Tamsiausiame ir užmirštame gyvūnų prieglaudos kampe, kur net fluorescencinės lempos šviesa nenorėjo pasiekti, gulėjo susisukęs šuo ant plonos ir nualintos antklodės. Vokiečių aviganis, kuris kadaise buvo stiprus ir didingas, bet dabar liko tik jo paties šešėlis. Kailis, anksčiau buvęs rasės garbė, dabar sudarkytas, išmargintas nežinomų randų ir nuspalvęs į neapibrėžtą pelenų atspalvį. Kiekviena šonkaulio atsispindėjo odos poveikyje kaip tylų bado ir apleidimo pasakojimas. Savanoriai, kurių širdys buvo sukietėjusios per metus, bet vis dar ne visai nejautrios, jį pavadino Šešėliu.
Vardas atsirado ne tik dėl jo tamsaus kailio ar polinkio slėptis pusšmėje. Jis buvo kaip šešėlis tylus, beveik nepastebimas, nematomas savo savanoriškai pasirinktoje uždaroje erdvėje. Jis nešokinėjo prie grotų matydamas žmones, neprisijungdavo prie lojimo triukšmo, nemojuodavo uodegos, prašydamas trumpo švelnumo ženklo. Tiesiog pakeldavo savo taurų, išblyškusį snukį ir stebėdavo. Stebėdavo, kaip prieš jo narą praeina žmonės, klausydavo svetimų balsų, o jo užgesusiuose, giliuose kaip rudens dangus akyse liko tik viena nykstanti kibirkštis: skausmingas ir išsekinantis laukimas.
Dieną po dienos prieglauda pripildydavo triukšmingų šeimų šaukiančių vaikų ir suaugusiųjų, ieškančių jaunesnių, gražesnių, “protingesnių” gyvūnų. Bet prie Šešėlio naros džiaugsmas visada nurimdavo. Suaugę praeidavo greitai, žvelgdami su užuojauta ar pasibjaurėjimu į jo skeletinę figūrą, vaikai nutildavo, be sąmonės jausdami seną liūdesį, skausmingai sklindantį iš jo. Jis buvo gyvas priekaištas, priminimas apie išdavystę, kurią jis pats atrodė pamiršęs, bet kuri buvo įsirėžusi į jo sielą.
Naktys buvo blogiausios. Kai prieglauda paskenddavo neramiame miegelyje, kupiname dejonės, verkimo ir brūkšnojų į betoną, Šešėlis uždėdavo galvą ant letenų ir išleisdavo garsą, kuris surakindavo net patyrusius prižiūrėtojus. Tai nebuvo verkimas nei liūdesio staugimas. Tai buvo ilgas, gilus, beveik žmogiškas atodūsis garsas, kuris atspindėjo visišką tuštumą, sielą, kuri kadaise mylėjo besąlygiškai ir dabar nyko po tos meilės svoriu. Jis laukė. Visi prieglaudoje tai matė jo akyse. Jis laukė ko nors, į ką jau pats netikėjo, bet negalėjo nustoti laukti.
Tą leteną rytą rudens lietus plaktų nemaloniai. Vanduo drumstė ant skardų stogo monotoniškai, nuplaunant bet kokį spalvų likutį iš jau pilkos dienos. Uždaryti liko mažiau nei valanda, kai durys su cvykščiu atsidarė, įleisdamos drėgno oro gūsį. Ant slenkstio stovėjo vyras. Aukštas, šiek tiek susinėręs, su senomis, permirkusiomis flanelinėmis striukėmis, iš kurių ant nusidėvėjusios grindų tekėjo vandens sruogelės. Lietaus lašai slinko jo veidu, maišydamiesi su išsekinimo raukšlėmis akyse. Jis sustojo lyg bijodamas sulaužyti trapią tos vietos liūdesį.
Jį pamatė prieglaudos vadovė, vardu Rasa, kuri per daugelį metų išugdė beveik antgamtinį sugebėjimą atspėti, kas čia atėjo: ar tik pažiūrėti, ar ieškoti dingusio gyvūno, ar surasti naują draugą.
“Ar galime jums padėti?” paklausė ji vos girdimu balsu, nenorėdama sulaužyti tylos.
Vyras sukrėtė galvą lyg pažadintas iš sapno. Lėtai atsisuko į ją. Jo akys buvo raudonai gelsvos nuo pavargimo ir, galbūt, neišlietų ašarų.
“Aš ieškau…” jo balsas skambėjo šiurkštus, lyg surūdijusi vy
