TĄ VASARĄ AŠ PABĖGAU. Tiesiog susipakuojau lagaminėlį, uždarau duris ir išėjau pas vyruką. Man buvo dvidešimt dveji. Išvydama mama klyktelejo man į nugarą:
“Ištekėjusi! Ir nebegalvok grįžt, kai ant savęs parsineši!”
Ėjau, gniauždama lagamino rankeną, ir galvojau: “Keista, juk pati troškai anūkų…” Lagaminas, vargšas, ne kaltas, bet mama spardė jį bateliu, lyg būtent jis būtų jos vienatvės priežastis.
Man jos buvo gaila – tikrai. Bet gyventi su ja buvo neįmanoma. Svajojau ištrūkti nuo šešiolikos. Ir štai – svajonė išsipildė. Tapau išdavike.
Mamai neliko ką kontroliuoti, kam skaityti moralę, ką auginti. Ji bandė mane pakeisti kaimynais, bet tie pasirodė tokie patys egoistai kaip ir aš – valgo, bet neklauso. Tranko durimis. Išeina.
Ji pradėjo sirgti. Savo būdu – grėsmingai, manipuliaciniškai, verkšlenamai. Pradėjo grėsmingai tykoti telefonuose, mestis ragelių, amžinas validolio kvapas. Gyvenau su kaltės jausmu.
Ir vieną dieną supratau: jai reikia naujo “vaikelio”. Naujo objekto, kuris ją erzins, vargins, augins ir duos jai reikalingumo pojūtį. Tada ir pasakiau vyrukui:
“Rytoj važiuojam į Tauragės turgų. Nupirksim mamai katę.”
Jas linksėjo. Burnoje turėjo šaltibarščių ir vinegretės, o ginčytis, kai po studentų koldūnų gauni tikrą maistą, neįmanoma. Jis tiesiog kramtė ir dėkingai ryjė. Aš jį auginau kaip mama mane. Ratas užsidarė.
Šeštadienio rytą išvažiavom. Tauragės turgus mus sutiko mėšlo kvapu, balsų kakofonija, karščiu ir drėgme. Man iškart pasidarė bloga. Pirmiausia pagalvojau – alkis: tada laikiausi dietos, kaip ir visos “protingos” merginos, gėriau kefyrą vietoj pietų. Bet supratau: ne kefyras kalta.
Tai – neviltis.
Narveliuose, dėžėse, kamšteliuose – prekiavo vargu. Loja, miaukia, šaukia, cypsena. Tai buvo vienatvė gyvai. Ji žiūrėjo akimis, maldavo, prašė. Galva suko visai ne iš alkio.
Ėjau tarp eilių ir galvojau: “Atidaryčiau visas duris… sušikčiau: ‘Bėkite! Aš juos sulaikysiu!'” Bet nepadariau. Liūdnai skėčiau, su šimtų pasmerktų būtybių žvilgsniais.
“Išeinam”, pasakiau vyrukui.
“Be katės?” nustebo jis.
“Gerai, šitą,” mostelėjau į artimiausią narvelį.
Ten sėdėjo kovinga snukis, raibuotas, pavargęs, su išraiška “Na ką?” Pardavėjas tarė:
“750 eurų. Tai bengalas.”
Aš nežinojau, kas tas bengalas. Pagalvojau – arba veislė, arba įsakymas, pvz., “Tai gi sargyba!” Mes su vyruku tik pradėjome uždirbti. Taupėm man žieminei striukei. O čia – 750 eurų už katę. Visa žiema vienoje pirktyje.
“Imam,” staiga pasakiau. Ir pati nustebau.
“Tu išprotėjai?” atsiduso vyrukas. “Meilė juk nemokama.”
“Bet ne kiekviena,” atkirto aš. “Ši – su kilme!”
Pasiginčijom. O tada po prekystalu kažkas sužibėjo. Kačiukas. Pilkas, apdriskęs, su akimis kaip lėkštė. Jis iššoko ir įsikibo man į koją.
“Kam jis?” paklausiau.
“O kam ne. Kerpų pilnas, pakelės. Išmeskit,” pečiais patraukė pardavėjas.
Vyrukas pažiūrėjo į kačiuką ir pasakė:
“Štai tas – uošvės variantas. Jis išgyvens bet kokiame pragare.”
Aš pažiūrėjau į jį. Jas linksėjo. Susikalbėjom be žodžių.
Kačiukas susisuko man delne, juokingai prispaudęs letenėles. Jis buvo keistas, bet žavus. Be paso, be kilmės, bet toks… tikras.
“Iš karto pas mamą?” paklausė vyrukas.
“Ne. Reikia jį išplaut, pagydyt, sutvarkyt. Kitaip tapetai koridoriuje neišgyvens net ji.”
Namais paaiškėjo – tai katytė. Greita, išdykėlė, kaip audra. Per vakarą ji sudraskė mano kelnės, paliko vilnas vyruko megztiniui, nulupo tapetus ir atliko salto ant užpakalinių kojų.
Gydėm ją. Maudėm, vežiodavom pas veterinarą, užsidėjom antriebių antkaklį. Ir davėm vardą – Laima. Trumpiau – Laišiukė. Nes tilpo ant delno. Tokia mažylė.
Po savaitės Laišiukė tapo pilnateise namų nariu. Masavuotoja, žadintuvė, komikė, terapeutė. Ji murkdavo kaip siurblys, kai valgydavo. Miegodavo ant nugaros, išskėtusi letenėles. Slėpdavosi skalbiniams ir tykojosi po vonia.
Atejo laikas – vežti ją pas mamą. Parašiau: “Tau turim siurprizą.” Pradėjom ruoštis… ir niekaip nesiruošėm. Galva skaudėjo, kaip visada nuo to velnio kefyro. O Laišiukė šokinėjo po butą, linksmai vejusi savo pačios šešėlį. Ji turėjo dienos planų.
“Pagauk ją,” pasakė vyrukas, “nenoriu dalyvaut išdavystėje.”
Išvažiavom. Vasara keptė per priekinį stiklą. Laišiukė sunkiai kvėpavo, išsitiesusi ant nugaros ir atsikišusi pilvą patempimams.
“Mamai pasakysim, kad veislė – Sibirinė. Įkandžiojanti,” numurmėjo vyrukas.
Man nebuvo juokinga. Pažiūrėjau į jį. Jis suprato. Išlipom iš mašinos ir nuėjom namo. Be žodžių.
“Mamai rasim kitą…”
Nuo tada Laišiukė gyvena su mumis. Jai jau aštuoneri. Ji turi pasą, gimtadienį (dieną, kai ją radom), žaislus, vakcinas ir asmeninę sofą. Jos dėka supratom, kad galime būti gerais tėIr taip mūsų “išdavystė” virto didžiausia meile, rodančia, kad kartais netikėčiausi sprendimai tampa geriausiais gyvenimo dovanomis.
