“Neverk manęs mama – tu mane senini!” Kaip moteris atsisakė dukros ir būsimo anūko dėl išgalvotos jaunystės
Ji jau mėnesį ant ribos. Įskaudinta, įniršusi, vieniša. Susitraukė į save, kai ją paliko mylimasis. O gi ji taip tikėjo “laimės” svajone, kad šį kartą viskas bus rimta.
Man 26, o ją vadina Laima, jai – 44. Biologiškai ji mano motina. Bet iš tikrųjų esame svetimos žmonės. Ji ištekėjo už mano tėvo devyniolikos. Po metų gimiau aš – nepageidaujamas vaikas, kaip vėliau ne kartą kartodavo. Išsiskyrė jiedu beveik iškart po mano gimimo, ir nuo to laiko tėvą ji tik vadino “parazitu” ir “nevykėliu”.
Ironiška? Tas “nevykėlis” jau daugiau nei dvidešimt metų gyvena su antrąja žmona. Turi savo verslą, didelį name prie Vilniaus, dvi butus ir net trobą Žemaitijoje. Būtent jis padovanojo man būstą vestuvėms, kuriame dabar gyvename su vyru.
Augino mane močiutė – tėvo mama. Vėliau tėvas pasiėmė mane į savo naują šeimą. Ir žinai, niekada nejaučiausi ten svetima. Mano pamotė – aukso žmogus, ji man tapo tikra mama. O Laimą nuo mažens vadindavau tiesiog vardu. Ir ne be reikalo.
Man buvo devyneri, kai Laima nusivedė mane į Palangą – “pailsėti kaip mamytei su dukrele”. Aš tik ištariau: “Mama, ar galime į paplūdimį?” Ir atsiliepė rėksmas, kuris nudegė pusę viešbučio:
“Niekada nevadink manęs mama! Tu man pridedi metų! Sakyk Laima, ar supratai?”
Supratau. Nuo to laiko daugiau su ja niekur nevykau. Ją domino vyrai, salono procedūros, vakarėliai. O aš likdavau su močiute. Paskui – su tėvu ir jo nauja šeima. Ir ačiū Dievui.
Per šiuos metus Laima turėjo penkis vyras. Tarp jų – begaliniai meilužiai, išpučiai, dirbtinės šypsenos, priklijuotos blakstieniai. Dirbo prestižiniame Vilniaus salone. Verdžiojo viską, ką galima. Botoksas, užpildai, siūlai, lūpos – veidas jau nejautė emocijų, o ji vis tiek tikėjo: “Aš dar jauna, aš dar galiu!”
Paskutinis jos “princas” buvo dvejais metais už mane jaunesnis. Vyrukas vardu Dovydas. Liesas, išmuštas tatuiruotėmis, dirbo baruose.
“Dukrele, susipažink. Tai Dovydas. Mes susituoksime. Turime rimtus santykius,” – tarė ji spindėdama kaip mergaitė prieš išleistuvės.
Aš sustingau. Tada tyliai išsiblaškiau:
“Laima… aš laukiuosi. Tu netrukus tapsi močiute.”
Dovydas sušvilpė, ėmė pliaukšti šampaną, šaukti “valio!”, o mano motina apsitrinko. Tyliu atsistojo, pagriebė krepšį ir, užtrenkdama duris, išvaro nežinia kur.
Praėjo savaitė. Ji staiga pasirodė – apsipylusi ašaromis, iškraipytais veidrais:
“Tai dėl tavęs! Jis mane paliko! Tu viską sugadinai savo “močiute”! Aš nesiruošiu senėti! Man tik 37! Aš dar noriu gyventi, o tu mane į kapus temki su savo vaikais!”
Nepakėliau ausų. Moteris, kuri mane pagimdė, pavadino mano nėštumą – išdavyste. O paskui išspjovė paskutinį sakinį, kuris, atrodo, sudegino likusį ryšį:
“Aš niekada neturėjau dukros. Ir neturėsiu nei anūkų, nei proanūkių. Pamiršk, kad aš egzistuoju.”
Ir išėjo.
O mes nuvykome pas tikrąją šeimą – pas močiutę ir senelį. Jie apkabino, apsiverkė iš džiaugsmo. Jau svarstė, kaip pavadinsime kūdikį, kas vesis vežimėlį, kas megzti batsiuvius. Būtent jie – mano atrama, mano užnugarys, mano tikrovė.
O Laima? Tegui bėgioja už amžina jaunyste. Bet vieną dieną ji atsibus tyloje – tuščiame bute, svetimoje kūne, žvelgdama į veidrodį, kuriame atspindžio jau seniai nebėra. Ir tada, galbūt, supras, ką iš tikrųjų prarado.
