Netikėtai atvykau pas vyrą ir iš karto supratau, kodėl jis taip dažnai pasilieka darbe
Dvidešimt trejus metus Giedrė Skomantienė virė barščius, lygino marškinius, kentė anytą ir jos legendinę frazę: o štai Mindaugėliui vaikystėje manų košė labiausiai patikdavo. Dvidešimt trejus metus ji tikėjo, kad vyras vargsta darbe dėl rimtų priežasčių. Nutinka ketvirtinių ataskaitų sūkuriai. Posėdžiai. Force majeure. Viskas aišku, suprantama.
Bet paskui kažkas lyg perjungė jungiklį tik ne iš karto. Pirma telefonas neatsiliepdavo. Gal užsiėmęs žmogus. Vėliau vakarienė trečią kartą per vakarą atšąla. Tada naujų gėlių kvapo kvepalai, kurių Giedrė jam nedovanojo. Lengvi, moteriški.
Giedrė nesukėlė skandalo. Ji niekuomet tokių nedarė. Ji iš tų, kurie naktimis tris savaites žiūri į lubas antrą valandą nakties, o tada atsikelia, užsivelka paltą ir išvažiuoja.
Taip ir išvažiavo.
Draugė Rasa, kuriai Giedrė paskambino kelyje, pasakė tą, ką buvo galima nuspėti:
Giedre, kam tu važiuoji? Ką pamatysi? Tik sau blogiau padarysi.
Jau blogiau nebebus, atsakė Giedrė ir išjungė telefoną.
Mindaugo biuras buvo trečiame verslo centro aukšte, kuris vadinosi Aukštupys. Giedrė žinojo tą pastatą. Buvo buvusi du kartus prieš tris metus per įmonės šventę ir kai atvežė Mindaugui pamirštą leidimą. Tąkart apsaugos darbuotojas pažvelgė į ją pagarbiai skyriaus vadovo žmona.
Buvo jau septinta vakaro. Parkavimo aikštelė pustuštė. Dauguma langų tamsūs.
Išskyrus vieną.
Giedrė sustojo prie savo automobilio ir pažvelgė aukštyn. Trečias aukštas, kraštinis langas dešinėje Mindaugo kabinetas. Ten švietė šviesa. Ir ten akivaizdžiai kažkas buvo: už stiklo judėjo du šešėliai.
Giedrė sustingo. Stovėjo ir žiūrėjo.
Tada ištraukė telefoną ir surinko jo numerį.
Ragelyje signalai. Vienas. Du. Trys.
Už lango mažesnė figūra kažko linko prie didesnės.
Keturi signalai. Penki.
Abonentas neatsiliepia…
Giedrė padėjo telefoną į kišenę. Ir nuėjo prie įėjimo.
Apsauginis pakėlė akis nuo savo telefono ir pažiūrėjo į Giedrę taip, lyg ji būtų rodžiusi kratą, o ne asmens tapatybės dokumentą.
Pas ką?
Pas Skomantą. Mindaugą Antanavičių. Trečias aukštas.
Užregistruota?
Giedrė įdėmiai pažvelgė. Ramiai. Kaip į sieną, kurią vis vien teks nugriauti.
Aš jo žmona.
Apsauginis Antanas apmąstė. Paspaudė ką nors pultelyje. Palaukė.
Neatsiliepia.
Žinau, pasakė Giedrė. Bet jis yra vietoj.
Trumpa pauzė. Antanas, matyt, galvoje svarstė leisti skyriaus vedėjo žmoną be leidimo ar ne. Vienoje pusėje tvarka, kitoje žmona. Žmonos juk tokios. Po to nieko nepaaiškinsi.
Prašau, ištarė Giedrė, ir apsauginio ranka pati nuėjo nuo turniketo.
Trečias aukštas. Pilkas koridorius su vienodomis durimis ir minkštu kilimu. Giedrė ėjo ir galvojo: gal reikėjo paskambinti Rasai. Arba iš viso nevažiuoti. O gal dar važiuojant užsukti į kavinę, kavos išgerti, galvą pravėdinti. Atsigauti.
Nors koks čia atsigauti…
Kabinetas koridoriaus gale. Durys ne pilnai uždarytos per kraštą plonytė šviesos juostelė. Ir balsai.
Giedrė sustojo per du žingsnius.
Moteriškas juokas. Lengvas, lyg vėjo atodūsis. Kaip žmogaus, kuriam ką tik pasakė labai gerą dalyką.
O tada Mindaugo balsas. Giedrė klausėsi. Trisdešimt sekundžių. Minutę. Rankos šaltos, bet skruostai degė kaip keista.
Tada atstūmė duris.
Mindaugas sėdėjo ant stalo krašto, ne už stalo, būtent ant krašto, šeimininkiškai, ir kažką aiškino jaunamei moteriai, kuri stovėjo šalia su popieriais rankose. Moteriai gal buvo kokie trisdešimt aštuoneri, simpatiška, plaukai surišti aukštyn.
Abu pažvelgė į duris.
Pauzė buvo tokia ilga, kad žodžių jau ir nereikėjo.
Giedre? tarė Mindaugas. Ir tame žodyje buvo viskas: nuostaba, baimė ir, kas baisiausia, lengvas suirzimas. Tarsi žmogų būtų sutrukdę.
Labas vakaras, pasakė Giedrė.
Moteris su popieriais žengė žingsnį atgal. Ir dar vieną. Paskui rado, ką žiūrėti pro langą.
Tu čia be perspėjimo? Mindaugas nulipo nuo stalo, bandė atsistoti išdidžiau. Gavosi kaip visada.
Skambinau, tarė Giedrė. Neatsilieipei.
Buvau užsiėmęs, pati matai.
Matau, ramiai pritarė Giedrė.
O dar kaip matė. Matė neatsisagstytą viršutinę marškinių sagutę. Matė, ant stalo du puodelius arbatos, vienas su lūpų dažais. Matė, kad ta moteris su popieriais niekaip neranda, kur juos padėti vis perdeda iš vienos rankos į kitą.
Čia Agnė, nauja projektų vadovė, pagaliau pasakė Mindaugas. Balsas lyg nieko neslėptų. Toks balsas būna, kai žmogus daug slepia.
Malonu, ištarė Giedrė.
Agnė visgi padėjo popierius ant stalo ir linktelėjo, nusišypsojo. Šypsena normali, Giedrė jos beveik nekaltino. Ji juk Mindaugui jokių pažadų nedavė.
Eisiu, ištarė Agnė.
Taip, nusišypsojo Giedrė. Prašau, eikite.
Agnė išėjo. Moteriškai santūriai.
Mindaugas ir Giedrė liko dviese. Kabinete tylu. Už lango vakarinė stovėjimo aikštelė, žibintai, svetimi automobiliai.
Kam tu atvažiavai, tarė Mindaugas. Tai buvo ne klausimas, tai buvo nuoskauda.
Giedrė pažvelgė į puodelį su lūpdažiu. Tada į vyrą.
Norėjau suprasti, šaltai pasakė ji, kodėl tu neatsiliepei.
Buvau užsiėmęs, gi sakiau.
Sakiai.
Pauzė.
Giedre, nereikia čia tragedijos. Mes dirbam. Darbo susirinkimas.
Septintą vakaro?
Taip, septintą! Būna! Projektai dega supranti, kas tai?!
Mindaugas kalbėjo garsiai, įtikinamai, net šiek tiek piktai. Taip kalbama, kai nori apimti balsu argumentų trūkumą. Giedrė tai puikiai žinojo. Dvidešimt treji metai rimta mokykla.
Ji tylėjo. Žiūrėjo į jį.
Ir va čia kažkas Mindauge sulūžo. Nes anksčiau ji būtų jau arba pravirkusi, arba atsiprašiusi, arba išėjusi. O dabar stovėjo ir žiūrėjo. Tyliai.
Važiuokim namo, jau dusliau ištarė jis. Pasikalbėsim.
Važiuokim, sutiko Giedrė.
Ji išėjo pirma. Ėjo koridoriumi su pilku kilimu, o galvoje buvo keista beveik tuščia.
Tiesiog aiškumas. Ledinis, kaip stiklas.
Viską ji pamatė. Dabar belieka spręsti, ką su tuo daryti.
Namo važiavo tylėdami.
Mindaugas vairavo ir žiūrėjo į kelią. Giedrė spoksojo pro langą į šviesas, į šlapią asfaltą, į jaukių butų langus už kiekvieno jų kitas gyvenimas, kita virtuvė, kitas vyras. Ir, matyt, kiekviena moteris turi kokią Agnę. Dar neturi arba jau turėjo.
Lifte Mindaugas paspaudė penkto aukšto mygtuką. Giedrė stovėjo šalia ir galvojo: dabar įeisime, jis ims aiškinti ilgai, nuosekliai, su nuorodomis į darbų kiekį ir kad viską neteisingai supratusi. Jis mokėjo aiškinti.
Įėjo. Mindaugas įjungė šviesą prieškambaryje, švelniai pakabino paltą jis visada kabino švelniai, Giedrę tai erzino visą gyvenimą, o šį vakarą ypatingai, pati nežinojo kodėl.
Giedre, paklausyk.
Klausau.
Ji nuėjo į virtuvę. Mindaugas sekė iš paskos. Atsirėmė į sieną. Sukryžiavo rankas.
Giedre, ten nieko nebuvo.
Gerai.
Mes tikrai dirbome.
Gerai, Mindaugai.
Tu man netiki.
Netikiu.
Tokio atsakymo jis nesitikėjo. Tikėjosi, gal ašarų. Arba riksmų. Ar abiejų kartu su lėkščių daužymu, nors Giedrė niekad lėkščių nedaužė. Tačiau ramus netikiu jį suglumino.
Kodėl? paklausė jis.
Nes mačiau tavo veidą, kai įėjau, tarė Giedrė. Tu žiūrėjai į mane kaip į kliūtį.
Netiesa.
Mindaugai. Ji atsisuko. Aš tave pažįstu dvidešimt trejus metus. Žinau, kaip tau gera mane matyti. Ir žinau šiandien.
Jis tylėjo.
Giedre, tu įsivaizduoji.
Galbūt. Ji gūžtelėjo pečiais. O kvapą irgi įsivaizduoju? Tuos kvepalus, kuriuos naudoji pastaruosius tris mėnesius?
Mano kvepalai.
Tu niekad tokių nenaudojai. Visada aš tau pirkdavau. Šitie kiti.
Mindaugas išsižiojo.
Štai čia jam, rodės, iš tikro pasidarė nepatogu.
Giedre, prisiekiu, nieko rimto.
Nieko rimto, lėtai pakartojo ji. Bet kažkas vis tiek buvo.
Aš to nesakiau!
Tik ką tą sakei.
Mindaugas trynė veidą delnais. Giedrė žinojo šį gestą taip jis darydavo, kai jausdavo blogai ar gėda. Dažniausiai gėda.
Giedre, tildamasis tarė jis, aš pats nesuprantu. Su ja labai lengva bendrauti. Ji jauna, į mane kitaip žiūri. Suprantu, skamba kvailai.
Skamba atvirai, pasakė Giedrė.
Nieko rimto neįvyko. Tiesa.
Bet galėjo.
Jis neatsakė. Ir ta tyla buvo iškalbingesnė už bet ką.
Giedrė linktelėjo. Lyg viduje sąraše uždėjo varnėlę.
Supratau, pasakė ji.
Giedre, tik nepaskubėk su išvadomis.
Mindaugai, ramiai, kaip stalas, ištarė ji. Tai ne paskubotos išvados, tai išvados, kurios prinoko per tris mėnesius. Kol tu naudoji svetimus kvepalus, neatsiliepi ir žiūri į mane kaip į spintą.
Jis nutilo. Žiūrėjo į stalą.
Noriu tau kai ką pasakyti, tęsė Giedrė, ir prašau išklausyti iki galo. Be paaiškinimų, be prieštaravimų. Paskui sakysi ką nori. Sutarta?
Mindaugas linktelėjo.
Nesiruošiu kelti scenų. Neklausiu, neverkiu, lėkščių nedaužau. Nutilo akimirkai. Bet noriu, kad suprastum: daugiau nesišypsosiu, kai viskas blogai. Dvidešimt trejus metus tylėjau, kai tavęs nebuvo, neklausiau, kad neerzinčiau. Tai jau baigėsi.
Mindaugas pakėlė akis.
Čia ne ultimatumai. Tiesiog pasakau, kaip yra. Tu turi apsispręsti, kas tau svarbu. Dabar.
Mindaugas tylėjo ilgai. Galop tyliai, kone pašnibždomis pasakė:
Giedre. Aš kvailas.
Taip, sutiko ji. Bet čia ne atsakymas į mano klausimą.
Giedrė tą pačią naktį išvažiavo pas Rasą.
Kraiti susidėjo greitai, be dramos. Mindaugas stovėjo prie miegamojo durų ir žiūrėjo, kaip ji dedasi daiktus.
Ilgam? paklausė.
Nežinau.
Giedre.
Mindaugai. Užtraukė užtrauktuką. Tau reikia pagalvoti. Man irgi. Pagalvokim abu atskirai.
Jis neprieštaravo. Tai pasakė apie viską daugiau nei žodžiai.
Rasa pravėrė duris, pažiūrėjo į Giedrę, į krepšį, į jos veidą, nieko neklausė. Tiesiog užstatė virdulį. Dėl to Giedrė ją mylėjo dvidešimt metų.
Virtuvėje sėdėjo iki antros nakties. Rasa klausėsi. Retkarčiais kažką tarteldavo ne patarimus, tiesiog žodžius, kurie neleidžia tyrai nusistovėti.
Mindaugas paskambino trečią dieną. Ne pasiaiškinti, ne teisintis. Trumpai pasakė:
Giedre, noriu, kad grįžtum. Supratau.
Ką būtent?
Kad kvailys esu. Bet jau ne pirmą kartą taip sakau, žodžiai nuvertėja. Noriu įrodyti.
Giedrė patylėjo.
Gerai, pasakė.
Grįžo namo penktadienio vakarą. Ant virtuvės stalo garavo barščiai su pervirusia burokėle. Mindaugas visad ją pervirtindavo bijodavo neišvirti. Šalia puokštė, kiek nevykusi, lyg pirko paskubomis.
Giedrė padėjo krepšį. Pažiūrėjo į barščius. Į gėles.
Perviriau burokėlius, iš už nugaros tarė Mindaugas.
Matau.
Bet visgi valgyti galima.
Pamatysim, ištarė Giedrė.
Ir nuėjo plauti rankų. Toks tas gyvenimas kartais burokėliai pervirti, kartais ne. Svarbiausia, suprasti skirtumą ir nekentėti dėl to visus dvidešimt trejus metus.
