Šiandien jaučiausi išsekusi iki ribos. Ryklų rytą – valymas, skalbiniai, sutvarkytos žaislų krūvos, nuplautos grindys. Pagaliau pažvelgiau į orkaitę: žąsis su bulvytėmis gražiai apskepė, užpildydama virtuvę kvapais, nuo kurių galva svaigo.
– Dar dešimt minučių, – sumurmėjau, nustatydama laikmatį ir skubėdama į vonios kambarį – už tiek laiko spėsiu išvalyti plyteles. Viskas ėjo lyg iš bernelio rankos. Kol negirdėjau įėjimo durų trankstelėjimo.
– Turbūt vaikai grįžo, – pagalvojau, bet slenkstyje pasirodė ne sūnelis, ne dukrelė, o vyras – Algirdas, kuris nuo ryto, pagal jo paaiškinimą, buvo „garaže“.
– O, kaip skaniai kvepia! – patenkintai trinė rankas jis. – Aš dievinu tavo žąsį!
– Pašauk vaikus, tegul ateite pietums, – pašaukiau ir grįžau prie kriauklės.
Po minutės bute jau barškėjo vaikų basos pėdos, kažkas mėtė kedus, kažkas garsiai juokėsi. Išgirdau vaikų pykčio šauksmus ir išėjau, nelaukdami laikrodžio signalo.
– Kas atsitiko? – paklausiau, stovėdama guminiuose pirštinėse.
– Aš noriu kojelės! – sušuko dešimtmetė Austėja.
– Aš irgi! – kartu sušuko aštuonmetis Dovydas.
– Juk jų dvi, – suplojau rankomis.
– Ne! Liko tik viena! – Austėja trinktelėjo koja.
Priėjau, pažiūrėjau: tikrai – pusė žąsies dingo. Liko tik krūtinėlė ir vienas vienišas bulvytės gabaliukas.
– O kur tėtis?
– Išėjo. Pasiėmė pusę žąsies ir išėjo – niurnojo sūnus.
Pagriebiau telefoną, – Algirdas neatėmė. Paėmusi raktus, išlėkiau iš buto. Viskas rakosi viduje: kiek dar? Jis vėl pasiėmė geriausią sau. Tik šį kartą – ne sau, o savo girtuoklių kompanijai. Tai nebebuvo tik avižybė – tai buvo išdavystė šeimos židinio reikalams.
Prie namo, už vaikų aikštelės, ant suolo sėdėjo Algirdas su draugais. Rankose – alga, ant kelių – ta pati žąsis. Kvatavo, ėdė, laižė pirštus.
– Neskanu?! – prišokau prie jų, akyse kibirkštys.
– Eik namo, vėliau pakalbėsime, – prasitare jis, žvilgtelėjęs į „bichus“.
– Ne, pakalbėsime dabar! Tu pavogei maistą, kurį jai ruošiau savo vaikams! Tau negėda? Tau neužtenka, kad visada sau pasiimi geriausiai – dabar dar ir savo vėžes šeri, kas ne tavo?
– Eik, kol dar sulaikau save, – atrėžė jis, patraukdamas mane už alkūnės.
– Ką tu darai?! – attraukiau ranką. – Tu ne tik savanaudis, tu vagis, Algirdai. Vagis, kuris vagia maistą iš savo vaikų ir pašaro alkančius pavylius.
– Baik histerizuot, Aušra, – jis pyko, ja visų akivaizdoje žeminamas. – Vieną kartą taip.
– Vieną kartą? O vaisiai? O mamos ikrai, kuriuos tu suvalgei per dieną? O kėdainiai, kur vaikams palikai degintas atkampas, o sau išsirinkai sultingiausius?
Apsisukau ir išėjau.
Vakė, kai jis grįžo, stovėjau prie lango.
– Matytum save iš šalies, – juokėsi Algirdas. – „Išsiskyrimas dėl žąsies“. Siųsčiau tą į TV laidą.
– Pateikiu skyrybėn, – šaltai atsakiau. – Tu net dabar nesupratai, kodėl. Ne dėl žąsies. Dėl tavo gyvuliškumo, godumo ir to, kad negalvoji apie nieką, tik apie save.
– Kur aš eisiu? – prašnairavo jis. – Tu net nejuokinga.
– Pas savo mamytę. Ta pati, kuri išmokė, kad visa geriausia – tau. Tebūna dabar ir dalinasi.
Algirdas išėjo, manydamas, kad aš juokauju. Bet kitą dieną iš tikrųjų pateikiau prašymą. Jis liko pas motiną.
Po dviejų savaičių skambutis.
– Tu buvai teisi, – atsidususi tarė buvusi uošvė. – Jis ir pas mane viską suėda. Pirkau sau saldainių, suvalgau vieną – likusius jis nusluosto tą pačią vakJai iš tikrųjų atsiėjo, kad gyvenimas be savanaudžio vyro – tai kaip šviesus, lengvas rytas po ilgos tamsios nakties.
