris irgi turi teisę į jį! Na kaip taip? – Koliuk, – pasakė, kai Maša nubėgo rengtis. – Mums reikia apsispręsti. Dabar. Jis padėjo šukas. – Visą naktį galvojau. – Ir? – Nevažiuosiu į išrašymą. Lėrai viduje kažkas susitraukė, bet neišsidavė. – Kodėl? – Jeigu nuvažiuosiu – suteiksiu viltį jai, sau, tam vaikui. Negaliu būti tėtis dviem namams. Nenoriu, Lėra! Nenoriu tau meluoti, nenoriu vogti laiko iš Mašos ir bernų. Savo pasirinkimą padariau vienuolika metų atgal. Tu – mano žmona, čia – mano šeima. – O tas berniukas? – Lėra pati nesuprato, kodėl klausia. – Remsiu pinigais. Oficialiai, alimentais ar sąskaitą atidarysim. Bet važinėt… Ne. Geriau tegul jis auga nežinodamas tėvo nei laukdamas per savaitgalius. Man taip sąžiningiau. Lėra tylėjo. Sukinėdama žiedą ant piršto. – Ar tikrai įsitikinęs? Vėliau nesigailėsi? – Galiu gailėtis, – nuoširdžiai pasakė Kolia. – Tikrai galvosiu, kaip jis ten. Bet jeigu pradėsiu važinėti – prarasiu jus visus. Tą jaučiu, nes tu to netoleruosi. Tu – stipri, Lėra, bet ne geležinė. Pradėsi mane nekęst, o to tikrai nenoriu. Dieve, kaip painiai aiškinu… Vyras atsistojo, atėjo iš už nugaros ir uždėjo rankas ant Lėros pečių. – Lėra, nenoriu kito gyvenimo. Yra tu, vaikai. O tai… tai mokesčiai už mano kvailystę. Esu pasiruošęs mokėti pinigais ir tik jais. Ne laiku, ne rūpesčiu, ne dėmesiu su šituo kūdikiu dalintis negaliu… Lėra uždėjo delną ant jo rankos. – Pinigais, sakai? – kreivai šyptelėjo. – Uždirbsiu. Nusilaušiu, bet uždirbsiu. Daugiau nė cento iš tavęs neprašysiu už savo klaidas. Čia – mano reikalas, Lėra. Lėra atsigavo. Taip, gal ir nusižengė prieš ją, bet būtent šių žodžių ji ir norėjo išgirsti. Vyrą dalintis su kuo nors ji neketino, jai visiškai nerūpėjo to, kitos, jausmai. Pagimdei nuo vedusio? Tavo problema. *** Į išrašymą Nikolajus nenuvažiavo. Meilužė paskui visą telefoną jam užkvaršino – šaukė, keikėsi, kodėl neatvažiavo. Kolia atvirai pasakė: ji gali tikėtis tik finansinės paramos, susitikimų nebus. Meilužė padėjo ragelį ir per pusę metų nuo tos dienos daugiau nepasirodė. Numeris liko nepasiekiamas. Ir Lėrai taip buvo net labai gerai.