**Brolis, apie kurį tylėjo**
“Rūta, kas tai su tavimi nuotraukoje? Kažkoks žvėrelis odine striukė!” — Viktoras Rimkus parodė pirštu į gelsvusį nuotrauką, gulėjusią sename šeimos albume su nusidėvėjusia odine viršele.
Naujasis Rimkų butas, į kurį jie persikėlė praėjusią savaitę, kvepėjo šviežiais dažais, kartoninėmis dėžėmis, lengvu dulkių užuodžiu ir vanilės kvapeliu, kurį Dovilė pastatė ant palangės. Svetainėje, užgriozdintoje indų, knygų ir senų antklodžių dėžėmis, stovėjo ąžuolinis stalas, ant kurio Dovilė, jų dvidešimt ketverių metų duktė, rūšiavo albumą, rastą spintoje už rankšluosčių krūvos. Nuotraukoje jauna Rūta, su gėlių rašto suknele ir ilga kasa, stovėjo šalia nepažįstamo vyro odinėje striukėje, abudu šypsojosi, o už jų žvelgė senas miesto parko fontanas, apsuptas gėlių lysvių. Viktoras, su susimarskyta languota marškinėliais ir išsibarsčiusiais žilais plaukais, susiraukė, jo akiniai ploname rėmelyje nuslydo ant nosies, o rankos suspaudė į kumščius.
Rūta, kuri tvarkėsi prie porceliano indų dėžės, išsitiesė, jos nugara trukčiojo. Šviesūs plaukai, šiek tiek patamseję nuo žilumo, buvo susirišti į nerangų uodegą, džinsai ir pilka megztinė pridėjo dulkių, o veidas įsitempė, kai ji žvilgtelėjo į nuotrauką.
“Viktorai, rimtai?” — tarė ji, jos balsas skambėjo aštrau, su erzino intonacija. — “Tai senas paveikslėlis, man buvo dvidešimt! Kam kastis į praeitį?”
Dovilė, juodoje marškinėlyje su universiteto logotipu ir džinsiniais šortais, vartė albumą, jos sužadėtuvių žiedas su mažu deimantu žibėjo po senos žibinto šviesa. Ji ruošėsi vestuvėms po mėnesio ir atrodė susirūpinusi, tamsūs plaukai išsibarsčiau iš kasos.
“Tėt, nepradėk,” — tarė ji, glostydama žiedą. — “Tai tik nuotrauka, šimtą metų senumo. Mama, pasakyk, kas ten, ir viskas, nes vaidinkim vaidmenis.”
Viktoras sukryžiavo rankas, jo balsas pagarsėjo, o antakiai susirangė.
“Pasakyti? Rūta, aš šio vaikino pirmą kartą matau!” — jis smarkiai parodė pirštu į albumą. — “Kas jis? Buvęs tavo meilužis, ar ką?”
Rūta sviestė dulkėtą skudurą ant stalo, dulksna pakilo kaip sniegas, o akys žybsėjo.
“Meilužis? Vytai, tau tikrai galva ne vietoje!” — užrėkė ji, atsiremusi rankomis į klubus. — “Tai mano praeitis, ne tavo reikalas! O tu manimi nepasitiki, taip? Po trisdešimties santuokos metų!”
Dovilė pašoko, jos balsas drebėjo, o albumas virpėjo rankose.
“Baikit rėkti!” — sušuko ji. — “Man artėja vestuvės, o jūs čia detektyvus vaidinat! Sutvarkykime dėžes ir pamirškime tą nuotrauką!”
Albume likusi nuotrauka buvo ne tik paveikslėlis — ji tapo kibirkšte, užžiebusia šeimos konfliktą, kuriame kiekvienas matė savo baimę, įžeidimus ir nesaugumą.
Vakare ginčas įsiūtė dar labiau. Svetainė, apšviesta seno žibinto su kutais šilta šviesa, dundėjo nuo pykčių. Rūta rūšiavo indus, judėdama staigiai, o porceliano lėkštės džingavo kaip pykstančios orkestro dalis. Viktoras gėrė arbatą iš puodelio su užrašu „Geriausias tėtis“, kurį jam Dovilė dovanojo praėjusį gimtadienį, o laikraštis gulėjo susimarskęs ant stalo. Dovilė tiesė nuotraukas iš albumo ant sofos, stengdamasi atsitraukti, bet pirštai drebėjo, o sužadėtuvių žiedas užkabindavo puslapius.
“Rūta, aš ne kvailys,” — tarė Viktoras, pastatydamas puodelį, kuris džerksėjo ant stalo. — “Tu niekada neRūta paėjo jo ranką ir šyptelėjo, kai prisiminė, kaip jos brolis Aleksejus visada sakydavo, kad šeimos istorijos yra brangiau už auksą, ir tik dabar ji pagaliau suprato, kiek jis buvo teisus.
