Nurydau ašaras: kaip iš motinos-karalienės virto beprote senute
Visą gyvenimą buvau viena. Nuo mažens. Tėvai mirė, kai man tebuvo aštuoneri. Likau su senelė sename name, kaimo pakraštyje. Ji buvo ir motina, ir tėvas, ir visa mano pasaulis. Bet ji išėjo, kai man buvo penkiolika – tada supratau, kad nebeliko nieko, tik aš pati.
Po aštuntos klasės ištekėjau. Galvojau, rasiu šeimą, atramą. Gimė dukrelė – mano maža džiaugsma, mano saulė. Vyras, deja, ne toks, kokį svajojau: gėrė, smurtavo. Kiek ašarų praliejau, kiek naktų miegota su drabužiais, bijant, kad vėl grįš užsiputęs, pikta. Galiausiai supratau: jei ne dėl savęs, tai dėl dukros – reikia išeiti. Išsiskyrėm. Likom su mažute, be pinigų, be paramos. Bet turėjau tikslą – užauginti, išmokyti, duoti viską, ko pati niekad neturėjau.
Dirbau iki išsekimo. Rytą – kepykloje, vakare – valau biurus, savaitgaliais – padirbu pas žmones. Bet kokiu oru – ir audroje, ir lietuje. O namie – šypsena veide, kad dukra nematytų, kaip sunku. Ji augo, gražėjo, o aš… Stengiausi visomis jėgomis, kad jai nieko nestigų. Lėlės, knygos, dviratis. Siuvau jai sukneles, taupydavau sau, ėmiau paskolas, tik kad mano princesė turėtų viską.
„Mamytė, tu man pati geriausia! Tu – karalienė!“ – sakydavo ji. O mano širdyje nuo tų žodžių skleisdavosi sparnai.
Vėliau – mokykla, išleistuvės. Ji priėjo spinduliuojanti:
„Mama, radau suknelę! Tokią gražią! Tik tūkstantis…“
Tūkstantis! Mano alga – trys šimtai. Bet tyliai linktelejau. Pardaviau auksines ausines, likusias nuo senelės. Jos atminimas – už suknelę.
Įstoję į universitetą. Džiaugiausi, didžiavausi! Pradėjau dirbti dar daugiau. Bet pinigų vis tiek trūko. Nuoma, mokesčiai, maistas, bilietai.
„Mama, tu ten Graikijoje gerai uždirbi? Gal galėtum dar šiek tiek atsiųsti? Čia sunku…“
O aš pati Atėnuose valiau namus nuo ryto iki vakaro. Venos išsipūtusios, nugaros skausmas, pirštai įskelę nuo valiklių. Bet dirbau. Nes jai – viską.
Praėjo metai. Paskambino:
„Mama, įsimylėjau. Norim susituokti.“
Aš sutriko.
„O mokslai? O diplomas?“
„Vėliau, mama, neverk!“
Dar sunkiau dirbau. Kad vestuvės būtų – kaip žmonių. Suknelė, pokylis, svečiai. Net nuotakos puokštę sumokėjau. O paskiau – gimė anūkas. Karutė, lovelė, sauskelniai, mišiniai. „Mama, padėk, sunku“. Ir aš padėdavau.
Vėliau nusprendžiau. Norėjosi mašinos – ne naujos, žinoma, senesnės. Nugarą skauda, autobusais nebegalėjau. Pagalvojau: gal vaikai parems?
„Mama, tu sveika? Kam tau mašina? Geriau pinigų anūkui – kambarį perdarysim, o tau ir autobusų užteks!“
Ir tada supratau. Skausmingai įsisąmoninau: jiems aš jau nebe motina-karalienė. Jiems aš – sena, pervargusi, trukdančioji. Trukdo jų jauniems planams, trukdo gyventi, kvėpuoti. Tapau… našta.
Išėjau į lauką, atsisėdau ant suoluko po smulkiu lietumi. Ir praėjo viskas pro akis: bemiegės naktys, nuo darbų subirdėję pirštai, ašaros virtuvėje, kol jie miegojo. Viskas – dėl jos. O dabar… dabar niekam nereikalinga. Nei kaip motina, nei kaip senelė.
Nusivaliau ašaras seno paltino rankove.
„Nieko,“ – pasakiau sau. „Išsiversiu. Kaip visada.“
O širdyje tebebuvo skausmas. Motinos skausmas, pamirštos, išduotos, peržengtos. Ir tada pagalvojau: gal kada pati taps motina, tada supras. Supras viską.
Atsikėliau. Lietus stabtelėjo. Plaukai slapė, batai pliuškėjo, bet ėjau. Lėtai. Tiesiai. Nes aš motina. Išgyvenau anksčiau – išgyvensiu ir dabar.
O tiems, kurie tai skaito, noriu pasakyti viena: nepamirškite motinų. Jų vertės nematuokite patogumu. Nes kol jūs jauni ir be rūpesčių, jos jums atiduoda paskutines jėgas. O kai ateis jūsų eilė, neduok Dieve, kad išgirstumėte tuos pačius žodžius, kuriuos kadaise pasakėte joms.
