Visada tave mylėsiu.
Aušrinė vos parvilko kojas iki namų, rankomis liesdama laiptinės sienas, kad nenugriūtų. Galva taip svaigo, kad prieš akis mirgėjo tamsūs ratilai. Ji nervingai griebėsi ieškoti raktų rankinėje, mintyse bardama save už paniką gydytojo kabinete. Bet kaip nepanikuoti?
Gydytoja Rimantė Ivanaitė, ramiai ir net kiek abejingai perbraukiusi per MRT nuotraukas, pasakė:
Aušrine, situacija rimta. Aneurizma. Kraujagyslės sienelė plona kaip voratinklis. Įsivaizduokit oro balionėlį, kuris bet kurią akimirką sprogs. Stresas, spaudimas… Operacija būtina dabar. Laukti eilės tas pats, kas žaisti rusišką ruletę. Nežinom, ar jums pakaks laiko.
O… o jeigu mokamai? išspaudė Aušrinė, delnais spodama rankinės rankeną.
Gydytoja paminėjo sumą eurais. Skaičius suskambėjo kaip nuosprendis. Tokių pinigų net svajoti negalėjo. Skurdas po mamos mirties, skolos, menkutė bibliotekininkės alga… Galėtų parduoti inkstą, bet vargu ar tiek gautų.
Laukit, kol paskambins dėl eilės, švelniai pasakė gydytoja. Ir venkit jaudulio. Visiškai ilsėkitės.
Ilsėkitės!, norėjosi rėkti Aušrinei. Bet ji tik linktelėjo ir išėjo, jausdama, kaip silpsta kojos.
Prigludusi prie durų savojo buto Pilaitėje, kurį paveldėjo iš dėdės Jono, Aušrinė bandė atgauti kvapą. Būtent šie namai jos paveldas. Dėdė Jonas, visą gyvenimą buvęs vienišas ir savamokslis filosofas, paliko jai po savo netikėtos mirties tris kambarius, pilnus įvairiausio šlamšto ir senienų. Vienam gal lobynas, jai dar viena našta.
Reikia viską peržiūrėti, gal ką nors parduot seną bufetą ar sekciją… Surinksiu nors kiek klinikai pirmajam įnašui, mąstė eidama iš kampo į kampą.
Mintis tiesiog sėdėti ir laukti, kol balionėlis galvoje sprogs, varė iš proto. Jai reikėjo kokio nors veiksmo. Bet kokio. Tik kad neužsėdėtų minčių.
Pradėjo nuo rašomojo stalo svetainėje. Sunkus, ąžuolinis, stalčiai pilni popierių. Pačiu paprasčiausiu automatiniu judesiu ji pylė į šiukšlių maišą: kvitai iš praeito amžiaus, sąskaitos už telefoną, net pasai nuo jau seniai išmestų dulkių siurblių.
Dirbo mechaniškai, negalvodama svarbu judėti. Skausmas galvoje po truputį traukėsi. Paskutiniame, giliausiame stalčiuje po senų laikraščių krūva rankos užkliuvo už kažko kieto. Ištraukė aptrintą kartoninę segtuvėlį, surištą senomis išblukusiomis juostelėmis.
Smalsumas nugalėjo apatiją. Aušrinė atrišo segtuvėlį. Viduje kruopščiai susegta laiškų šūsnys. Ne vokeliuose, o tiesiog lapai, rašyti tvarkingu, vyrišku, pažįstamu dėdės Jono braižu.
Ji paėmė viršutinį.
Miela Laima,
Praėjo jau trys mėnesiai, kai tu išvykai. Nepavyksta priprasti. Šiandien buvau institute viskas priminė tave. Tuštuma. Buvau kvailas, išdidus vaikis. Neturėjau leisti tau išvažiuoti po tos ginčo. Nežinau, kur tu dabar. Kaimynė sakė, kad išvykot ir viskas. Rašau tau, nors žinau, kad tu niekad to laiško neperskaitysi. Bet man būtina rašyti.
Tavo Jonas.
Aušrinė sustingo. Visada manė, kad dėdė Jonas buvo keistuolis ir uždaras žmogus. O čia tiek skausmo, tiek švelnumo. Perskaitė kitą laišką. Ir dar vieną. Visi iš 1972-ųjų. Visi kartojo tą pačią istoriją: susipažinimas, meilė, kvailas barnis (jis neišdrįso nueiti pas merginos tėvus paprašyti jų palaiminimo, išsigando atsakomybės), Laimos išvykimas su šeima nežinomais keliais. Nežinodamas adreso jis rašė laiškus į niekur, prisiekdamas amžinai mylėsiąs.
Laima, ieškosiu tavęs, kiek tik galėsiu. Jei nerasiu liksi mano vienintele meile visam gyvenimui.
Ir, akivaizdu, pažadą ištesėjo senas vienišius, ramiai nugyvenęs ir miręs.
Aušrinė pravirko. Beišsiplėtusi gailestingumo banga tiesiog užliejo. Iš tos užuojautos gimė keista, nutrūktgalviška mintis: gal Laima vis dar gyva? Rasti ją. Papasakoti, kad ji buvo mylima, kad jos nepamiršo.
Tai buvo naujas tikslas, kuris užgesino visas jos baimes. Galimybė atitaisyti seną klaidą.
Protu pradėjo suktis planai. Adreso nėra. Nei pavardės. Vėl peržiūrėjo laiškus. Viename paminėta: Pameni, kaip vaikščiojom parke prie Vaikų rūmų? Vis juokdavaisi iš tų akmeninių liūtų prie tavo daugiabučio Vilniaus gatvėje.
Vilniaus gatvė, Vaikų rūmai. Aušrinė puolė ieškoti per savo senuką telefoną. Rado nuotraukas senų namų, net sovietmečio pastatų su liūto reljefais virš įėjimo. Maža. Reikia vardo.
Griebėsi knistis po butą. Miegamajame, spintelėje prie lovos, rado seną fotoalbumą kietais viršeliais. Jaunas dėdė Jonas, šviesiaplaukis, atviru veidu. Ir šalia jisai ta mergina su dviem tamsiom kasom, žvilgsnis tiesus ir šviesus. Ant vienos nuotraukos krašto užrašyta: Grupė E-2, KPI, 1971 m. Laima G., Jonas, Rimas.
Laima G. tik viena raidė! Bet jau užuomina.
Toliau prasidėjo skaitmeninis detektyvas. Ieškojo archyvuose, tinklaraščiuose, pagal Laima, G, apytiksliai gimimo metai 19501952. Kaunas. Ieškojo pagal mergautines pavardes.
Ir, kaip tyčia, kraštotyros forume rado: Mano mama Laima GedimaitėSakalauskienė, baigusi vakarines KPI studijas 1973 m….
Gedimaitė! Laima Gedimaitė. KPI. Viskas sukrito. Vyras Sakalauskas.
Aušrinė ieškojo Laima Sakalauskienė ir rado straipsnelį rajono laikraštyje su nuotrauka. Sveikinimas Kovo 8-osios proga, skiriamas darbo veteranėms. Balta, griežta, bet šiltomis akimis moteris. Palygino su jaunystės nuotrauka iš albumo taip, ta pati. Veidas pasikeitęs, bet žvilgsnis toks pat aiškus.
Straipsnyje rašoma, kad Laima Sakalauskienė gyvena Rumšiškėse, aktyvi bendruomenės tarybos narė.
Širdis mušė kaip pašėlusi. Reikėjo tikslaus adreso! Aušrinė paskambino į seniūniją, prisistatė socialine darbuotoja, kuriai reikia perduoti padėką, ir be didesnių problemų išsiaiškino adresą.
Kaip susiruošė nelabai prisimena. Susikrovė segtuvą su laiškais, butelį vandens, ir jau sėdėjo autobuse. Kelias atrodė amžinas. Mintyse kūrė vis naujus scenarijus o jeigu ji nenorės kalbėtis? Išvarys? Galvos, kad kokia apgavikė?
Rumšiškės ją pasitiko obuolių žiedų kvapu ir tyla. Reikiamas namas švarutis, su žaliu tvorele, sode pilna rožių. Aušrinė giliai įkvėpė, jausdama, kaip drebantis spaudžia ranką, ir paspaudė skambutį.
Duris pravėrė Laima Sakalauskienė. Gyvai atrodė dar vyresnė ir trapesnė, nei nuotraukoje.
Taip? balsas ramus, bet pagarbiai atsargus.
Laba diena, jūs Laima Sakalauskienė? Aušrinės balsas išdavė sumišimą.
Taip. O jūs?
Esu Aušrinė Jono Petraičio dukterėčia.
Efektas žaibiškas moters ranka įsikibo į tvorelių, pirštai pabalę. Veidą iškreipė skausmas ir netikėjimas.
Jono? tyliai ištarė vos girdimai. Kurio Jono?
Jono Petraičio. Jis… jis jau miręs. Prieš mėnesį.
Laima lėtai, automatiškai, mostelėjo į vidų. Aušrinė sekė paskui, į žemomis lubomis jaukų namelį. Moteris įsitaisė krėsle, delnu sudrebėdama.
Mirė… žiūrėjo pro langą. O aš… aš vis žiūrėdavau laikraščiuose nekrologus, ar dar gyvas mano Jonas…
Mano Jonas tie žodžiai taip suspaudė Aušrinei širdį, kad vos laikėsi.
Laima, jis jūsų niekada nepamiršo, tyliai pasakė.
Moteris staiga pažvelgė, žvilgsnyje ne tik netikėjimas, bet ir pyktis.
Iš kur žinot?
Radau šitai, ištiesė segtuvą. Jis rašė jums. Labai daug. Visus tuos metus. Visi buvo jo stalčiuje.
Laima paėmė segtuvą kaip ypatingai trapų daiktą. Autobusiškai išrišo juosteles, ištraukė pirmą laišką ir pradėjo skaityti. Skaitė tyliai, ramiai. Tik per skruostą nuriedėjo viena, paskui kita ašara. Nevalė jų.
Kvailas, kvailas berniukas, balsas drebėjo. Kodėl? Kodėl reikėjo taip save kankinti?
Jis jus mylėjo, tyliai pratarė Aušrinė. Niekada nevedė.
Žinau, Laima pažvelgė į ją raudonomis akimis. Prieš penkiolika metų netyčia susitikau buvusią kurso draugę. Pasakė, kad Jonas vienišas, gyvena sau. Aš… Aš nedrįsau susitikti. Gėda buvo. Išsigandau.
Jums gėda?..
Išvažiavau tada. Nes man pasirodė, kad jam nereikalinga, jis nenori šeimos. Nors aš… nutilo, suspaudė rankose laiško lapą. Nors aš laukiausi, Aušrine.
Aušrinė akimirksniu sustingo.
Kaip, ką sakot?
Taip. Antrą mėnesį. Net nežinojau, kaip jam pranešti. Po to barnio atrodė, jog jis tik pabėgs. Tad pabėgau pirma su tėvais. Gimė sūnus.
Namuose ilgai tvyrojo tyla. Kraujas atslūgo iš Aušrinės veido.
Dėdė Jonas… turėjo sūnų? vos išspaudė.
Laima linktelėjo, žiūrėdama pro langą.
Aleksandras užaugo nuostabus žmogus. Aš ištekėjau. Vyras, Ramūnas, žinojo viską. Priėmė mane ir vaiką. Esu jam iki šiol dėkinga davė Aleksui pavardę, mylėjo kaip savą. Tačiau Jonas… balsas virpėjo, Jonas visad buvo čia, padėjo kumštį prie širdies. Visą gyvenimą. Niekada jo nepamiršau. O Aleksas viską žinojo kas jo tikrasis tėvas.
Aušrinė bandė suvokti ji turi pusbrolį. Kraujo giminaitį!
O… Aleksandras… kur jis dabar?
Jis chirurgas, pasakojo Laima ir balsas sušilo. Labai žinomas. Turi savo kliniką Kaune. Medvita. Kraujagyslių chirurgijos specialistas…
Ji nutrūko, atidžiai, motiniškai įsižiūrėjo į Aušrinę.
Vaikeli, tu visa išbalus. Gal prastai jautiesi? Sergi?
Nuo to šilto vaikeli Aušrinei galutinai išslydo savitvarda. Nesuplanavusi atvirauti, ji išdėstė viską: galvos svaigimus, baisią diagnozę aneurizmą, gydytojos pasakytą sumą eurais, beviltišką laukimą ir neviltį.
Laima klausėsi netrukdydama veidas vis rimtėjo. Galiausiai pakilo, priėjo prie seno telefono ir surinko numerį.
Aleksai? pradėjo be prisistatymo. Paskubėk namo, prašau. Ne, su manim viskas puiku. Bet čia atsitiko stebuklas. Tikras stebuklas. Atvažiuok, sūnau. Visi turi susipažinti.
…
Po valandos duryse pasirodė tiesus, rimtas, apie keturiasdešimt penkerių vyras. Kostiumas paprastas, plaukai šviesūs, jau žili, žvilgsnis aštrus kaip jauno dėdės Jono nuotraukoje.
Mama, kas nutiko? balsas ramus, bet akyse nerimas. Pažvelgė į Aušrinę.
Aleksai, čia Aušrinė. Laima susitvardė ir ryžtingai pasakė: Ji tavo tėvo brolio duktė. Jūsų pusbrolė.
Aleksas suakmenėjo prie durų. Žvilgsniu tiesiog tyrė Aušrinę, segtuvą ant stalo, mamos akis.
Mano tėvas… Jonas Petraitis? ištarė lėtai.
Taip, linktelėjo Aušrinė. Turiu jo nuotraukų.
Parodė telefoną su nufotografuotais albumo lapais. Aleksas ilgai tylomis žiūrėjo į nuotraukas, neišsiduodamas, bet akivaizdžiai jausdamas.
Jis taip ir nevedė?.. tyliai.
Ne, sušnibždėjo Aušrinė.
Vyro žvilgsnis tapo stebėtinai šiltas.
Mama sakei, kad sergi.
Aušrinė linktelėjo, bandydama suvaldyti emocijas. Laima trumpai paaiškino medikui dukterėčios būklę.
Turi nuotraukas, diagnozę? klausia Aleksas, mediko balsas griežtas.
Aušrinė ištraukė iš rankinės medicininį segtuvą. Aleksas žiūrėjo atidžiai kiekvieną raštą, kiekvieną sakinį. Galiausiai nuleido rankas.
Operacija reikia kuo greičiau, tiesiog pasakė. Laukti mirtinai pavojinga.
Žinau, tyliai. Bet neturiu pinigų…
Rytoj devintą atvyk į mano kliniką, pertraukė Aleksas. Atsiųsiu adresą. Tau padarys visus papildomus tyrimus ir paruoš operacijai. Poryt operuoju pats.
Negalėsiu… sumokėti… mėgino Aušrinė, raudonuodama.
Aleksas pasižiūrėjo taip šiltai, kad net užgniaužė kvapą:
Klausyk atidžiai. Turiu viską: kliniką, pinigų. O tu dabar mano šeima. Pauzė. Šeimai pas mane nėra žodžio sumokėti. Supratai?
Aušrinė galėjo tik linkčioti, ašaros tekėjo pačios. Tai nebuvo paprasta sėkmė. Tai buvo išsigelbėjimas, atėjęs iš praeities, iš meilės, kuri neišnyko per pusšimtį metų.
Laima priėjo ir apkabino ją tikrai, mamos šiluma.
Viskas, dukryte, dabar bus gerai. Paskui pamojo sūnui. Aleksai, ji gyvens pas mus po ligoninės? Aš ją slaugysiu.
Aišku, mama, nusišypsojo Aleksas. Ir jo šypsenoje tiek atokvėpio, kad Aušrinė suprato ji jau savo vietoje.
Ir stebėdama šalia griežtą brolį ir Laimą, kurios liūdesys akyse galiausiai nurimo, Aušrinė pirmąkart pajuto baimė traukiasi. Ją keičia naujas, seniai troškštas jausmas: ji nebėra viena. Ir gyvenimas tik prasideda.
