Rytojaus diena
Gabija gyveno su Vytautu penkerius metus, bet taip ir nelaukė vestuvių kvietimo. Mergina buvo puiki šeimininkė, tvarkė namus kaip per pėgą. Švelni ir meili. Tačiau pastaruoju metu jautė, kad jų ryšys atšąlo. Tiksliau – atšalo pats Vytautas, dažnai buvo niūrus ir vengiantis bendrauti. Vos tik pavakariaudavo, išsispirdavo prie televizoriaus žiūrėti filmą.
Gabijos glamonėms atsakydavo, kad pavargęs ir nori būti vienas.
„Klausyk, Austėja“, – konsultavosi Gabija su seserimi, – „ką tai gali reikšti? Toks elgesys tęsiasi jau beveik du mėnesius.“
„O jūs… net ir kartu nemiegate?“ – paklausė sesuo.
„Retkarčiais, bet tai nieko nekeičia“, – su rimtu veidu atsakė Gabija, – „ką aš tik nebandžiau: pyragus, romantiškus vakarienės, o jis vis tiek kaip apkartęs. Jau nebeima mane?“
„O kaip tu jautiesi – ar jis turi kitą?“ – išsitiesė Austėja.
„Iš kur man žinoti? Atrodo, ne. Po darbo grįžta namo. Bet man tai nepalengvina.“
„Gali susitikti dieną. Pavyzdžiui, pietų pertraukoje ar darbe“, – susimąstė Austėja, – „kodėl tau tiesiogiai nepaklausti? Juk esate nevedę. Gal jis mano, kad turi teisę ieškoti kitos.“
„Tau taip atrodo?“ – Gabijos akys užliejo ašaros, – „Kaip jis gali? Aš juk nieko blogo nedarau…“
„Na, gana verkti. Tu graži, švelni, dar jauna – rasysi vyrą. Aš tavo vietoje viską išsiaiškinčiau atvirai. Geriau karčia tiesa nei nežinomybė“, – patariausia tarė sesuo.
Tą patį vakarą Gabija, užvirtusi arbatos, pasakė Vytautui:
„Jei aš tau įsibodo – eik. Nelaikysiu, nors ir myliu kaip anksčiau…“
„Iš kur tokios mintys?“ – pradėjo Vytautas, bet sustojo, pamatęs Gabijos ašaras.
„Na, dar vienos dramos…“ – jis nervingai ėmė krautis lagaminą. Gabija stovėjo tarytum apstulbusi. Negalėjo patikėti, kad jos vyras, nors ir neoficialus, taip staiga pasiruošęs bėgti.
Jis grūdavo į lagaminą išlygintus marškinius, nesusimąstydamas. Usisivilko paltą ir, neatgręžęs galvos, atrakino duris.
„Vytautai!“ – sukrėstai sušuko Gabija, – „Ir viskas? Nieko nepasakysi? Penkeri metai…“
„Ką čia kalbėti – jau viską supratai. Taip, mes nebebandysime“, – atšiauriai atkirto jis.
„Tu nebebandi…“ – pakoreguvo Gabija. Bet Vytautas jau žengė laiptais žemyn. Mergina išlėkė paskui:
„Ar turi kitą? Kodėl nesakei?“ – rėkė ji.
„Niekas nėra. Tiesiog… tu – mano vakar diena. Supranti? Aklavietė. Meilės nebėra. Štai ir viskas“, – lediniu tonu atsakė Vytautas.
„Vakar diena?“ – Gabiją apėmė pyktis. Ji atbėgo į butą, lyg gavusi antausį.
„Vakar diena… Kaip nusidėvėjusi suknelė. Penkeri metai…“ – mergina verkė lig išsekimo. Tikėjosi, kad Vytautas tiesiog pergyvena darbo stresą, kad galės padėti. O vietoj to – tapo praeities šešėliu.
Gabija susirgo. Gulėjo su karščiavimu, vos vežiodama kojas. Stresas užgoždavo protą. Akyse stovėjo Vytautas, kraunantis lagaminą, jo abejingas veidas.
„Klausyk, Gabijele, baik gąsdinti tėvus. Pasaulis nepasibaigė“, – kiekvieną kartą kartodavo Austėja, – „ateisiu, padarysime remontą. Geriausias vaistas nuo liūdesio.“
„Ačiū, Austė…“ – silpna šypsena nusvito Gabijos veide.
Pavasaris atnešė permainas: seserys išklijavo naujus tapetus, pakabino užuolaidas, virtuvėj įsivežė šviestuvą su varpais.
„Na, kaip? Kaip naujame name!“ – džiaugėsi Austėja, – „Naujas gyvenimas – naujos mintys. Džiaukis, kad esi sveika. O likusi dalis – smulkmenos.“
Gabija linkčiojo ir padėjo prieš sesę savo geriausią kūrinį – kopūstų pyragą.
„Mane jau vesi į storąjį pasaulį su šiais pyragais!“ – juokėsi Austėja, – „Bet aš pasiruošusi. Tu – stebuklinga!“
Gabijai prireikė laiko priklausyti vienai. Kad užpildyti tuštumą, ėmė lankytis sporto klube, o Austėja traukdavo ją į Valstybinio dramos teatro pastatymus.
Dveji metai praskriejo darbe ir kūryboje. Gabiją paaukštino pareigose, o redakcijoje atsirado naujų veidų. Mergina dalyvavo seminaruose Kaune, įkvėpimo pilna.
Gyvenime pasirodė Andrius – kuklus poetas, retkarčiais spausdinęs eiles vietinėje laikraštyje. Liesas, akinis, su senoviška paltine – jis ėmė dažniau užsukti į redakciją ir ieškoti Gabijos. Galiausiai išdrįso pakviesti ją į kavinę „išgirsti naujų eilių“.
„Jūsų nuomonė man brangi, Gabija“, – droviai tarė jis, – „Esate nuostabi…“
„Iš kur žinote?“ – nusišypsojo ji.
„Matosi akyse…“
Kavinėje jie praleido du valandas. Gabija atrado jautrų lyriką, persmelktą švelniu humoro prieskoniu.
„Kaip jums pavyksta suderinti tokią subtilybę ir šypseną?“ – stebėjosi ji, – „Nuo šiol – jūsų gerbėja. Galvojate apie poezijos rinkinį?“
„Ačiū… Bet aš čia ne dėl publikacijų“, – raudonodamas tarė Andrius, – „Jūs – stebuklinga moteris. Gal galėtume… dažniau matytis?“
Gabija tylėjo. Jaučė jo simpatiją nuo pirmųjų susitikimų. Kai Andriaus keletą dienų nebūdavo, ji nerimaudavo. O dabar, jo žodžiams nusvitus, norėjosi paskęsti jo šiltoje žastyje. Jis paėmė jos ranką ir pabučiavo delną.
„Andriau… Neskubėkime“, – suglumus tarė ji.
„Kaip jūs liepsite, Gabija. Galime atsisakyti „jums“?“
„Galime… Andriau.“
Po mėnesio pasivaikščiojimų mergina pakvietė jį į namus Kovo 8-osios proga. Ruošdama stalą prie „ABBA“ muzikos, ji šokinėjo baltu prijuostėju.
Duris paskambino. „Per anksti“, – pamąstė Gabija. Bet atidarė – ir sustingo. Priešing stovėjo Vytautas su gėlių puokšte.
„Tu?“ – nustebo ji.
„Pakviesi vidun?“ – jis įsmaugė puokštę, – „Kaip pasikeitei…“
„Ko atėjai?“ – susijaudino Gabija. Nė menkiausio senų jausmų atgarsio – tik sumišimas.
„Sveikinti. Juk esame pažįstami“, – jis žvalgėsi kambaryje, – „Svečių lauki? Kopūstų pyrago kvapas… Gabijele…“
„Sveikinai – eik. Kokia aš tau Gabijele… Laukiu žmogaus, kuris mane myli. O tu girtas…“
„Ai, taip… Aš – nepageidaujamas. O kas jis – tas tavo svečias?“ – kartojo Vytautas.
„Jis – mano rytojaus diena“, – atkirto Gabija ir užtrenkė duris.
Vytautas leidosi laiptais, kol pro jį praėjo liesas vyras su mimozių puokšte. Andrius džiaugsmingai šypsojosi.
„Štai toks tavo rytojaus diena… Nieko ypatingo. Na, tegu tau, kluike su prijuostėm“, – pamąstė Vytautas. Per dvejus metus jis keitė tris drauges, bet nei viena nepalietė širdies. Ėmė gerti, nusprendė niekada nestoti į santuoką. „Nieko, dar rasiu“, – galvojo jis, – „man tik trisdešimt. Moterų – kaip grybų…“
O Gabija ir Andrius sužadėtuves šventė su visa redakcija.
„Nelaimė atnešė laimę“, – šnibždėjo Austėja nuotakai, – „jei ne Vytautas, nebūtum sutikusi Andriaus. Jis tave myli kaip beprotis!“
Po metų Gabija pagimdė sūnų. Andrius buvo septintame danguje. Jo eilėraščiuose nuo tada žydėjo saulė ir švelnūs vėjai.
