Miestas, apgaubtas tamsos šešėliais, kvėpavo prislopinta, sunkią tyla, kurią pertardavo tik retos greitosios pagalbos sirenos. Miesto ligoninės sienose, kur kiekvienas koridorius saugojo svetimų kančių atgarsius, siautė audra, ne silpnesnė už už langais siautėjantį perkūniją. Naktis buvo ne tik įtempta ji buvo ant sprogimo ribos, lyg pati likimas norėjo išbandyti tuos, kurie gina gyvybes.
Operacinėje, apšviestoje šaltu, ryškiu chirurginių lempų šviesos spindesiu, Domantas Petras Juodvalkis gydytojas su dvidešimtmečio patirtimi, žmogus, kurio rankos išgelbėjo šimtus, jei ne tūkstančius gyvybių tęsė kovą. Jau trečią valandą jis stovėjo prie operacinio stalo, neatsitraukdamas nė žingsnio nuo negailestingos laiko chirurgijos. Jo judesiai buvo tikslūs kaip laikrodžio mechanizmas, o žvilgsnis susikaupęs, lyg jis skaitytų ne kūno anatomiją, o pačią ploną siūlą tarp gyvenimo ir mirties. Pavargimas, kaip sunkus apsiaustas, spaudė pečius, bet patyręs chirurgas žinojo silpnumas buvo prabanga, kurios jis negalėjo sau leisti. Kiekvienas judesys, kiekvienas sprendimas vertas aukso. Jis nusivalėjo prakaitą nuo kakto delnu, stengdamasis nesiblaškyti. Šalia, kaip šešėlis, stovėjo jauna slaugė Gabija susikaupusi, sutelkta, su drebančiu žvilgsniu. Ji paduodavo įrankius, lyg perduodama ne plieną, o viltį.
Siūlas, trumpai, beveik šnibždėdamas, tarė Juodvalkis. Jo balsas, įpratęs į komandas, skambėjo kaip likimo įsakymas: nepasiimti.
Operacija artėjo prie pabaigos. Truputėlis ir pacientė bus saugi. Tačiau tą akimirką, lyg pati tikrovė nusprendė įsikišti, operacinės durys su trenksmu atsivėrė. Ant slenkstio pasirodė vyresnioji slaugė, jos veidas iškreiptas nerimo, o kvapas pertrauktas.
Domantai Petrai! Skubiai! Moteris be sąmonės, daugybė sumušimų, įtarimas dėl vidinio kraujavimo! išspruko ji, ir jos balse buvo išgąstis, kurį retai galima išgirsti ligoninės sienose.
Juodvalkis nesivėlė nei sekundės. Jis metė asistentui: Baigkite čia, ir vienu judesiu nusiėmė pirštines. Gabija, paskui mane! įsakė jis, jau eidamas link išėjimo.
Priėmimo skyriuje siautė chaosas. Oras buvo prisotintas šūksnių, žingsnių, metalo skambesio ir antiseptikų kvapo. Ant vežimėlio, lyg sulaužytė lėlė, gulėjo maždaug trisdešimtmetė moteris. Jos veidas buvo mirksiškai blyškus, o oda padengta mėlynėmis, lyg kas nors metodiškai, be jausmų, užrašęs jos kūną skausmu. Juodvalkis priėjo prie jos kaip prie mūšio lauko. Jo akys, įpratusios matyti paslėptą, akimirksniu pradėjo analizuoti. Jis apžiūrėjo ją, duodamas įsakymus su lediniu tikslumu:
Skubiai į operacinę! Paruoškite viską laparotomijai! Nustatykite kraujo grupę, pastatykite lašinimą, iškvieskite reanimaciją! Greičiau!
Kas atvežė? paklausė jis budinčios slaugės, nenuleisdamas akių nuo pacientės.
Vyras, atsakė ji. Sako, kad nukrito nuo laiptų.
Juodvalkis tik sausai pachmurkštelėjo. Jo akyse žibtelėjo nepasitikėjimo šešėlis. Jis žinojo laiptai nepalieka tokių žymių. Jo žvilgsnis slinko per moters kūną kaip skeneris, ieškodamas įkaltų. Senų hematomų pėdsakai, vos užgiję sumušimai, būdingi šonkaulių lūžiai visa tai nebuvo kritimo padarinys. Tačiau ypač jo dėmesį patraukė keisti, beveik simetriški nudegimai ant riešų. Lyg kas nors prispaudė juos prie kažko karšto sistemingai, tyčia. O tada jis pamatė dar kai ką: vos pastebimas juostas ant pilvo, panašias į peilio randus. Ne atsitiktiniai įbrėžimai. Ne. Tai buvo kankinimo pėdsakai.
Po pusvalandžio moteris jai gulėjo operaciniame stalyje. Juodvalkis dirbo kaip mašina, bet su siela. Jis sustabdė kraujavimą, atstatė pažeistas audinius, kovojo su pačia mirtimi. Ir staiga, akimirkai, jo ranka susting
Chirurgas žvilgtelėjo į be sąmonės gulintį pacientę — ir staiga atšoko: „Skubiai kvieskite policiją!“