„Man blogai, atvažiuok nedelsiant“: kaip pagyvenę tėvai griauna savo suaugusių vaikų gyvenimus
Kažkada mano dukros mokytoja turėjo motiną – seną moterį, visiškai sveiką, nereikalaujančią nuolatinės priežiūros. Nepaisant to, ji įprato skambinti dukrai kiekvieną dieną su tais pačiais žodžiais: „Kažkas negerai, skubučiau, atvažiuok.“ Tai skambėjo kaip įsakymas, ir kiekvieną kartą reiškė tą patį – mesti viską ir skubėti.
Dukra važiuodavo. Naktį, anksti ryte, net vidury darbo dienos. Ji važiuodavo, nes buvo gera dukra, nes tiesiog negalėjo kitaip. O po to grįždavo į darbą, vesdavo pamokas, keliaudavo namo – ir vėl į pagalbą. Taip ėjo mėnesiai, o gal ir metai. Kol jos kūnas nepasidavė.
Pirma buvo nelaimingas atsitikimas – moteris krito ir sulaužė ranką. Vos atsitiesus – dar viena trauma, šį kartą lūžo koja. Bet net tai nesustabdė motinos: vos dukra truputį atsigavo, viskas prasidėjo iš naujo.
Rudenį ji vėl grįžo į darbą. Atgal į mokyklą, prie vaikų, prie įprasto gyvenimo. Bet nespėjo net iki galo atsitiesti, kai motina vėl pradėjo skambinti su skundais: „Man blogai. Atvažiuok. Dabar.“
Ir moteris važiavo. Ir vėl, ir vėl. Kol vieną dieną tiesiog griuvo nuo plaučių uždegimo. Ji mirė ligoninėje. Jauna, graži, šviesi moteris – mokytoja, kurią mylėjo visas klasė. Niekas negalėjo patikėti, kad jos nebėra. Visi verkė: vaikai, tėvai, kolegos. Tik motina, atrodo, nesuprato, kad prarado vienintelę sielą, kuri atbėgdavo iš karto vos tik išgirdusi skambutį.
Praėjo vos mėnuo po laidotuvių, kai senoji moteris vėl griebėsi senų įpročių – dabar jau su jaunesne dukra. Ta, skirtingai nuo sesers, buvo kieto charakterio – tvirta, tiesi, su geležine valia. Ji neskubėjo pas motiną pirmu šūviu.
Bet motina spaudė. Skambindavo, dejuodavo, kaltindavo: „Tu manęs nemyli. Aš niekam nereikalinga. Nieks neatvažiuos, kol nemirsiu.“ Ir vieną dieną jaunesnioji dukra neišlaikė.
„Ona visą laiką važinėdavo pas tave. Gelbėjo. Šluostė ašaras, nešiojo maišus, veždavo vaistus. Ir ką? Kur ji dabar? Palaidota. O aš noriu pagyventi. Todėl dabar esu darbe. Ateisiu vėliau. O jei tau blogai – iškviesk greitąją. Jei gali surinkti mano numerį – surinksi ir 03.“
Nuo to laiko praėjo penkiolika metų. Motina vis dar gyva. Greitoji atvažiuodavo – ne kartą. Gydytojai padėdavo. Bet be dukters naktinių išbėgimų, be dramų ir rėksmo. Gyvena. Kaip gali. Tik gal dabar šiek tiek rečiau skambina su priekaištais.
Kartais man atrodo, kad senatvėje kai kuriems žmonėms tarsi išsijungia stabdžiai. Vietoj to, kad saugotų savo vaikus, leistų jiems gyventi – jie uždeda ant grandinės. Ne fizinės, o emocinės. Ne ligos, o įniršis, užgaida, savanaudiškumas tampa kaltininkais. Ir skambina: „Man blogai, atvažiuok.“ O paskui nebėra ir vaikų.
Jei kada nors pasieksiu pagyvenusį amžių ir man prireiks pagalbos, norėčiau išlaikyti sveiką protą. Ir jei dar suprasiu, kas vyksta – tegul nuveža į senelių namus. O jei nebesuprasiu – tuo labiau. Tegul jie gyvena savo gyvenimus. Augina vaikus, stato namus, važiuoja prie jūros.
Nenoriu būti žmogumi, kuris savo baimėmis prieš mirtį griauna artimųjų gyvenimus. Kuris kaltina visus aplinkui, tik kad jaustųsi mažiau vienišas. Kuris nesugeba pasakyti „ačiū“, bet gali vienu skambučiu sutraiškyti visą šeimą.
Daugelis sakys: „Kaip gali taip kalbėti? Juk tai motina.“ Bet būtent tie, kurie niekada nėra prižiūrėję ligoto senelio. Nėra nakčiais sėdėję pusiau tamsioje virtuvėje, gerkdami ašaras iš beviltiškumo. Nėra girdėję „Man blogai!“ telefono ragelyje, žinodami, kad visa tai – dėl dėmesio, o ne dėl tikros nelaimės.
Tokius žmones lengviau smerkti. O suprasti – sunkiau.
Aš nepateisinu žiaurumo. Bet vaikai irgi turi teisę į gyvenimą. Ir kartais, norint jį išgelbėti – tereikia tiesiog neatvažiuoti.
